Mentira, de Juan Gómez-Jurado

Editorial: Ediciones B, 2026

680 páginas

Argumento:

El Barón envía a Eva Ramos a realizar una misión en Somiedo. Sin pretenderlo se lleva a su hermano Pablo. Al poco se quedan aislados por la nieve, y empiezan a aparecer los cadáveres. Hay veinte sospechosos, poco a poco menos. Y ella no sabe cual es su trabajo...

Comentario:

Mentira está escrita en primera persona y presente. Se supone que estos recursos, que parecen estar de moda últimamente, sirven para crear la sensación de estar «viviendo» las situaciones en «tiempo real» con sus protagonistas y para empatizar con quien relata los hechos, que además puede ser un narrador no fiable, algo que, en este caso, la propia Eva Ramos reconoce desde el principio.

La empatía con Eva se hace difícil al no ser un personaje especialmente agradable, ni fácil de comprender, pese a lo que cuenta de su pasado mediante esos flashbacks tan habituales en la obra del autor (alumna aventajada y mentor...) y que no permiten separar tanto Mentira de sus otras novelas. El viaje en coche de la primera parte y el intento de ser ingeniosa y mencionar algún tema cultural, en este caso películas antiguas, tampoco ayuda a independizarla del resto.

El resto de los «personajes» son meros nombres, difíciles de distinguir entre sí, con los que Eva mantiene largas charlas que aportan entre poco y nada, mientras se lamenta por su situación, mete algún flashback con las normas del Barón, habla del frío, del amor a su hermano, de lo mentirosa y manipuladora que es… Imposible empatizar con personajes ni situaciones. Además, aunque quizá se pretenda, la forma de escribir no es visual, ni ágil ni hace que te sientas parte de la historia.

Respecto a las películas, el autor sugiere en su nota final, como de costumbre, que se puede releer la novela para intentar localizar las mentiras que cuenta Ramos… ¿Para qué interesaría a alguien saber, por ejemplo, si todos los títulos mencionados tienen los protagonistas que se dicen, cuando eso no afecta en nada a la narración, son meros adornos sin contenido? Por cuándo se hicieron las películas es incluso muy posible que muchas personas ni reconozcan los títulos ni los nombres de los intérpretes.

En cuanto al relato en supuesto presente… Entre la escena inicial y el primer capítulo la protagonista hace retroceder la historia quince horas para relatar cómo ha llegado al punto en el que está, y luego la hace avanzar para indicar que, de las seis personas que hay en una reunión, solo dos van a salir con vida… Y lo repite varias veces a lo largo de la historia, un método clásico de generar intriga e interés.

Y luego está Aclaración, ese larguísimo aparte innecesario que deja a la vista las contradicciones de la obra y el uso incorrecto tanto de la primera persona como del presente. Y solo es un capítulo, ni siquiera el más significativo. Un breve ejemplo:

Esto no lo viví yo. Pero no me gusta sacarme trucos de debajo del sombrero, como un narrador barato. Así que voy a contarte lo que sucedió mientras yo estaba peleándome contra la tormenta, con una cuerda en las manos, y antes de que Ruperto se desplomase en el suelo de la iglesia.

No he juntado todas las piezas hasta que terminó esta historia. Hasta que la tragedia y la sangre no pararon de hacer olas.

Pablo no me contó esto. Nunca fue capaz.

Cuenta lo que ha pasado antes y después del supuesto presente, anticipando además lo que va a suceder a modo de cebo. Y procede a llenar páginas y más páginas con las suposiciones de Eva sobre lo que hizo y pensó Pablo, en un innecesario alarde no se sabe de qué. Cabe preguntarse si la finalidad de la novela sea la revelación, no tan sorpresiva, de las últimas frases de la novela, quizá la que se espera que impulse a releer las 680 páginas…

Hay quienes mencionan como referente a Agatha Christie, que nunca escribió obras tan largas, y cuya similitudes con Mentira son superficiales, entre ellas el reunir al final a todos los sospechosos para soltarles cómo ha llegado a tal o cual conclusión. Es como decir que es adictiva, cuando cuesta ponerse a leerla, o que hay muchos giros inesperados, siendo casi todos previsibles, sobre todo el final. 

En resumen, Mentira no es, como dicen algunas publicidades, ni la mejor novela de su autor, ni el mejor thriller de los últimos veinte años, ni una obra maestra. Es, al contrario, una obra excesiva, en cuanto a texto (sobra mucho, demasiado), falta de coherencia, a ratos aburrida, sin personajes distinguibles, en la que se nota bastante el estilo habitual del autor, para bien o para mal. Quizá si se hubiera limitado a la parte del misterio, sin la trama de las mentiras, los flashbacks, las eternas descripciones, pensamientos repetitivos de la protagonista, etc...

***T***

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La ciudad de las luces muertas, de David Uclés

La ciudad de las luces muertas

David Uclés

Ediciones Destino

288 páginas

Argumento

La joven Carmen Laforet (que luego sería famosa escritora, gracias al premio Nadal) provoca un cataclismo en la ciudad de Barcelona. De pronto, se juntan en un mismo plano todas las Barcelonas multiversales, incluidas las del pasado y futuro. Para colmo, un apagón complica las cosas. Un montón de personajes famosos intenta solucionar esta grave situación.

Comentario

No tengo nada en contra del realismo mágico. De hecho, uno de mis libros favoritos de juventud era Cien años de soledad. Sin embargo, esta novela no me ha gustado mucho. Tampoco la considero horripilante, que conste, pero me parece que tiene bastante de fuegos artificiales, un envoltorio aparentemente lucido sin nada por debajo.

En primer lugar, el autor abusa de lo que los anglosajones llaman “name dropping”: es decir, tirar nombres ahí solo para presumir de que se conocen. En este caso, la acumulación de personas y personajes es tan exagerada que opaca la trama y el posible interés que pudiera tener la novela. Y es que no se trata de poner un nombre famoso, ejemplo: Cortázar, y que esta referencia no tenga nada que ver con el original, ni sirva para nada más que para el texto parezca “culto”. Si citas miles de autores y estos carecen de rol y están solo como “cameo”, ¿cuál es el punto? A mí esto me ha parecido un desperdicio. Hubiera sido mejor menos referencias, pero con más sentido y participación directa en los eventos descritos.

Por otro lado, para un lector que no sea español o que carezca de una cierta cultura o no haya leído lo suficiente, muchos de esos nombres resultan desconocidos o vagamente conocidos, con lo cual se pierde la posible conexión emocional o intelectual. Lo mismo ocurre con los nombres de las calles y lugares de Barcelona. Entiendo que para quien sea de allí estos “guiños” resulten simpáticos... Pero ¿y el resto de personas?

En segundo lugar, la trama es muy débil, y en realidad, se apoya en dos o tres personajes principales (el resto están de adorno). No estoy segura de que sea estrictamente realismo mágico. A mí me parece más bien surrealismo, o incluso ciencia ficción, pues usa conceptos que encajan en esa categoría, como el multiverso y la alteración temporal.

Según los críticos, el mensaje de la obra es la lucha contra el fascismo y la imposición contra el catalán (sic). Bueno, pues yo no he leído nada de eso en la obra. Está claro que cada uno ve lo que quiere ver y entiende lo que le da la gana o le dicen que tiene que entender. Para que ese mensaje fuera efectivo tendría que estar planteado de forma orgánica y vinculado con la trama o desarrollo. No vale con que el autor diga en una frase que el fascismo estaba dominando las calles. Tiene que verse en hechos claros. Es el lector quien debe hacer esa lectura e interpretación. Es cierto que cuenta de forma somera que algunos de los personajes tuvieron que exiliarse etc, pero vamos... es curioso que en Barcelona solo haya causado males el fascismo, con una historia tan larga. Es un multiverso digamos que selectivo, más un homenaje que una crítica a nada (y, si la hay, es solo a ciertas ideologías. Como un collage con fotos bonitas y dibujos de distintas épocas, pero todo en el mismo color...)

Es cierto que aun siendo inane y vacuo, se lee bien, al menos al inicio. Juega a su favor que los capítulos son cortos y el libro no muy extenso. Sin embargo, a mí se me hizo pesado ya sobre la mitad, al ver por donde iba la cosa y que ya no iba a cambiar.

Otro punto positivo es que se ve que el autor se ha documentado mucho. Así que el libro tiene trabajo detrás, más del que se imagina la gente. De hecho, seguro que tardó más en documentarse que en escribirlo. En ese aspecto, es loable el esfuerzo.

Lo que me resulta más cargante es que Barcelona sea objeto de esta adoración literaria, similar a las que sufren otras ciudades como París o Nueva York. Todo tiene que pasar ahí, en todas las novelas. En relación con esto, señalar el aire de artificio y cosa hecha como producto de markéting que tiene la obra. Parece demasiado calculado y planificado, quiero decir para no ofender demasiado a nadie, en ningún sentido. Es una obra sin mordiente, amable y casi naif. No daña para gustar al mayor número posible de lectores, siempre dentro de ese estamento de lectores que leen “literatura”, por supuesto.

El autor, en cuanto a lo formal, opta en ocasiones por soluciones de las vanguardias, como el uso de una página en negro para representar el apagón (aunque esto ya lo hizo el autor de Tristam Shandy mucho antes del siglo XX...). Estos efectos no me disgustan, pero tampoco es que sean muy originales. Me hizo gracia una cuenta atrás usando diferentes páginas sucesivas.

En resumen, una obra insípida, más ambiciosa que efectiva, basada en la acumulación de nombres sobre un espacio multiplicado y multifacético llamado Barcelona, que, en el fondo, es un homenaje a la versión literaria y algo idealizada de la misma, que no a la Barcelona real. Por suerte, es breve y puede que la mayor parte de la gente la termine, pese a la falta de una trama y sobre todo pese a la falta de personajes. No es un horror ni tampoco una obra maestra. Tiene su trabajo y su mérito poner tantos nombres juntos y tantas situaciones extrañas. 

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La doble desaparición de Abril del Pino, de Marina Sanmartín

Editorial: Salamandra Black, 2026

288 páginas

Argumento:

La famosa escritora de novela negra Abril del Pino desaparece tras recibir un premio por su obra.

Comentario:

La doble desaparición de Abril del Pino es una obra decepcionante en varios aspectos, siendo quizá el más importante que realmente no acaba. O, al menos, lo que no pasa es que se resuelva de forma satisfactoria la mayoría de las incógnitas, ni lo que sucedió en el pasado ni lo de la actualidad.

En la novela hay varias referencias a Agatha Christie, las más obvias el nombre de la protagonista y el paralelismo entre un hecho real que le sucedió a la autora y lo que pasa con Abril del Pino. Se mencionan los títulos de algunas de sus obras más conocidas y poco más. Si se tratara de un homenaje se quedaría corto, superficial, y sin relación con lo que ella escribía.

También se menciona la novela Cañas y barro, de Vicente Blasco Ibáñez, en varias ocasiones, lo que incita a pensar que es importante en la historia. Habiendo visto la serie basada en ella la última vez que se emitió en RTVE, y recordando los hechos principales, se nota que no se trata de ninguna pista, más allá de que dos personajes tienen ejemplares del libro. Se incluyen un par de citas de la historia, que no parecen oportunas, se intenta justificar con una visita a la iglesia escenario de la primera desaparición, que se menciona en la obra, y ya está.

Lo mismo sucede con el nombre de la sociedad literaria que premia la obra de Ágata del Pino, en cuya celebración se la ve por última vez: Reme-Tep. Sí, como en El secreto de la pirámide, 1985. Otra coincidencia afortunada, haber visto varias veces la película y saber lo que pasa en ella. Otra decepción, no tiene nada que ver más allá de lo superficial. Personas ocultas bajo una doble identidad, y ya está. ¿Y para eso se menciona varias veces?

El tema de la identidad, que podría ser interesante tratado en profundidad, se limita, en su mayor parte, a que los componentes del club de lectura de novela negra, referentes literarios en redes sociales, se ocultan tras los nombres de diferentes géneros: Cozy Crime, Country Noir, La novela de enigma, El thriller nórdico, Espía como quieras y Detectives en serie. Esos seis personajes son a la vez sospechosos y testigos de la cena, y aportan diferentes datos sobre Abril, el premio etc... aunque no tienen más personalidad que su rol. Apenas se comentan los entresijos del mundillo editorial, y eso que entre los personajes hay, además, una novelista, una librera, una agente literaria y una periodista.

José Manuel Castillo, el policía encargado del caso, en apariencia felizmente casado y con hijos, pronto deja ver que no es así, se esconde tras unas gafas de sol que cree que le hacen interesante, y muestra un descarado interés por la librera Ágata Caballé, de los pocos personajes que usa su verdadero nombre, aunque calle otras cosas.

En la historia hay, como el título indica, dos desapariciones, separadas por varias décadas y con la misma protagonista, con distinto nombre. El policía decide viajar a Valencia, con Ágata, para investigar los hechos del pasado y encontrarse con Tina Cremades, la periodista, cuya función es conocer detalles importantes que el protagonista se niega a escuchar, escudándose en algún hecho indeterminado del pasado común, cuando era un niño, hasta que llega el momento que le conviene a la autora. 

Y usa el recurso varias veces, incluso sabiendo que ella tiene algo que aportar. Pues bueno. Lo mismo sucede cuando Pontones, el otro policía, intenta comunicarse con su superior. Aunque secundarios, tanto Cremades como Pontones, e incluso Bergman el compañero librero de Ágata, son, dentro de sus limitaciones, personajes más interesantes que los principales.

La novela avanza poco a poco, sin especial interés y con sus dos giros más importantes en el último tramo de la historia: la confesión de un personaje y lo que encuentra Castillo en el capítulo final. Es entonces, tras la «reaparición» de Abril, cuando da la impresión de que no se ha solucionado nada: no se sabe qué ocurrió exactamente en el pasado, el motivo de la segunda desaparición es absurdo, quedan sin resolver hasta pequeños detalles. Y encima acaba justo cuando, tras lo que se diría una presentación demasiado larga, parece que empieza la historia. Anticlimático.

En resumen, La doble desaparición de Abril del Pino es una novela correctamente redactada, que mantiene el interés a ratos, aunque pronto se le ven las costuras, carencias y recursos que no funcionan. Tampoco aporta novedades al género. El (no) desenlace es lo peor.

***T***

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Luz negra, de Pedro Berruezo

Luz negra 

Pedro Berruezo 

368 páginas 

Editorial Minotauro 

 

Argumento: 

 

La viuda de Bram Stoker está empecinada en destruir todas las copias de la película Nosferatu, que plagia sin rubor la obra de su difunto marido, la famosa Drácula. Paralelamente, en otros tiempos y lugares, el mundo está alterado por la presencia de una presencia, valga la redundancia, más antigua que lo antiguo, que tiene relación con las creaciones humanas y, muy en especial, con las susodichas Drácula y Nosferatu. 

Comentario: 

  

La temática del libro fue lo que más me atrajo hacia su lectura. La existencia de un ser más allá del tiempo y del espacio, de dimensiones y extensiones cósmicas, al estilo de los seres lovecraftianos, más allá del bien y del mal también, aunque, al final, sus actuaciones sean más bien tirando a malas para nosotros, siempre es algo que me suscita interés. 

El hecho de que, además, el autor haya optado por una narrativa no lineal, sino un tanto caótica, con localizaciones en sitios y tiempos diferentes, resulta atractiva en estos momentos en que la literatura parece que no arriesga, y mucho menos en lo conocido como "género" (fantasía, ciencia ficción, terror, misterio, romántica, etc).  

Sin embargo, aún considerando que el libro en general me ha gustado, he de señalar algunos aspectos que no me han terminado de convencer. Destaca sobre todo la forma sobre el fondo, la verborrea del autor, a veces excesiva, se luce, sobre todo, en la descripción de mundos y situaciones oníricas, y se hace muy pesada en las escenas de "acción", con una abundancia innecesaria de detalles. La escritura está por encima de la narrativa, que veo lastrada por esas interminables descripciones de insectos atacando y corriendo por todos lados, y también por una cierta falta de "argumento".  

Sí, aunque la novela es interesante, en realidad pasan muy pocas cosas, dando la impresión a veces de que hubiera quedado mejor como relato. Y las cosas que ocurren son bastante canónicas en el género. Teniendo en cuenta la extensión de la novela, con pocos diálogos, hay partes algo "estancadas". 

Cuesta entender y visualizar un poco el concepto de "luz negra", que además, se desarrolla de una forma quizás un tanto repetitiva. Entiendo que es para crear este ambiente malsano, fantasmal, gótico, más allá de lo humano... pero cuesta. Eso sí, me han hecho gracia las descripciones y pensamientos del ser suprahumano, aunque no haya entendido muy bien sus motivaciones. 

Otro punto simpático es el hecho de usar la ficción como forma de atraer criaturas de este tipo, y el detalle de la interacción entre personas "reales" y personajes de novelas (Drácula). 

Una cosa que podría ser criticable es el abuso de los autores por usar siempre los mismos referentes de ficción. El pobre Lovecraft debe de estar revolviéndose en su tumba abrazado a Cthulhu o como se escriba eso. Y el pobre Bram Stoker también, y lamentando no vivir en nuestra época para ganar dinero a espuertas. 

  

Me ha gustado más el inicio del libro que el final, ya que en el desenlace, aparte de abundar las escenas de "acción", rige una cierta confusión. 

Lo que no me gustó nada fueron las "escenas postcréditos" o "making of" que está al final de la novela, donde el autor se explaya que da gusto. Empecé a leerlo pero reconozco que me aburrió y lo dejé. También es verdad que  nadie obliga a leerlo y que puede ser curioso para gente interesada en los entresijos de la creación de esta historia. A mi modo de ver, es demasiado extenso y prolijo en explicaciones, pero bueno. 

En resumen, una obra destacable dentro del género del terror cósmico, algo difícil de leer por su densidad y su estructura no lineal, pero que al menos tiene partes bien escritas y muy visuales, como las experiencias oníricas de Harker, etc. Yo lo apruebo. Al menos el autor es ambicioso y se lo ha trabajado. 

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Dos tumbas (serie, 2025)

Dos tumbas (2025)

País: España

Formato: Miniserie

Capítulos: 3

Plataforma: Netflix

Género: Thriller / Drama criminal

Guionistas: Jorge Díaz, Antonio Mercero (basado en una historia de Agustín Martínez)
Dirección: Kike Maíllo

Reparto principal: Kiti Mánver, Álvaro Morte, Hovik Keuchkerian.

Argumento:

Dos chicas desaparecen durante una feria y, poco después, aparece el cadáver de una de ellas en el mar. Al cabo de dos años, la abuela de la otra víctima encuentra una pista que podría conducir a descubrir la verdad de lo que ocurrió...

Comentario:

La verdad es que la premisa prometía. Un caso misterioso de chicas desaparecidas, un cadáver que aparece y otro no, la búsqueda infructuosa de una abuela, la esperanza de tirar del hilo y reconstruir los hechos o encontrar a los culpables... pero, al final, la serie no me ha dejado buen sabor de boca.

Todo empieza muy deprisa. Se hace un breve resumen de lo que pasó y, rápido, nos sitúan dos años después, ya que la historia no es la de la desaparición, sino más bien la de la abuela entregándose a una búsqueda. O eso es lo que primero nos hacen creer. La historia real es la venganza y su inutilidad, aunque mal contada.

A raíz de un hecho bastante conveniente, la abuela encuentra una pista y la sigue... Pero es justo en este punto donde empieza la historia a desmoronarse. Y es que las actuaciones y motivaciones de todos los personajes entran dentro de lo inverosímil e incluso lo estúpido. Nadie actúa como debería en casos similares.

Tampoco en ningún momento, debido a cómo cuentan los hechos, he sentido empatía ni por la abuela ni por nadie en esta narrativa. El único que se salva un poco en cuanto a verosimilitud (un poco, no lancemos las campanas al vuelo) es el personaje de Morte (el padre de una de las chicas, la del cadáver aparecido con signos de violación). Se supone que es un hombre de elevado poder adquisitivo, quizá no bien adquirido, con pinta de mafioso. Cuesta creer que un hombre de estas características dejara ir a su hija sin protección y que luego tampoco fuera capaz, con sus medios, de encontrar a los culpables... Pero bueno, da igual. Al menos sí podemos entender sus motivaciones. 

Los guionistas de esto solo aciertan en cómo mantener la atención y la intriga, pero fallan en todo lo demás, en especial en generar emociones humanas reales, crear situaciones creíbles y hacer que te importe lo que estás viendo. Parece que hoy en día en las narrativas solo importa el efectismo, la intriga porque sí y sorprender con lo que sea al final. Y sí, hay giros “inesperados”. Lo que tenemos es un artefacto de aparente buen funcionamiento, pero hueco en suma. Mañana ya ni me acordaré de este relato inane.

Los personajes tampoco es que estén muy bien construidos. En lugar de manifestar sus formas de ser a través de actos y palabras, buena parte de la información importante la descubrimos porque hay terceros describiéndole a otro personaje (a la cara) cómo es o cómo cree él que es. Hablo del caso de la abuela protagonista, que la cinta muestra volcada en su nieta, supuestamente favorita, recordándola, etc., y luego, zas, viene otro y descubrimos que, en realidad, nunca se ocupó de la familia y anduvo por ahí de fiesta con unos hippies toda la vida. Esto no es una información baladí. Es algo que choca por completo con el comportamiento mostrado por la susodicha señora, tan obsesivo en su deseo de saber la verdad o vengarse. La idea no era mala, pero está pobremente desarrollada, de forma que ni afecta al espectador. Lo más destacado en cuanto a los personajes es que la protagonista es una señora de cierta edad, algo no muy común en audiovisuales españoles.

Para mentes sensibles, señalar que hay escenas bastante “gore”, al estilo de Misery, je (aplastamientos de cabezas, acuchillamientos y de todo). Algunas de estas escenas lindan con lo inverosímil (ver spoiler), así como también la supuesta ineptitud de la Guardia Civil, que en esta serie no investiga nada de lo que debería. Hay una casa al lado del pueblo que alquilan para fiestas, justo donde desaparecen las chicas, y nada: nadie investiga nada. Hay una persona sospechosa de “algo”, con sangre en el suelo, una llamada de teléfono de una víctima que se localizó en su casa, y esa persona sospechosa no es vigilada ni seguida por si acaso... Es que son tantas cosas...

En resumen, una serie o miniserie (por suerte corta) que entretiene un rato y te mantiene interesada, aunque cuando termina te deja (al menos a mí) con un vacío tremendo, ya que no te ha aportado nada, ni siquiera un gramo de emoción o de empatía por las víctimas y los personajes. Sirve para pasar el rato, nada más. No molesta, no incomoda, no perturba, no hace que te hagas preguntas, no acusa, no indaga en estructuras culturales y sociales... Es ideal para el catálogo de Netflix.

SPOILER

Me pareció muy de “conveniencia de guion” que justo el chico que toma clases de piano con la prota (la abuela, Kiti Mánver) reconociera (diciéndolo en voz alta) los pendientes de esta como iguales a los que le regaló ella a su nieta el día de su desaparición, dando por hecho que solo pudo verlos en ese momento. Luego, esta señora, que nos habían pintado como normal, de pronto se convierte en un monstruo vengador que droga, tortura (sí, tortura) y asesina a este chico para sacarle información en un momento. Ahí ya me desconecté de la historia y el resto fue cuesta abajo...

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