lunes, 16 de septiembre de 2019

De Cayetana a Cayetano, de Cayetano Martínez de Irujo


Editorial: La esfera de los libros, 2019
308 páginas + 64 ilustraciones
22,90 €
Ebook: 9,99 €

Argumento:

Cayetano Martínez de Irujo, conde de Salvatierra y duque de Arjona, relata sus experiencias como parte de la familia Alba y como persona.

Comentario:

La publicación de De Cayetana a Cayetano ha ocasionado que se comentara su contenido en diversos medios (antes y después de salir a la venta), haciendo especial hincapié en los pasajes más mediáticos, conocidos y morbosos de la biografía de su autor, y de su familia, sin apenas menciones a los pasajes más personales.

Con una redacción correcta, y sin seguir un orden lineal, el autor satisface la curiosidad por conocer su versión de los hechos, y no elude hablar de su madre, Cayetana Alba, y de la compleja relación que tuvo con ella. También menciona a sus hermanos mayores y a su hermana menor, sin ocultar que con la mayoría no tiene buena relación (Carlos, actual duque de Alba, Alfonso y Jacobo), aunque se lleva bien con Fernando y Eugenia. Y, aunque enumera algunas experiencias poco agradables (entre ellas cuando Carlos rechazó un beso suyo siendo un niño), asegura quererlos a todos.

La relación del autor con Jesús Aguirre, segundo marido de Cayetana, y con Alfonso Díez, su viudo, también tienen su lugar en la obra, al igual que la donación en vida que hizo la difunta duquesa, y que ocasionó problemas entre algunos de sus hijos. Incluso aborda, y aclara, cierto rumor acerca de su hermano Fernando.

En su relación con las mujeres de su vida además de la duquesa y su Nana, Margarita Cayarga, a quien define como su segunda madre y es una de las personas a quienes dedica el libro, ocupa un lugar especial Genoveva Casanova, su ex esposa y madre de sus hijos mellizos, Amina y Luis. Otros romances, como el que tuvo con Katia Cañedo siendo joven, o con la actual, Barbara Mirján apenas ocupan unas líneas. Algunas más se dedican a Mar Flores (no da su nombre, se refiere a ella como la modelo): “Era una mujer maquiavélica y fría, de doble personalidad: no conseguí averiguar qué había tras sus ojos marrones sin profundidad, me miraban pero no lograba traspasarlos, solo percibía una oscuridad infinita.”.

Entre los hombres de la vida de Cayetano destaca su difunto padre, Luis Martínez de Irujo, cuya imagen da la impresión de tener idealizada tras su temprano fallecimiento (cuando él tenía nueve años), Florián Cortijo, quien le enseñó a montar, guió sus pasos en la hípica y ejerció como figura paterna, también presente en la dedicatoria. Otro referente masculino sería el periodista Luis María Anson, autor del prólogo.

También enumera a una serie de amigos, elegidos por él en su constante búsqueda de una familia normal, a quienes considera sus hermanos. El  futbolista Emilio Butragueño; Ludger Beerbaum, jinete olímpico; Manel Berdonces, boxeador; y el torero Francisco Rivera, exmarido de su hermana Eugenia, que perdió su puesto tras la separación: “Crecí en un palacio. Manel en un ambiente duro del barrio de Tetuán. Emilio en el corazón acomodado de Madrid. Ludger en Alemania. Y han conformado tres pilares básicos en mi vida. Había un cuarto, el exmarido de mi hermana Eugenia, pero ha abandonado ese lugar en mi vida y en mis afectos.”.

El palacio de Liria, símbolo de la Casa de Alba, es un personaje más, en el que el autor sufrió una niñez solitaria, perdido en la enormidad de sus estancias, ignorado por sus familiares y maltratado por diversas nannies, una época que le creó los traumas de los que, por diversos métodos, ha intentado curarse desde entonces: “He querido comenzar este libro recordando la inauguración del palacio porque —al margen de las frases grandilocuentes que adornaron la prensa de aquellos días— creo con sinceridad que la rehabilitación de Liria es uno de los hitos de la Casa de Alba, y una de las claves que marcaron la existencia de mi madre, de mi propia vida y la de mis hermanos.”.

Y es que, además de las anécdotas más o menos morbosas acerca de su familia, el autor desgrana toda una vida de sufrimiento causado por traumas infantiles (orfandad, malos tratos físicos y psicológicos, soledad…) que dieron lugar a dificultades para relacionarse (sobre todo en las fallidas relaciones con las mujeres, a quienes era infiel), ataques de ira, accesos de llanto. Y lo cuenta con aparente honestidad, desgranando sus propias luces y sombras, los tratamientos a los que se sometió y la lenta mejoría.

Igualmente justo trata de ser con su familia, a quienes comprende y justifica, incluido Jesús Aguirre, quien le pidió perdón poco antes de fallecer, y su madre. El autor entiende que, de alguna manera, todas esas personas, incluso las que le hicieron daño, de forma intencionada, o no, son también víctimas de sus propias circunstancias, encontrando comprensión para sus acciones.

En resumen, De Cayetana a Cayetano, satisfará (al menos en parte) a quienes busquen el morbo, aunque se diría que para el autor es algo más, un intento sincero y honesto de contar su verdad, sus heridas y cómo ha tratado de sanarlas, con pasajes de gran dureza en los que resulta fácil empatizar con él, tan interesantes, a su modo, como el resto de la obra.


***T***

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lunes, 9 de septiembre de 2019

El pintor de almas, de Ildefonso Falcones

El Pintor de Almas
Ildefonso Falcones
688 páginas
Grijalbo


Argumento:

Dalmau es un joven ateo y revolucionario que trabaja en el taller de cerámica de Manuel Bello, un hombre de creencias católicas. Tanto la hermana de Dalmau como su novia Emma son asiduas participantes en algaradas y protestas obreras. Hasta que un día la hermana de Dalmau cae presa de la policía y este tiene que hacer lo imposible por liberarla. A partir de ahí se desencadena un rosario de catastróficas desdichas para cada uno de los protagonistas de este culebrón ambientado en la Barcelona modernista de inicios del siglo XX.


Comentario:

Como muchos autores, Ildefonso Falcones solo tiene una novela en su arsenal de recursos artísticos. Es decir, un solo esquema que se repite en todos sus libros y hace que sus obras sean bastante previsibles, poco originales y llenas de clichés y situaciones trilladas, ya vistas en su producción. Parece ser que esto es lo que gusta a la gente, él lo sabe y echa mano de la plantilla y quizás de algún párrafo reciclado cambiando los nombres...

Antes de empezar a leer, ya sabemos que Dalmau será talentoso pero pobre, que sufrirá mudanzas de fortuna, opresión de los ricos, que sus parientes y conocidos femeninos serán violados o padecerán abusos sexuales sin cuento (también él sufrirá la lujuria femenina, de alguna ricacha, claro), además de desgracias una detrás de otra, etc... pero al final el bueno de Dalmau alcanzará la gloria y la fortuna (por muy rojo revolucionario que sea). También sabemos que el libro carece de estructura argumental clara, basándose en eso, en la serie de desgracias a las que se enfrentan principalmente Dalmau y Emma, su novia y resolviéndose las situaciones por intervenciones providenciales deus ex machina que hacen que parezca que los personajes no controlan su destino.

En efecto, todo esto se da en la magna obra que nos ocupa, un ladrillo considerable que hay que leer con  mucha paciencia, y a ser posible en diagonal.

El marco elegido tampoco es nada original. La Barcelona modernista... ¿Por qué siempre lo mismo? El autor no ha querido pasar la ocasión de verter en la novela todos los datos históricos y costumbristas que ha recopilado, vengan a cuento o no, ralenticen el ritmo de la historia, ya de por sí muy  lento, o no. Hay gente que dice que lee novelas para "aprender"; yo para aprender leo un ensayo. Sea como sea, no está mal que se expliquen de manera sutil las claves de la época en la que transcurra la acción de las novelas, pero con moderación, sin saturar, ni alargar una trama endeble hasta casi las setecientas páginas.

Los personajes son unidimensionales, sin profundidad. Casi todos se mueven por bajas pasiones y reacciones viscerales. La reflexión brilla por su ausencia, siendo los protagonistas criaturas que no evolucionan y se mantienen en sus dogmatismos y radicalismos durante toda la novela. Es curioso el maniqueismo de esta novela, donde cualquiera que sea burgués y cura es malo, mientras que los obreros por más iglesias que quemen y más agresiones que realicen son "buenos". También es curioso el supuesto "feminismo" de hacer que las mujeres sean auténticas sufridoras de tragedias y abusos sin cuento, sufran violaciones, tengan que entregarse a cambio de favores, etc. Y en resumen, concluyan que todos los hombres son unas bestias salvajes (y aquí no se salvan ni los del movimiento obrero, que también abusan: la prota es descrita como "muy guapa", con lo cual su destino parece inevitable según los personajes femeninos a los que le comenta sus tribulaciones). 

Incluso suponiendo que esto hubiera podido ser verdad en ese contexto histórico... los personajes se comportan de forma detestable en lo personal. Por decir un ejemplo, la hermana de Dalmau se enfada cuando se entera de que otro personaje le ha hecho un favor suplantándola en un trato que tenía Dalmau con las monjas a cambio de salvarla, y lejos de agradecerle el "sacrificio" de tener que escuchar catequesis en su lugar, ¡se lo echa en cara y la acusa de traidora! (para más inri al otro personaje luego le acusan injusta e irracionalmente de cierta desgracia que le ocurre a la hermana).

No es la única situación en la que los "burgueses y curas" hacen algo por algún personaje de los buenos pero luego son atacados y denigrados. Dalmau no agradece todo lo que don Manuel hace por él (hasta pagar para que no vaya al servicio militar), de hecho, es el propio Dalmau el que labra su desgracia con su dejarse arrastrar por vicios y provocar con ello una muerte en la familia de su jefe. ¡Y encima le parece raro que el jefe esté disgustado y quiera venganza! En realidad, este personaje, como otros, carece de juicio moral, o no está explicado de forma adecuada. Se llega a justificar un delito de robo por "venganza" sin que el personaje analice qué parte de culpa tiene él en las reacciones de su jefe y otros. Pero no, como es el "bueno", todo le está permitido. Sinceramente, he llegado a detestar a los protagonistas, en especial a Dalmau. Si hasta casi quería que ganaran los burgueses...

Y luego está Maravillas, un personaje que aparece de forma aleatoria en la novela para crear discordia, generar caos y resolver finalmente (con una confesión absurda) el conflicto principal, a modo de deus ex machina de psicología incomprensible. Lo dicho, los personajes que van a la deriva necesitan para arreglar sus cosas la intervención de manos negras que mueven los hilos sin que se expliquen de forma clara sus motivaciones (aunque el lector lo intuye, estas no están bien explicadas y desarrolladas en la novela). 

Literariamente, la novela es como el resto de las de Falcones, insuficiente. Se puede leer por el interés que suscite el marco espacio temporal elegido, si uno es aficionado a la novela ambientada en épocas históricas, o si uno gusta de los culebrones románticos con malentendidos que impiden a los amantes estar juntos, y las desgracias folletinescas. Resto de lectores, en especial los que busquen análisis, profundidad o personajes complejos, abstenerse. 

En resumen, una novela ambientada por enésima vez en la Barcelona modernista, con las referencias consiguientes a Gaudí, los movimientos obreros, la Semana Trágica, etc, sumamente maniquea, con personajes planos de motivaciones y actuaciones dudosas, muchas bajas pasiones, escenas desagradables, mudanzas de fortuna, lucha de clases que por supuesto termina bien para los personajes principales. Culebrón y bestseller, están avisados.



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lunes, 19 de agosto de 2019

La Daga - El catalejo lacado (La Materia Oscura 2 y 3), de Philip Pullman

Trilogía de La Materia Oscura, de Philip Pullman
(La daga, El catalejo Lacado)
Philip Pullman
Traducción:  Dolors Gallart, Camila Batlles
Editorial Roca
320 (La daga)
480 páginas (El Catalejo Lacado)




Argumento:

Continúan las aventuras de Lyra desde los dramáticos acontecimientos que ocurrieron en el lejano norte al final del primer tomo. Después de la muerte de un personaje importante para ella, Lyra  termina en otro mundo, donde conocerá al joven Will, que huye de unas personas que quieren matarlo. En compañía de este joven y de otros peculiares personajes, viajará a varios mundos, incluido el de los muertos, mientras, de fondo, se lleva a cabo el ambicioso proyecto de Lord Asriel contra la Autoridad y el Magisterio conspira para eliminar a los que cuestionan las teorías oficiales.


Comentario:

Comento los dos últimos tomos de la trilogía como un conjunto. Para mí no es una trilogía sino un libro entero dividido en tres partes.

Si ya el primer tomo (Luces del Norte) me sorprendió por la osadía de ciertos temas que toca el autor (en especial los asuntos filosóficos) y ciertas escenas un poco violentas (o muy violentas), el resto de la historia continúa en la misma línea, y diría que incluso se hace cada vez más oscura y siniestra.
No solo los protagonistas visitan mundos más o menos extraños, sino que terminan en el mismísimo inframundo, el lugar donde moran los muertos, descrito de un modo aterrador. Toda esta parte me recordó muchísimo a la Divina Comedia (aunque, según el autor, el libro más bien está inspirado por El Paraíso Perdido, del cual también se ven muchas influencias, así como de otros autores cultos británicos, como Keats). 

También se acentúan las connotaciones filosóficas y teológicas, con una brutal crítica de la religión, la iglesia, y hasta de Dios. El libro es profunda y declaradamente ateo, y apuesta por la ciencia y el pensamiento libre y creativo. En él, Dios (la Autoridad) es un personaje anciano y decrépito que no hace nada por el ser humano, pues ha delegado en una entidad cruel y lasciva llamada Metratón, un ángel que fue humano (Enoc, cierto personaje la Biblia). 

Pullman usa la iconografía cristiana y bíblica para su mensaje antirreligioso. Así pues, Will y Lyra serían una especie de Adán y Eva, al borde de la tentación (el componente sexual está presente de forma muy sutil) no solo por sus emociones sino por la actuación de la científica Mary Malone, una monja que dejó los hábitos para ser física (precisamente por un momento de emoción "sensual"), y que acaba en un mundo idílico en peligro de desmoronarse, que podría ser un "paraíso" perdido o no.

Las elaboradas y pictóricas descripciones de Pullman crean una ambientación fantástica de varios mundos  En ese aspecto, la obra es espectacular, y contiene todo tipo de localizaciones y estéticas: el inframundo tenebroso poblado de fantasmas que han olvidado su nombre y de arpías que los atormentan, el lejano norte, con sus hielos y ventiscas, el mundo exótico donde va a parar Mary Malone, el castillo casi steampunk donde miles de máquinas y fraguas forjan las naves y el ejército de Lord Asriel...  El autor no escatima en fantasía e incluye razas peculiares, como los gallivespianos que montan en libélulas, los mulefa y otro tipo de criaturas conscientes, como las brujas o los osos acorazados parlanchines.

También hay mucha acción, sobre todo en el tercer libro: persecuciones, peleas, batallas... Con lo cual es difícil aburrirse, aunque a mí me gustan más las descripciones y la parte filosófica, además del mensaje.

De entre los personajes destacaría sobre todo a los femeninos, y dentro de estos a Mary Malone y a la señora Coulter, un ejemplo en la creación de este tipo de personajes. También es notable la evolución de Lyra, de ser una niña marisabidilla en el primer tomo a una mujer que ha de tomar decisiones duras en el último.

Y es que el autor no se anda con bromas. El texto no es nada complaciente con el lector. Una buena parte de los personajes muere de forma violenta o bien sacrificándose por otros. Los que quedan vivos han de tomar decisiones que son también sacrificios de gran trascendencia, por el bien del universo entero.

En resumen, una novela o trilogía supuestamente juvenil pero que contiene tal cantidad de temas profundos que la puede leer un adulto sin problemas. Dura, fantástica, imaginativa, épica, sin concesiones, plagada de sacrificios heroicos y mundos extraños, donde la muerte está presente en todo momento, especie de Divina Comedia mezclada con el Paraíso Perdido pero adaptada a los tiempos modernos. Abstenerse gente que considere que la novela juvenil es novela romántica protagonizada por jóvenes. Esto es algo más. Si la serie de la BBC-HBO es la mitad de buena, será una producción de culto.


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martes, 23 de julio de 2019

Luces del Norte (La materia oscura 1), de Philip Pullman

Luces del Norte (La Materia Oscura 1)
Título original: Northern Lights (His dark materials 1)
Philip Pullman
Traductora: Roser Berdaguè
Ediciones B
384 páginas 


Argumento:

La joven Lyra Belacqua descubre que un grupo de personas siniestras está secuestrando niños con oscuros propósitos. Su tío, Lord Asriel, entre tanto, ha ido al Ártico a investigar la procedencia de un misterioso Polvo que parece caer de otros mundos. Cuando Roger, el mejor amigo de Lyra, es raptado, la chica se lanza a la aventura de rescatarlo en compañía de un grupo de giptanos (sic), de un oso que habla y aspira a un trono, y de un aeronauta texano.

Comentario:

Aunque había visto la película "La brújula dorada", basada en "Luces del norte", y protagonizada por Nicole Kidman y Daniel Craig hace años (y me había parecido un bodrio), tenía ganas de leer esta trilogía de tanta fama; ahora más, después de saber que la BBC va a hacer una serie sobre esta temática.

Se trata de la trilogía de La materia oscura, que tiene como base el misterio sobre el llamado Polvo, una sustancia de naturaleza desconocida que parece impregnar el mundo y que se hace más patente en las zonas árticas, donde se entrevé una ciudad de otro plano de existencia en medio de la aurora boreal. 

Como novela juvenil que es, posee muchos elementos fantasiosos, como los osos acorazados, que hablan y tienen comportamientos humanoides, pero otros aspectos resultan un tanto "peculiares" en este género. Por ejemplo, para ser para niños, hay muchas escenas que podríamos calificar como "gore" o sangrientas, o violentas (gente comiendo corazones, torturas a niños, ¡muertes de niños!) y sobre todo, hay mucha crítica a la religión y menciones a temas digamos profundos, como la filosofía, el cuestionamiento a la autoridad, etc. 

En este universo, similar al nuestro, aunque no exactamente igual, los seres humanos tienen una especie de mascota que representa a su alma, y que adopta formas acordes con la personalidad de su dueño. Este asunto es importante en la novela, ya que todo está relacionado con el polvo y los experimentos macabros realizados por los agentes del Magisterio, que sería como la Iglesia (que ha tenido un devenir diferente a la de nuestro mundo). También es deferente la conformación socio geográfica de los países, como si se tratara de la parte de un multiverso de universos vecinos. 

Así pues, en esta localización, existen las brujas (que tienen un papel importante en la trilogía), como Seraphina Pekkala, los osos humanoides y otros elementos fantásticos o de ciencia ficción, algunos lindantes con el steampunk (parece que la evolución científica de este mundo no es como la del nuestro: parece un poco más primitivo, aunque juraría que tienen ordenadores también).

En cuanto a la prosa, me parece que está bien narrado y descrito. Abundan las descripciones, que son increíblemente plásticas, casi cinematográficas. La adaptación al cine de la novela, la película que mencioné al inicio, es casi casi lo mismo, ya que este se presta bien a la traslación visual. Faltaría el último capítulo de la novela, que al parecer se decidió no incluir en la película por ser "demasiado perturbador". Bien, supongo que se refieren a muertes y a ciertos ataques contra la religión cristiana y la iglesia... En este aspecto, me ha gustado la obra. Tiene un cierto nivel literario, pese a las exigencias de sencillez del público al que va destinado, de modo que un adulto lo puede leer sin problema.

Los personajes son peculiares. Ahora que está de moda decir que G.R.R. Martin "inventó" los personajes moralmente ambiguos (ja, ja, ja), aquí vemos que ya en los noventa, Pullman, en una novela infantil juvenil, describe personajes que hacen cosas "dudosas", y que cambian de lo bueno a lo malo o están en zonas grises. Me ha gustado particularmente la señora Coulter, la supuesta villana, y también Lord Asriel, aunque sale poco. 

Curiosamente, la protagonista es la que menos me ha convencido. En teoría es una niña de once años, pero, por las cosas que piensa y hace, a mí no me encaja con esa edad. Es demasiado "adulta", demasiado perfecta incluso, y cae en el cliché de personaje de "la elegida". Además, se lanza a la aventura con mucha alegría, afrontando peligros insólitos para una persona de esa edad. Por descontado, también hace cosas "moralmente cuestionables" como mentir, aunque sea por un buen fin. 

Otro personaje curioso es el rey de los osos, que me ha parecido más interesante que el pretendiente al trono, por su deseo de ser humano y las cosas que llega a hacer por lograrlo.

El libro, al ser parte de una trilogía o serie, termina de modo abrupto, con un cliffhanger interesante, después de un desenlace inesperado y muy espectacular en su descripción. Ni que decir que ya he comenzado el segundo...

En resumen, una novela juvenil de las de "antes", nada que ver con las de ahora, prácticamente todas novelas rosas encubiertas, con aventuras, misterio, filosofía y varios aspectos inquietantes, donde no tiembla la mano a la hora de describir escenas un poco fuertecillas o al entrar en el cuestionamiento de ciertas ideas o actitudes. A mí me ha gustado bastante.


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lunes, 1 de julio de 2019

Secretos, de Jerónimo Tristante

Secretos
Jerónimo Tristante
Editorial Algaida
472 páginas

Argumento:

Una extranjera llega a una idílica comunidad para ponerlo todo patas arriba. Su modus operandi es descubrir secretos de la gente y utilizarlos contra ellos.


Comentario:

La idea de la novela es buena, aunque no original del todo. La premisa de cómo conocer los secretos de las personas puede ser utilizado por personas malvadas se establece ya desde el mismo principio de la obra, sin que quepa ningún género de misterio. Podría decirse que es el propio autor el que mata el misterio al plantearnos las cosas de forma tan obvia y tan cruda, sin sugerencias ni ambigüedades, como mascado y digerido, sin confiar en la capacidad de los lectores para sacar sus propias conclusiones. 

El prólogo también da indicaciones claras de por dónde van a ir los tiros, aunque, a mi modo de ver, es prescindible. Sin él se entiende la novela y nada añade a lo demás. 

Lo que más destaca de la historia es que resulta plana y repetitiva. No parece haber una estructura en ella, sino que más bien se nos presenta a los personajes, a la mala (que se sabe que lo es desde el inicio), en el mismo tipo de escenas y diálogos con otros personajes, de manera que parece que no avanza, hasta llegar a un desenlace poco creíble y como de telenovela. En cierto modo, me ha recordado a "La vacante imprevista" de J.K. Rowling, por su estilo coral y la influencia de los secretos en una pequeña comunidad, pero mucho peor, claro.

Hay otro personaje que tiene el rol de investigar los comportamientos y sucesos sospechosos de la comunidad, antaño pacífica y sin problemas, pero este no descubre nada que no sepamos sobre la villana. Es decir, le siguen la pista de anteriores correrías, pero lo único que averiguan ella y su compañero de pesquisas es el origen del "comportamiento" del personaje, muy pillado por los pelos. Hay una escena que me recuerda a la película "La caja de música", casi hasta por el lugar donde sucede, pero sin la efectividad de la original.

Además, hay cosas en la forma de actuar del personaje antagonista que no se entienden, como su obsesión sexual por diversos personajes, que lleva a incluir en la novela escenas que no parecen encajar o que son meros rellenos. En realidad, la psicología no es el fuerte de esta novela. Los personajes actúan de forma muy básica, casi como marionetas al servicio del capricho del autor, sin que en ningún momento nos importen o nos preocupen sus peripecias. La que podría haber sido una psicología compleja (la de la villana) se resuelve del modo más sencillo apelando a traumas y psicopatías, con lo que entra en contradicción un poco con lo que parece al inicio, un ánimo de lucro sin más. 

Nota aparte para el descacharrante y desmadrado final, de nuevo obvio y explicado para que el lector (al que se toma por poco inteligente) comprenda el mensaje o moraleja explicitado con pelos y señales. 

En cuanto a redacción, es básica, basada casi toda en unos diálogos poco pulidos, sin apenas ambientación o descripción. Todo muy sencillo para que nadie encuentre dificultades en la lectura, que pese a ser ligera, a mí se me hizo muy larga, debido a las constantes repeticiones de situaciones y hasta de frases.

En resumen, novela de leer y olvidar, con una premisa buena pero desaprovechada, muy muy larga para lo que cuenta. Simplemente con resumir o eliminar las escenas repetidas, generar un poco de misterio (dejando que el lector descubra las cosas con la "detective" aficionada, en lugar de revelar todo desde el inicio), no explicitar los mensajes y utilizar mejor los recursos narrativos, habría quedado bastante mejor.


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lunes, 24 de junio de 2019

La polilla en la casa del humo, de Guillem López

La polilla en la casa del humo
Guillem López
Editorial Aristas Martínez
176 páginas

Argumento:

Veintiuno es un joven que malvive en un extraño mundo subterráneo similar a una mina en el cual una de las pocas diversiones que hay es fumar droga en las "casas de humo". Tendrá que decidir si sale de ese mundo y cómo.

Comentario:

La novela me ha gustado, pero mucho más por los aspectos técnicos que por la trama en sí. Es decir, la ambientación de ese mundo subterráneo, lleno de galerías, estancias, templos, estanques y demás, está muy logrado. Te sumerge en el lugar, y lo que es más difícil, en las sensaciones que un sitio así puede producir a los personajes con su semi oscuridad, su angostura y su miseria, muy bien descrito todo ello. 

La sociedad que habita esa especie de minas, dedicadas a extraer minerales quizás para la superficie, me ha constado un poquito más creérmela, no sus jerarquías, creencias religiosas basadas en la mecánica o formas de vida, sino la parte de las modificaciones a las que se someten sus habitantes como supuesta promoción, y que básicamente, consisten en amputaciones de miembros para sustituirlos por  partes de metal. Y digo que me cuesta creerlo porque en un cómic o película queda efectista un señor con planchas metálicas clavadas a su cara pero juraría que en la vida real y en un mundo de existencia tan precaria este tipo de cosas crearían infecciones y rechazos... 

Pero, bueno, dejando aparte mi valoración racional, el mundo es relativamente original y se puede disfrutar en toda su sordidez si ese es el gusto de uno. El autor no escatima descripciones desagradables en lo escatológico, y lo sexual y violento, hasta el punto que diría que no es un libro para todo el mundo. A mí ese tipo de cosas tan exageradamente remarcadas no me atraen, pero reconozco que en este libro encajan, dada la historia.

En cuanto a la prosa, me ha gustado también. Es un estilo personal orientado a crear la mayor sensación de desasosiego posible en el lector, a la cual ayuda la narración en primera persona por parte del protagonista, cuyos pensamientos sobre su futuro y su desesperanza en un mundo que no ofrece casi nada podemos conocer con detalle. El personaje por cierto, a mí me ha parecido que se le trata de retratar como muy deshumanizado (pese a ser de los que no han recibido esas modificaciones mecánicas que hacen semejantes a los demás a híbridos humano-máquina o cyborgs un poco steampunk). 

El resto de personajes son descritos lo justo (debido a la narración en primera persona). Tampoco puede decirse que destaquen por originales: esta misma trama podría haberse dado en cualquier otro contexto (por ejemplo: un barrio marginal, el mundo de la droga y la delincuencia, etc), pero para el tipo de historia que es resultan adecuados. Lo único que me ha chirriado un poco es el final. En realidad, la trama es lo menos importante de la novela, a mi modo de ver.

En resumen, una novela de ciencia ficción con aires steampunk, post apocalípticos (aunque las referencias a cómo terminaron así son breves y escasas, así como las explicaciones sobre el "exterior") que no está mal, tiene un buen estilo, está bien escrita y con una excelente ambientación, algo durilla para los estómagos delicados.


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lunes, 17 de junio de 2019

La Biblia según Dios, de @diostuitero

La Biblia según Dios
@diostuitero
340 páginas
Editorial Malpaso


Argumento:

Dios nos cuenta la Biblia según su punto de vista, bastante poco amable hacia los humanos en general y los judíos (el "pueblo elegido"), en particular, libro por libro, desde el Génesis hasta el Apocalipsis.


Comentario:

No será la mejor literatura, pero necesitaba un libro como este después de una racha de novelas que no me aportaron nada, y encima me aburrieron. Hacía mucho que no sentía tantas ganas de retomar la lectura para ver qué más pasaba. Ya solo por eso, este libro merece atención.

Repito, el estilo es mejorable, aunque se trate de Dios. El autor abusa de ciertos tics o chistes o recursos o expresiones a lo largo del relato, cuya redacción es bastante sencilla y básica, en un registro coloquial. Naturalmente, que sea así ayuda al efecto cómico. 

Dado que la Biblia es un tomo bastante heterogéneo, no todos los libros que lo componen se prestan lo mismo a la parodia o la sátira. Mis favoritos han sido el Génesis y las partes del Nuevo Testamento y los Hechos de los Apóstoles. Quizás por ser más conocidos, quizás porque realmente tienen más chicha para explotar al máximo la vena satírica.

El autor, Dios, no deja títere con cabeza, claro que los actos y actitudes de ciertos personajes bíblicos lo justifican. Es curioso como a través del humor y del tono de burla, resaltan aún más las contradicciones y burradas descritas en el llamado Libro Sagrado (escrito, para los creyentes, por Dios mismo, o al menos bajo su inspiración). Se ponen de manifiesto los errores científicos e históricos garrafales, las contradicciones y la obsesión por ciertos números sagrados, todo en un tono muy ligero, donde Dios no termina de creerse lo tontos que son los humanos. Especialmente elocuente el pasaje de Abraham cuando va a sacrificar a su primogénito. Y mucho más las increíbles matanzas, asesinatos por orden de Dios, violaciones, justificación de la esclavitud, la visión de la mujer como pura mercancía, reyes judíos con cientos de mujeres y concubinas, incestos de todo tipo, etc, que ni Canción de Hielo y Fuego. Vamos, GRRR Martin es un principiante al lado de lo que se describe en el Antiguo Testamento, y que, como bien señala el autor, durante mucho tiempo estuvo prohibido de leer hasta para los cristianos.

Como dije anteriormente, la Biblia es un tomo extenso y de interés variable, y su sátira lo sigue en esto. Hay algunas partes donde afloja el humor, pero en otras me he reído bastante. Además, Dios no deja de incluir también comentarios sobre la Iglesia, los Concilios y otros aspectos que resultan bastante interesantes.

Al final, eché de menos que Dios hiciera algún comentario como resumen o conclusión, pero termina un poco brusco ahí con el Apocalipsis, que, bueno, es como termina la Biblia.

En resumen, un libro entretenido, ligero, pero no superficial, donde se hace un buen repaso de la Biblia, que para cualquier persona inteligente sería motivo de reflexión sobre sus creencias y cómo se formaron estas (ver todo lo referente a Pablo), divertido aunque irregular. A mí me ha entretenido y gustado.


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lunes, 10 de junio de 2019

Madera de Savia Azul, de José Luis Gil Soto

Madera de savia azulMadera de savia azul
José Luis Gil Soto
Ediciones B
640 páginas

Argumento:

Un terremoto destruye la capital de Waliria (no confundir con Valyria) y su rey decide llevarse a los supervivientes a una región mítica que nadie conoce. Durante el trayecto, el carpintero Bertrand pierde a su hijo.

Comentario:

No sé muy bien en qué "género" encuadrar esta novela. Por el estilo parece histórica, pero al estar ambientada en un mundo imaginario podría pertenecer también a la Ciencia Ficción o a la fantasía (sin fantasía, eso sí, ni elementos de especulación científica). En realidad, eso carece de importancia. Siempre he dicho que solo hay dos géneros: novelas buenas y malas (y los intermedios entre ambas categorías). Y esta, siempre en mi opinión, pertenece al género de las "menos buenas".

En primer lugar, la construcción del mundo imaginario es bastante mediocre o pobre. No sabemos apenas nada de este reino o lugar, salvo pinceladas muy básicas que no permiten hacerse una composición de su historia o geografía. Diríase que el autor no conoce su mundo, pero es que los personajes no lo conocen tampoco. Los protagonistas se van encontrando no muy lejos de la ciudad de donde parten con otros personajes que ignoran la existencia de ese reino y de su rey. Podríamos decir que las comunicaciones en este país dejan bastante que desear, pues ni los empleados del reino se comunican con sus propias tropas situadas en guarniciones más al sur. Siendo así, resulta muy poco creíble que ante una catástrofe como la descrita (destrucción de la ciudad), el rey decida partir en condiciones precarias con miles de supervivientes hacia unos supuestos Grandes Lagos que él mismo admite no sabe siquiera si existen o no. 

Pero no es solo lo que se cuenta, que es tan poco creíble (abundan las situaciones efectistas que solo buscan un efecto melodramático), sino también cómo se cuenta. La prosa es densa, muy densa, haciéndose ardua de transitar. No solo eso, sino que también el autor se detiene en descripciones irrelevantes. He leído casi todo en diagonal, y aun así, se me ha hecho larguísimo.

La trama podría haber dado de sí mucho más de haber estado contada con escenas bien elegidas, personajes bien desarrollados y la mitad de páginas. En realidad, argumento tiene más bien poco, centrándose en la búsqueda de un padre y en una muy básica intriga palaciega relacionada con lo anterior. Pero el autor nos boicotea su propio libro, al introducir "spoilers" sobre lo que va a suceder, quién va a morir, por ejemplo, generando un final anticlimático y pobre, además de intercalar a un par de personajes, uno que narra la historia y otro que escucha, que la verdad poco aportan, y no sirven siquiera para la "sorpresa" que pretende (estos personajes además, en sus diálogos, dicen al otro cosas que este ya sabe, solo para informar al público; ni que decir que son también los "spoilereadores" oficiales de la novela).

En ningún momento empaticé con los personajes, que no tienen apenas desarrollo. El autor nos dice al inicio quién es el malo, y este se dedica a lo suyo, hacer maldades tópicas de villano de bestseller sin ningún matiz. Luego hay muertes porque sí, que tampoco te importan, y un montón de momentos forzados, como que un mudo escriba en un pizarrín un diálogo eterno, que incluye interjecciones como Oh, y similares. A veces piensas que más que una pizarra llevaba una tablet tamaño A2 mínimo.

Pero el problema principal es que estas situaciones, salvo excepciones, se nos cuentan resumidas, de forma que no te puedes meter en la historia (yo al menos, probablemente otro tipo de lector sí). A mí me da sensación de borrador que hubiera precisado de cortes y de edición. 

En resumen, una novela que  me ha aburrido bastante, pese a haberla leído en diagonal. Tiene en general buenas críticas, así que seguro que soy yo, y no la novela... No la recomendaría a aficionados a la fantasía, pero quizás a los amantes de intrigas tipo "La catedral del Mar" les entretenga...

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lunes, 3 de junio de 2019

Un matrimonio perfecto, de Paul Pen


Editorial: Plaza & Janés, 2019

350 páginas
19.90 €
Ebook: 8.99 €

Argumento:

Una familia que viaja en autocaravana por Estados Unidos se detiene a ayudar a alguien…

Comentario:

Leer Un matrimonio perfecto es como ver uno de los múltiples telefilmes de sobremesa en los que un personaje persigue de forma obsesiva a una familia sin que, en un principio se conozca el motivo. Y, al igual que estos, resulta previsible, exagerada, excesiva, llena de tópicos, con situaciones poco creíbles, y se hace larga sin serlo.

El orden en la que se cuentan algunas cosas puede hacer que se adivinen otras (si hay alguien que no lo haya deducido desde el principio), los flashbacks se hacen largos y explicativos de lo que ya se ha entendido, lo que hace pensar en lo pertinente de contar algunos detalles en uno u otro momento para que resulten más eficaces. Hay varios capítulos al principio que se dirían sobrantes si no estuvieran ahí para dar una impresión concreta (y errónea, claro) acerca de cierto personaje, para luego, cuando finalmente se cuenta la realidad, tratar de sorprender.

La redacción es correcta y fluida, los diálogos tienen ingenio ocasional. Los personajes (Grace, Frank, Audrey, Simon, Mara y varios secundarios) son tan reconocibles como convencionales, retratados de forma superficial, con referencias continuas a la cultura popular norteamericana, lo que incrementa las similitudes con cualquier producto Made in USA. El personaje que se encuentra con la familia, sus motivaciones, razonamientos y actos podrían ser atractivos si no fuera por lo absurdo y, de nuevo superficial, del planteamiento.

El mensaje, que lo tiene, podría ser interesante (que no original)  y “salvar” la novela, si se hubiera transmitido de forma menos obvia y explicativa, menos superficial y efectista, siendo más decepcionante cuando se lee sobre temas parecidos, con mayor fortuna y profundidad, en otras obras.

En resumen, Un matrimonio perfecto es una novela correcta en lo formal (el autor sabe dosificar qué información da y cuándo lo hace para que la lectura resulte más atractiva, creando un interés creciente que no tarda en disminuir, al deducirse, demasiado pronto, las revelaciones que el autor tarda en plantear y resolver). La superficialidad con la que se tratan personajes y temas restan efectividad a la historia, dando como resultado una obra que se hace larga. A ratos aburrida, repetitiva, explicativa y convencional.


***T***


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lunes, 27 de mayo de 2019

Una jaula de oro, de Camilla Läckberg


T.O.: En bur av guld, 2019
Editorial: Maeva, 2019
Colección: Maeva Noir
Traducción: Carmen Montes Cano
360 páginas
20 €
Ebook: 12,99 €


Argumento:

Cuando la “vida perfecta” de Faye deja de serlo, decide hacer algo.

Comentario:

Una jaula de oro no es una novela protagonizada por Erica y Patrik, aunque la autora la relaciona con esta serie al hacer que la protagonista, Faye, sea de Fjällbacka, donde vive de niña. También comparte similitudes estructurales (pasajes en cursiva y un diario del pasado que se alternan con la actualidad para mostrar una visión completa de lo que sucede desde el origen del conflicto que es parte central de la historia) y la crítica social, más evidente y protagonista en esta obra.

Concebida como una historia que aúna el misterio clásico con la crítica tanto a la frivolidad y ociosidad de la vida de las personas con mucho dinero como al culto a la belleza física o, la más evidente, el maltrato de todo tipo (físico, emocional, material) al que algunos hombres someten a las mujeres con las que viven, consigue equilibrar ambos temas principales, creando intriga y expectativa por lo que pueda suceder.

Entre los recursos utilizados, quizá algo “tramposo”, está el orden en el que se cuentan algunos detalles, que puede cambiar la percepción de lo sucedido: se ocultan, o no se mencionan,  ciertos datos hasta que la autora considera que es el momento adecuado para revelarlos dando golpes de efecto más o menos esperado: hay algunos giros previsibles (otros no tanto), en su mayoría por la lógica de la narración.

Tanto la narración del pasado como la del presente se relatan bajo el punto de vista de Faye, el personaje más trabajado, aun siendo sus conflictos y forma de vivirlos bastante convencionales, al menos en apariencia, y hasta cierto momento, cuando por fin reacciona, aunque entonces tampoco es demasiado original, e incluso hay pasajes poco creíbles. Entre el resto, los hombres que aparecen en la historia, excepto uno, son negativos, varios malvados, casi todos egoístas y egocéntricos. En contrapartida, y con algunas excepciones, las mujeres aparecen como víctimas que tratan de sobrevivir y sobreponerse a las circunstancias, a veces autoengañándose acerca de sus vidas y relaciones de pareja.

En resumen, Una jaula de oro es una novela correctamente redactada y estructurada, que utiliza con habilidad los flashbacks, racionando la información para incrementar el interés por continuar leyendo. Algo previsible, quizá lo más interesante, sin ser original, sea la crítica social. La mejora formal y la capacidad de transmitir un mensaje claro, la convierten, posiblemente, en la mejor novela de su autora.


***T***


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lunes, 20 de mayo de 2019

Mister, de E.L. James

Mister
The Mister
E.L. James
Traducción: Anuvela
Grijalbo
608 páginas

Resumen:

Un miembro de la alta sociedad se enamora de su limpiadora extranjera e inocente (y no pasa casi nada más).

Comentario (con algún spoiler o desvelamiento de trama):

Lo primero que destacaría de esta novela es que es muy aburrida. Pasan pocas cosas y las que pasan son tan cliché que las lees sumida en un profundo sopor: sabes qué va a ocurrir a continuación y hasta qué van a pensar los personajes. 

Está narrada una parte (la masculina) en primera persona, y otra (la femenina), en tercera subjetiva, sin que aún haya entendido yo la razón de esta diferencia, si es que obedece a alguna intención oculta de la autora o al mero capricho. Naturalmente, la redacción es muy simple y está lastrada por innumerables pensamientos y situaciones repetitivos. Literatura no hay, pero bueno, tampoco la esperaba. Lo grave es que no entretiene. Hay partes realmente tediosas.

Si tuviera que describirla en unas pocas palabras diría que es una novela romántica llena de tópicos, de muy baja calidad, y de ideología bastante rancia. Y muy larga, casi eterna.

A ver qué tenemos: un protagonista masculino que usa a las mujeres (cada día una) sin comprometerse, de la clase alta británica (es un conde, nada menos), sin trabajo conocido (bueno, es DJ, modelo, compositor amateur...), de vuelta de todo y que está acostumbrado a tratar con mujeres fuertes y que saben lo que quieren (en sus propias palabras). ¡Es que no se ha dejado ni un lugar común de este tipo de obras! Y la chica: es pobre, muy pobre, tanto que no puede comprarse ni calcetines, albanesa (Albania es un país increíblemente subdesarrollado según la autora, donde rigen leyes ancestrales que permiten que los padres elijan maridos para sus hijas), limpiadora, inocente (virgen, sí), insegura, todo lo contrario de las mujeres fuertes y que saben lo que quieren del ítem anterior... Para colmo de males, y dado que es albanesa (y ya sabemos cómo es Albania, ejem), no solo la persiguen miembros de una banda de delincuentes que trafican con mujeres sino también un prometido a la fuerza (que es violento y malo). 

El enamoramiento es tan tonto o está tan tontamente descrito que da risa en algunas escenas, sobre todo cuando el protagonista masculino "piensa" (por decirlo de alguna manera) sobre la joven. Más valdría que su parte estuviera también en tercera persona. Si alguien lee esta historia en un lector electrónico lo invito a que ponga en el buscador la palabra "mierda", que se repite tanto que llega a crear un efecto cómico. Lo de las repeticiones revela una escasa revisión y edición del texto. ¿Cuántas veces llega a decir el protagonista que su cuñada es "su mejor amiga"?

Luego la relación entre el conde y la limpiadora es tan rancia, con él en plan súper protector (pero empalagoso, no protector normal), y ella tan inocente y tan necesitada de sus cuidados... Claro, ella es tan diferente de las mujeres fuertes... Y él es tan rico, pero, ojo, oculta que es conde para que ella no lo quiera por su riqueza...  Ya ni hablo de la escala de valores y el esquema de relación que se plantea.

Poco más se puede decir de esta obra, monumento al cliché y la falta de imaginación, solo apta para gente muy devota de las novelas románticas más básicas. En las de Grey, mal escritas también (la primera al menos, que fue la que yo leí), había el aliciente del "sado" light aquel, pero aquí ni eso. Es todo soso, convencional y sin mucha historia. Hasta las escenas de sexo son aburridas. De hecho, quitando la primera, las demás me las salté al ver que no aportaban nada.

En resumen, hay novelas románticas mucho mejores que esta y más cortas.



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lunes, 13 de mayo de 2019

La quinta víctima, de J. D. Barker

T.O.: The Fifth to Die, 2018
Editorial: Ediciones Destino, 2019
Colección: Áncora & Delfín
Traducción: Julio Hermoso
608 páginas
20.90 €
Ebook: 12.99 €

Argumento:

Mientras intentan resolver una nueva serie de asesinatos, Sam Porter y su equipo continúan con la búsqueda de Anton Bishop, iniciada en El cuarto mono.

Comentario (con SPOILERS):

La quinta víctima es la segunda de una serie de novelas (la primera es El cuarto mono, y serán, como mínimo, tres), no autoconclusivas, algo que puede crear confusión y resultar frustrante, sobre todo cuando, de pronto, abruptamente, aparece un “concluirá” que deja todas las tramas sin resolver. Y la sospecha de que, en la siguiente, el autor repetirá algunos de los recursos utilizados en las dos primeras entregas, con lo que se perderá al menos parte del factor “sorpresa” que puede haber impresionado antes.

Como representante de la actual tendencia a enrevesar las tramas para dificultar que se intuya todo antes de la conclusión, en La quinta víctima, como en su predecesora y en tantas otras, la credibilidad y la lógica se sacrifican en aras del espectáculo, dando lugar a situaciones mal o nada explicadas, a veces de forma sencilla y esquemática, en la que solo queda la opción de creérselo, o no (y hay cosas difíciles de creer en cuanto a método y oportunidad para llevar a cabo todo lo que pasa).

Tras unas primeras páginas en las que el autor demuestra hasta dónde es capaz de llegar en su intento de crear escenas impactantes que luego resuelve de manera torpe o decepcionante, la obra sigue un esquema similar al de la anterior, y al de muchas otras del género, sin ahorrar tópicos: cambios de punto de vista entre personajes con un desarrollo tan escaso que son meros nombres intercambiables, capítulos interrumpidos cuando está a punto de hacerse una revelación que parece trascendental y no siempre lo es, más capítulos, centrados en las torturas a que son sometidas las víctimas…

Sin embargo, lo más destacable es que se utilice, por segunda vez, el recurso más impactante (que no original) que usó en El cuarto mono, lo que motiva que, apenas pasada la mitad de la historia, se pueda sospechar la principal revelación, reservada para las últimas páginas. Un detalle que se cuenta poco después, y no se relataba en la obra anterior, como si al autor se le hubiera ocurrido de repente, y no estuviera planificado desde el principio, permite sospechar cuál será el tema principal del tercer tomo.

Otro recurso que se repite es el del Diario, ahora utilizado a modo de información ambigua e interesada, aunque, al menos, redactado de forma un poco menos cutre que en El cuarto mono. Por cierto, ¿alguien escribe un Diario personal “novelizado”, en el que incluya diálogos, y descripciones de personas y lugares que ya conoce? 

En resumen, La quinta víctima es una novela correctamente redactada, que maneja con cierta destreza los tópicos del género, a ratos entretenida y con capacidad de “enganche”. Pero también es obvia, previsible, tramposa, repite trucos usados en su predecesora, demasiado larga, a veces repetitiva. El abrupto final, que no resuelve nada, dejando todas las tramas abiertas para una próxima entrega, que quizá no sea la última, es anticlimático, decepcionante y hasta puede enfadar.


***T***

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miércoles, 8 de mayo de 2019

Las siete muertes de Evelyn Hardcastle, de Stuart Turton


T.O.: The Seven Deaths of Evelyn Hardcastle, 2018
Editorial: Ático de los libros, 2018
Traducción: Lorenzo F. Díaz
496 páginas
19,90 €

Argumento:

Un hombre recibe el encargo de averiguar quién ha asesinado a la joven Evelyn Hardcastle durante una fiesta en la casa de campo de la familia.

Comentario:

Las siete muertes de Evelyn Hardcastle se diría otra de esas novelas que parecen escritas para que no se pueda adivinar lo que pasa hasta que el autor, por medio de sus protagonistas, decida que ha llegado el momento de acabar la historia, e interprete los hechos a su conveniencia, sin tener en cuenta otras opciones.

Al servicio de tal propósito se encuentra todo lo demás, dando lugar a diversos excesos, que lastran la narración con multitud de altibajos de ritmo, interés y hasta comprensión de lo que, aparentemente, pasa. Demasiadas páginas, personajes, tramas e incluso giros sorpresa contribuyen a crear situaciones caóticas, en las que el elemento fantástico, que se revela llegado cierto punto, a modo de explicación de las curiosas experiencias que vive Bishop, es una parte más de ese sinsentido con pretensiones de originalidad.

Los personajes son meros nombres, incluso el protagonista, cuyos afectos y emociones, amistades y enemistades de gran intensidad, no se entienden más allá de dificultar el desarrollo de la historia, sin otro sentido aparente que proporcionar excusas para que Bishop se comporte de una u otra manera.

La idea, sin ser original (mezcla elementos de otras historias ya conocidas), podría tener su interés de haber estado bien llevada. Sin embargo, el desarrollo es excesivamente lento y confuso, con largas escenas que no aportan nada o repiten datos conocidos, al punto que, al final, hay tanta cantidad de "información" que es difícil saber si todo lo planteado resulta “creíble” y coherente, si quedan cabos sueltos o no...

En resumen,
Las siete muertes de Evelyn Hardcastle es una novela con toques clásicos, perjudicada por las limitaciones del autor, que cuenta datos irrelevantes y repite otros, con una idea interesante, de una complejidad más aparente que real, al servicio de evitar la resolución de lo que sucede, resuelta de forma torpe y confusa. A  veces exasperante, a veces entretenida. Se deja leer, aunque quizá se tenga la tentación de abandonar la lectura más de una vez.


***T***

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