Luz negra, de Pedro Berruezo

Luz negra 

Pedro Berruezo 

368 páginas 

Editorial Minotauro 

 

Argumento: 

 

La viuda de Bram Stoker está empecinada en destruir todas las copias de la película Nosferatu, que plagia sin rubor la obra de su difunto marido, la famosa Drácula. Paralelamente, en otros tiempos y lugares, el mundo está alterado por la presencia de una presencia, valga la redundancia, más antigua que lo antiguo, que tiene relación con las creaciones humanas y, muy en especial, con las susodichas Drácula y Nosferatu. 

Comentario: 

  

La temática del libro fue lo que más me atrajo hacia su lectura. La existencia de un ser más allá del tiempo y del espacio, de dimensiones y extensiones cósmicas, al estilo de los seres lovecraftianos, más allá del bien y del mal también, aunque, al final, sus actuaciones sean más bien tirando a malas para nosotros, siempre es algo que me suscita interés. 

El hecho de que, además, el autor haya optado por una narrativa no lineal, sino un tanto caótica, con localizaciones en sitios y tiempos diferentes, resulta atractiva en estos momentos en que la literatura parece que no arriesga, y mucho menos en lo conocido como "género" (fantasía, ciencia ficción, terror, misterio, romántica, etc).  

Sin embargo, aún considerando que el libro en general me ha gustado, he de señalar algunos aspectos que no me han terminado de convencer. Destaca sobre todo la forma sobre el fondo, la verborrea del autor, a veces excesiva, se luce, sobre todo, en la descripción de mundos y situaciones oníricas, y se hace muy pesada en las escenas de "acción", con una abundancia innecesaria de detalles. La escritura está por encima de la narrativa, que veo lastrada por esas interminables descripciones de insectos atacando y corriendo por todos lados, y también por una cierta falta de "argumento".  

Sí, aunque la novela es interesante, en realidad pasan muy pocas cosas, dando la impresión a veces de que hubiera quedado mejor como relato. Y las cosas que ocurren son bastante canónicas en el género. Teniendo en cuenta la extensión de la novela, con pocos diálogos, hay partes algo "estancadas". 

Cuesta entender y visualizar un poco el concepto de "luz negra", que además, se desarrolla de una forma quizás un tanto repetitiva. Entiendo que es para crear este ambiente malsano, fantasmal, gótico, más allá de lo humano... pero cuesta. Eso sí, me han hecho gracia las descripciones y pensamientos del ser suprahumano, aunque no haya entendido muy bien sus motivaciones. 

Otro punto simpático es el hecho de usar la ficción como forma de atraer criaturas de este tipo, y el detalle de la interacción entre personas "reales" y personajes de novelas (Drácula). 

Una cosa que podría ser criticable es el abuso de los autores por usar siempre los mismos referentes de ficción. El pobre Lovecraft debe de estar revolviéndose en su tumba abrazado a Cthulhu o como se escriba eso. Y el pobre Bram Stoker también, y lamentando no vivir en nuestra época para ganar dinero a espuertas. 

  

Me ha gustado más el inicio del libro que el final, ya que en el desenlace, aparte de abundar las escenas de "acción", rige una cierta confusión. 

Lo que no me gustó nada fueron las "escenas postcréditos" o "making of" que está al final de la novela, donde el autor se explaya que da gusto. Empecé a leerlo pero reconozco que me aburrió y lo dejé. También es verdad que  nadie obliga a leerlo y que puede ser curioso para gente interesada en los entresijos de la creación de esta historia. A mi modo de ver, es demasiado extenso y prolijo en explicaciones, pero bueno. 

En resumen, una obra destacable dentro del género del terror cósmico, algo difícil de leer por su densidad y su estructura no lineal, pero que al menos tiene partes bien escritas y muy visuales, como las experiencias oníricas de Harker, etc. Yo lo apruebo. Al menos el autor es ambicioso y se lo ha trabajado. 

¿Qué te ha parecido la reseña? ¿Te apetece leer este libro? ¿Ya lo has leído? (Los comentarios están moderados con lo cual tardan un poco en salir. El blog no se hace responsable de los spoilers que puedan aparecer en los comentarios, ya que Blogger no permite editarlos. Se ruega que se ponga un aviso si se van a mencionar. Gracias por tu opinión)

Las abandonadas, de J.D. Barker

T.O.: Forsaken, 2014

Editorial: Ediciones Destino, 2025

Traducción: Julio Hermoso

450 páginas

Argumento:

Cuando Thad McAlister se dispone a entregar su novela, ambientada en el juicio a una de bruja en 1692, empiezan a pasar cosas inexplicables, sobre todo en su casa, donde se han quedado solas Rachael, su esposa embarazada, su hija Ashley y Carmen Pérez, la interna.

Comentario:

Aunque Las abandonadas aparece en Goodreads como la primera novela de una saga (Shadow Cove), es difícil que sea así, puesto que se publicó originalmente en 2014 y no ha habido entregas posteriores, con lo que, posiblemente, el final, más o menos abierto, se quedará así.

La historia tiene un número limitado de personajes y cuatro escenarios principales: la casa de McAlister, la novela que ha escrito Thad a modo de diario de un tal Clayton Stone, y situada en el año 1692, las aventuras del protagonista lejos de su familia y las de Del Thomas, su agente. Como es habitual en obras de misterio, terror, fantasía y otros géneros, el autor alterna las narraciones entre las subtramas, casi todas de capítulos muy breves y con finales que crean intriga, en lo que se supone un intento de que no se pueda dejar de leer hasta saber cómo acaba todo. 

Los personajes carecen de personalidad, son nombres que cumplen el cometido para el que han sido creados, en su mayoría previsible (Del, Carmen...), incluida la familia protagonista, Rachael, Ashley, Thad y hasta Buster (el perro) y Zeke (el amigo imaginario de Ashley), cuyo destino resulta indiferente.

Lamentablemente, pese a utilizar estos recursos, que suelen funcionar, al menos hasta cierto punto, hay varios aspectos que impiden su óptimo cumplimiento. Por un lado la historia es más de lo mismo, no hay nada original ni en forma ni en fondo, y es fácil, para quienes sean habituales tanto del misterio como del terror, intuir casi todo lo que va a pasar casi desde el momento en que se sugiere una u otra posibilidad. Al final el autor intenta hacer algún que otro giro, sobre todo en el primer epílogo, y explicar el origen del problema para la familia McAlister en un segundo "epílogo" fechado diez años atrás, algo que ya se podia intuir tras leer el prólogo.

Señalar que el autor menciona, con permiso, y como si fuesen "reales", a la tienda Cosas necesarias y su dueño, Leland Gaunt, de la novela de Stephen King La tienda (Needful Things, 1991), con una escena en el primer epílogo. También, aunque no se nombra, se encuentran ciertas similitudes con otra novela de SK, La mitad oscura (The Dark Half, 1989), que comparte con La tienda al personaje del sheriff Alan Pangborn. Más allá de que los personajes de ambas historias se llamen Thad, hay similitudes más o menos sutiles, y es de suponer que deliberadas, entre las dos obras.

En resumen, Las abandonadas es una novela correctamente redactada, que aprovecha con eficiencia las convenciones del genero (misterio/terror/fantástico), con personajes sin personalidad más allá de su rol, desarrollo y conclusión previsibles, que no da miedo, a ratos entretenida y fácil de leer.

***T***

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Victorian Psycho, de Virginia Feito

T.O.: Victorian Psycho, 2025

Editorial;: Lumen, 2025

Traducción: Gemma Rovira Ortega

200 páginas

Argumento:

Winnifred Notty llega a Ensor House para trabajar como institutriz de Drusilla y Andrew, los hijos de la familia Pounds. Y empiezan a pasar cosas...

Comentario:

Quizá lo primero a tener en cuenta, antes de leer la novela, es que no se trata de una obra para cualquier tipo de lector. La abundancia de términos y escenas de violencia, con sangre y  vísceras, relatadas en un tono casi rutinario por la protagonista, sin percibirlo desagradable o reprobable, puede producir una sensación de incomodidad, rechazo, inquietud, la necesidad de saltarse algunos (bastantes) párrafos sin leerlos.

Además, Winnifred es la protagonista absoluta de la novela, narrada en primera persona y presente, aunque relata escenas del pasado y predice el futuro: Estamos a principios de otoño, el frío no se ha hecho esperar, y dentro de tres meses todos los habitantes de esta casa estarán muertos. 

O, más adelante, al final del capítulo XII: Mi paso por la escuela para hijas de clérigos fue breve, pero recordaré las experiencias que viví allí hasta el último día de mi vida, hasta el mismísimo momento en que, desde arriba, mire la sombra de mis pies suspendidos sobre el suelo del patíbulo.

La naturalidad con la que relata los hechos, tanto pasados como presentes y futuros, sin mostrar  emoción, arrepentimiento, duda ni culpa, hace que resulte muy difícil empatizar con ella, es más la muestra de su personalidad, la clásica asociada a la psicopatía, entre cuyas facetas se incluye fingir emociones, como equivocarse al sonreír cuando ha de mostrar pesar, por ejemplo. Continuas menciones a la Oscuridad, como si se tratase de un ente físico que habita y se mueve en su interior, y en el de todo el mundo, contribuyen a dar entidad a una protagonista a veces aterradora.

El resto de los personajes, la familia Pounds y, en mucha menor medida, el personal de servicio y los invitados a las fiestas, cumplen con su cometido de mostrar y resaltar la personalidad de Winnifred y, por supuesto, de víctimas. También sirven para hablar sobre la diferencia de clases, tema que está en el orígen de los sucesos, aunque no los justifica, si bien parece pretender explicarlos. Hay varias escenas, relacionadas con el servicio y con los niños que resultan especialmente duras.

Se agradece que la autora haya escrito una historia breve, directa, impactante, no necesita empezar la historia con un crimen que ocupe todo el primer capítulo, con dos frases consigue enganchar, la ya mencionada, referida el destino de los ocupantes de la casa, y otra: Cierro la puerta y me doy la vuelta para inspeccionar el dormitorio, decorado con más madera de roble oscura y pesados cortinajes. Parece más difícil de incendiar que mi alojamiento anterior.

En resumen, Victorian Psycho gana mucho por su brevedad al disimular posibles incongruencias, está bien redactada, con su punto de misterio, que permite deducir la motivación o excusa, una protagonista potente aunque no agradable, escenas con un toque gore y cierta crítica a la sociedad de la época en la que transcurre. Tiene similitudes más o menos sutiles con la anterior obra de la autora, La señora March, aunque ha corregido alguno de los errores de aquella. Y no es para cualquiera...

Cita: 

No logro comprender por qué los hombres creen que las conversaciones sobre actos violentos afligen a las mujeres. Las mujeres, que todos los meses sangran a chorro, que frotan coágulos de sangre con los dedos y los hacen explotar como si fueran insectos, y a veces no pueden porque no son coágulos de sangre sino tiras de carne del color de la lengua salidas de su matriz. Las mujeres, que revientan al dar a luz, a las que se les desgarra la vagina y se les descuelga el ano, cuyo vientre arañan por dentro uñas diminutas cada vez más duras, que producen placentas tan gruesas como un filet mignon.

***T***

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Holly, de Stephen King

T.O.: Holly, 2023

Editorial: Plaza & Janés, 2023

Traducción: Carlos Milla Soler

620 páginas

Argumento:

Holly Gibney es contratada por Penny Dahl para que investigue la desaparición de su hija Bonnie, que no tarda en parecer relacionada con otras anteriores, ocurridas a lo largo de varios años.

Comentario: 

Como es de esperar en una obra que supera las 600 páginas, en Holly sobran muchas, pero muchas, consiguiendo que lo que podría ser una novela correcta, más o menos entretenida, acabe en un esfuerzo deliberado para no abandorar la lectura. La estructura elegida la convierte en una obra sin sorpresas, sin el factor enganche, debido a que, desde el comienzo, el autor cuenta el quién(es), el cómo y el porqué, reduciendo la investigación de la protagonista a poco más que un mero tramite. No averigua casi nada que no se haya contado antes, en los capítulos dedicados a Emily y Rodney Harris, cuyos actos desde el primero hasta el más reciente.

Si en una novela tan extensa, en la que su protagonista se pasa el tiempo entre recrearse en sus traumas, recordar parte de lo sucedido en las otras obras en las que aparece y tratar de averiguar lo que le ha sucedido a Bonnie, se quita el factor intriga, es muy difícil mantener el interés. Ni siquiera Holly, un personaje con el que su autor parece estar encariñado pese a su escasa y poco interesante personalidad, que resulta tan anodina como repetitiva, consigue salvar una historia que va casi todo el rato a la deriva.

La novela se dispersa demasiado y relata excesivos pasajes innecesarios que la ralentizan y le restan fluidez e interés: los Harris, Holly, las aventuras literarias de Barbara Robinson y su hermano Jerome (personajes que ya aparecían en la trilogía Mr. Mercedes), cada cual por su lado, siendo la de ella más relevante para la trama principal, aunque no tanto como para justificar la cantidad de páginas que se le dedican, pese al carisma de la casi centenaria Olivia Kingsbury, que ejerce como mentora de la joven y se erige en el personaje más interesante de la obra, aunque tampoco tiene rivales. Es inevitable la comparación entre cómo llevan los Harris el deterioro, la vejez y la cercanía del fin, y cómo lo hace ella.

Solo hay unas cuantas escenas interesantes, no las suficientes como para que la lectura sea satisfactoria, ni siquiera necesarias para el desarrollo de la historia, como la mencionada subtrama literaria de Barbara y Olivia o la última visita de Jerome a Vera Steinman, por emotiva, a las que se sumaría, ya como parte imprescindible, el enfrerntamiento final entre Holly y los Harris. 

Presuponiendo que quien lea Holly conoce también las anteriores novelas en las que aparece (la trilogía Mr. Mercedes, El visitante y La sangre manda), se mencionan pequeños detalles y los nombres de los culpables de estas historias, aunque sin entrar en detalles.

En resumen, Holly es una novela excesiva en "información" innecesaria y, sobre todo, en páginas, con poco que contar, previsible, redacción correcta, mal estructurada, repetitiva, a ratos aburrida. El tipo de lectura que puede satisfacer a incondicionales del autor, a quienes le llaman Maestro, con M, o piensan que sería un buen candidato con posibilidades de ganar el premio Nobel... 

***T***

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El escaño de Satanás, de Esteban González Pons

El escaño de Satanás

Esteban González Pons

Editorial Espasa

504 páginas

Argumento:

Se descubre un enterramiento misterioso en los bajos del Congreso de los Diputados de España, del cual escapa una siniestra criatura con mañas de vampira. Al tiempo, el resultado de las elecciones generales provoca la creación de dos bandos enfrentados y radicalmente distintos: un frente de ultraderecha tradicionalista y otro de coalición entre islamistas y grupos de izquierda.

Comentario:

La novela parte de una premisa interesante: mezclar una historia de terror gótico, satanismo y gore con una trama de política. En realidad, hay varias premisas interesantes, como la ambientación en el Congreso de los Diputados, pero todas ellas quedan malogradas por culpa de un pésimo desarrollo narrativo. 

Tal pareciera que el autor sabía cómo empezaba y cómo terminaba, pero no tenía ni idea de qué meter por el medio para llegar de un punto a otro. La historia parece compuesta por escenas sueltas sin relación causa efecto, por donde se pasean un montón de personajes pintorescos no desarrollados. Las buenas ideas se pierden por el camino en medio de un montón de charlas aburridas, largas y sin sentido.

El autor no sabe conducir la intriga ni generar interés, por la forma en que plasma los hechos y las escenas. Y el caso es que hay puntos que hacen pensar que la materia prima es buena y que podría haberse sacado algo mucho mejor. Por ejemplo, el personaje de Magdalena de Guzmán, dama de la época de Felipe II, merecería su propio libro bien contado. 

Lo que falla es la falta de técnica literaria, hasta el punto que, a veces, da la impresión de que estás leyendo a un amateur (hasta la sinopsis oficial parece escrita por un aficionado). No se usan de forma correcta los recursos narrativos, convirtiéndose la lectura en una penosa carrera de obstáculos, incluso aunque se intente en “diagonal” (tardé semanas en terminarlo). 

Después de un inicio potente, el libro entra en declive. Parece que va a arrancar, pero nunca lo hace. Transcurren páginas y páginas sin que “pase nada” en un sentido narrativo. El elemento fantástico es anecdótico y no está bien trabado con la parte llamemos “realista”. También en esta hay elementos poco creíbles, aunque se pasa un poco por alto al observarse una intención satírica. Luego, llega el final, donde vuelve a retomarse el interés, pero, claro, ya es demasiado tarde para salvar la novela, que, por cierto, es larguísima y necesitaría una buena poda. Tampoco me ha gustado la forma poco sutil en que el autor desliza sus propias reflexiones y pensamientos en medio de la narración, como si lo pensara la narradora en primera persona.

Entre lo menos horrible de la historia, aparte de algunos personajes, la descripción de un lugar poco conocido por el gran público como es el Congreso de los Diputados. En cuanto al argumento, algunas partes (el auge del islamismo) me recordaron  a la novela Sumisión de Michel Houellebecq, salvando las distancias.

En resumen, una novela muy larga, aburrida y fallida, con algunas ideas interesantes mal desarrolladas, y una estructura narrativa caótica que pretende construir una sátira o parábola del mundo político en la que no faltan ni referencias a ciertas pandemias recientes... Eso sí, estamos de acuerdo en que el Congreso de los Diputados y la fauna que en él se mueve puede ser una puerta al Infierno y origen de las peores plagas y pestes...

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El último ritual, de S. A. Sidor

El último ritual

The Last Ritual

(Arkham Horror #17)

S.A. Sidor,

Laura Isabel Vázquez García (Traductora)

304 páginas

Minotauro

Argumento:

Un pintor estadounidense, de visita en España, asiste por casualidad a un extraño ritual. Ya en su patria, entra en contacto con una colonia de artistas llena de misterios, el más extraño de los cuales es el pintor español Juan Hugo Balthazarr, al  cual conoció en España, relacionado con ese ritual que es incapaz de quitarse de la cabeza... 

Comentario:

Cuando leí este libro no sabía que derivaba de una serie de juegos de mesa. La verdad es que la historia es un poco simple, como si se tratara de una novela pulp o bolsilibro (algo más larga). Y la temática, tiene que ver con los mitos lovecraftianos, aunque tomados un poco libremente.

Lo que más me ha gustado ha sido la ambientación años veinte. Realmente recuerda un poco a los libros de esta temática escritos en esa época, sin gore, que es algo que no me gusta nada, y ambientes sofisticados y elegantes, en este caso las imaginarias localizaciones donde se desarrollan muchos relatos de Lovecraft, cuyo espíritu está presente, pero desvaído, desdibujado, incluso diría que adulterado también.

La novela tarda en arrancar, pero luego se lee bien (no es extensa). Prácticamente todo es acción y misterio, con algunas, pocas, escenas más impactantes. En realidad, casi todos los lectores avezados saben por dónde va el tema, ya que tampoco el autor pone mucho empeño en ocultarlo, así como quién o quiénes son los villanos. Para quien haya leído mucho relato de Lovecraft o haya visto cine de estilo gótico casi todo resulta conocido. Está lleno de lugares comunes de este tipo de historias. Los personajes son unidimensionales, puros estereotipos, aunque también es cierto que para una narración de este tipo no hace falta que posean complicados conflictos internos.

Supongo que su falta absoluta de pretensiones es lo que ha hecho que me haya entretenido este libro. Durante su lectura me he sumergido en la improbable aventura con el mismo espíritu con el que se puede ver una película Hammer o serie B de los cincuenta o sesenta. Desde el punto de vista literario no soportaría un análisis erudito, pero supongo que su objetivo no es acabar en los anales académicos. Considero que podría ser una buena lectura para jóvenes o gente que guste del misterio, lo sobrenatural y las aventuras sin más trascendencia. 

Al parecer, se han publicado dos novelas más de esta serie, que quizás lea... A veces, son necesarias las novelas superficiales. Después de todo, el objetivo de la literatura es entretener.

En resumen, una novela pulp ambientada en los mundos de Lovecraft, para fans de este autor y del relato gótico en general, algo lenta en su inicio.

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Dientes Rojos, de Jesús Cañadas

Dientes rojos

Jesús Cañadas

376 páginas

Obscura Editorial

Argumento:

Una chica desaparece de un internado berlinés. Le adjudican el caso a un joven policía y a un veterano que ha sufrido una gran pérdida en el pasado. Ambos se sumergen en el submundo de la ciudad alemana en busca de pistas, a través de una investigación aterradora, con un desenlace sangriento.

Comentario:

La novela, ambientada en Berlín, está dividida en dos partes muy claras. La primera tiene la forma y modos típicos de una historia policial, protagonizada por un policía que investiga la desaparición de una joven de un colegio religioso; la segunda, en un giro radical, se convierte en un relato terrorífico con toques sobrenaturales o fantásticos.

A mí modo de ver, el giro es muy brusco, aunque esto ya va en gustos. Personalmente, a mí me ha parecido mejor la primera parte, en especial por la ambientación de ese Berlín oscuro y sus submundos, que es lo más destacable de la obra sin duda, aunque también es cierto, y quizás sea inevitable en este tipo de historias, que hay muchos clichés (también en la parte de terror), sobre todo en la caracterización del protagonista y sus problemas personales.

En la segunda parte, es necesario un alto grado de suspensión de la incredulidad, y no me refiero al componente fantástico, sino a ciertos giros sobre los implicados en los asuntos escabrosos de la primera. Para mí, se abusa de las descripciones gore y de acción, que he sentido tentación de saltar. Y es que a mí la novela se me ha hecho larga, y más al prever cuál sería el final (se ve venir, al menos si eres lector habitual de novelas de este género, aunque el autor da bastantes pistas: ya solo detectando el "mensaje" de la novela se puede intuir, casi exactamente, la última escena). 

Se nota mucho que la novela está planificada teniendo en cuenta el final. Eso se agradece, que se haya orientado todo hacia ese desenlace.

En cuanto al mensaje, me ha parecido que honra al autor introducir un sentido en la historia, cosa que no todos hacen, pero, según mi opinión, lo hace de una forma algo obvia que linda a veces con el discurso o el panfleto ideológico. Hay cierta sensación de que se reitera sobre el tema para dejarlo claro, como si no nos hubiéramos dado cuenta de la intención. 

Esto ya es una impresión mía, la novela me ha recordado vagamente a ciertas películas de Dario Argento, aunque se nota que hay mucha influencia de series y películas modernas.

En resumen, una novela que disfrutarán los amantes del terror y el gore, aunque puede decepcionar a aquellos que prefieran un policial digamos sin intromisiones sobrenaturales, más clásico. A mí se me ha hecho algo larga y me ha dado la impresión de que se explicita en exceso el mensaje, expuesto de forma poco sutil y superficial. 

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Las niñas que soñaban con ser vistas, de Pablo Rivero

Editorial: Suma, 2021

390 páginas

19,90 €

Ebook; 8,99 €

Argumento:

Mientras acude a un evento de empresa, Pablo se obsesiona con la desaparición de una adolescente.

Comentario:

Se supone que una novela de misterio ha de tener eso: giros, sorpresas, revelaciones inesperadas… Quizá por eso llama la atención que tanto en la sinopsis, como en las entrevistas al autor, e incluso en la obra, que empieza con una frase que hace anticipar alguna de las supuestas sorpresas, parezca no tenerse muy en cuenta.

Alguien que haya leído unas cuantas historias del género, y lo haya hecho de forma activa, intentando adelantarse tanto al autor como a su protagonista en la resolución de las tramas, no tendrá mucha dificultad en deducir casi todo lo que pasa (cuando se intenta sorprender a costa de perder la “credibilidad” es imposible adivinarlo todo), sobre todo según transcurre la narración, centrada en un personaje principal y, casi, en un solo escenario principal.

En Las niñas que soñaban con ser vistas, es de imaginar que de forma involuntaria, la forma en la que el autor cuenta lo que sucede, las situaciones en las que insiste repetidamente, logran eliminar buena parte del factor sorpresa. Lo que pasa durante el evento para celebrar el aniversario de la agencia para la que trabaja Pablo es significativo, desde la insistencia en que haga algo a su situación posterior. 

En cuanto a los personajes, aunque la obra está escrita en tercera persona, al único que se “conoce” es al protagonista, mientras que al resto (Lisi, Elvira, Ángel, Urdanegui, Jaime…) se les muestra a través de sus impresiones. Lo “malo” es que Pablo no cae demasiado bien: desde el principio se muestra egoísta, egocéntrico, capaz de ocultar y mentir cuando le conviene, autoindulgente…

La novela se hace larga. Más allá de la pormenorizada descripción de la Torre Iberdrola o la historia de la creación de Mamá, la enorme araña situada junto al Guggenheim, y la obsesión de Pablo por ella, que podría considerarse como parte de la ambientación, es la reiteración de situaciones similares, que parecen indicar hacia qué y quiénes dirigir las sospechas, más allá de las apariencias, lo que alarga en exceso la historia.

Por otro lado, pese a titularse Las niñas que soñaban con ser vistas, da la impresión de que Laura García Hernández, la adolescente que desaparece al principio de la obra, es un recurso para hablar de otras cosas, relacionadas con el poder, la crueldad humana o la personalidad y psicología de Pablo. Incluso la resolución de su caso resulta poco satisfactoria, tras un gesto tan espectacular como absurdo por parte del protagonista que en realidad no soluciona, ni cambia, nada. 

La serie de “sorpresas” finales (absurdas en su escasa credibilidad, el clásico intento de que no se pueda adivinar lo que va a pasar que tanto gusta a algunas personas), confesión pormenorizada incluida, la decisión de Pablo y la última escena, que sugiere un final abierto, en algunos aspectos, que puede resultar desalentador, no contribuyen a mejorar lo leído hasta entonces.

Mencionar la breve referencia a Jon Márquez y su serie Killing neighbors, de la anterior obra del autor, Penitencia, con la que tiene en común protagonistas con quienes resulta difícil empatizar, que tardan en “arrancar”, escenas desagradables (que no aportan otra cosa que producir rechazo a modo de recurso facilón)  y repetitivas, previsibilidad... También hay alguna mención a la primera novela, No volveré a tener miedo, de la que, quizá, revela demasiado...

En resumen, Las niñas que soñaban con ser vistas es una novela correctamente redactada, a ratos repetitiva y demasiado obvia, excesivamente larga, que resulta menos sorprendente de lo que pretende, y no acaba de convencer en la forma en la que comunica lo que se supone que es el mensaje que pretende transmitir.

***T***

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La puerta, de Manel Loureiro

Editorial: Planeta, 2020

352 páginas

18,90 €

Ebook: 9,99 €

Argumento:
Raquel y su hijo Julián llegan a un remoto pueblo de Galicia en busca de ayuda para el niño. Pronto empiezan a suceder cosas extrañas.
 
Comentario:

La puerta es una novela de terror y misterio en la que ambos están muy diluidos, además de ser poco originales. No es nuevo ambientar una obra en una zona remota, en el que no deja de llover, con dificultades para la comunicación por móvil o internet, lugares y monumentos donde se llevan a cabo rituales, con su componente mágico y rural…
 
A esto contribuye en parte lo anodino de una narración que alterna la primera persona mayoritaria (Raquel) con la tercera (Julián y Juan), siendo la de la protagonista, sobre todo en los primeros capítulos, cuando relata su situación y los motivos de su traslado, un tanto explicativa y hasta demasiado extensa en sus justificaciones, al punto de dejar ver ciertas incoherencias.
 
Los capítulos dedicados a Julián parecen escritos, además de buscando impresionar, para que se dude de la naturaleza de lo que ocurre, si es sobrenatural, producto de la enfermedad, de algún tipo de droga… aunque el narrador, con su forma de expresarse, pronto se encarga de despejar las dudas.
 
Juan Vilanova es, sin duda, el más interesante de los personajes y, pese al drama de una madre que intenta salvar a su hijo enfermo, es con el que más fácil resulta empatizar, el que tiene la personalidad más compleja y humana: tímido, encantador, valiente, leal… Y su papel en la trama es el más agradecido.
 
El comportamiento de los protagonistas, que no tienen las reacciones lógicas a lo que les sucede (no preguntar ciertas cosas a quién deberían, ni siquiera plantearse irse…), o la falta de reflexión sobre algún detalle, relacionado con el motivo de la presencia de Raquel y Julián en la zona, que llevarían a una conclusión evidente, también dan pistas, lo que lleva a deducir casi todo lo que va a pasar sin haber llegado a leer ni la mitad de la historia. Aun con su previsibilidad, la conclusión es, quizá, lo más lógico y coherente de la novela.
 
El avance de la historia es lento, cansino, escenas larguísimas con finales previsibles, sin apenas investigación, casi todo les viene dado por las circunstancias. Que todo se resuelva de forma precipitada, como si al autor no se le hubiera ocurrido qué más hacerles a sus personajes, y de pronto Raquel ate cabos y se crea lo que antes no creía, puede resultar anticlimático.  

En resumen, La puerta es una novela correcta, en la que casi nada destaca, ni para bien ni para mal, entretenida mientras se lee y fácil de olvidar.
 

***T***

 

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El ángel de la muerte. El fin de los días, de Steven Alten

El ángel de la muerte. El fin de los días

Grim Reaper: End of Days

Steven Alten

Traductor: Alfredo Gurza

Plaza y Janés

528 páginas

Argumento:

Una bióloga con creencias mesiánicas decide inocular la mortal bacteria de la peste en Nueva York, donde se extiende con rapidez y miles de victimas. Mientras, el veterano de guerra, Shep, lidia con sus traumas derivados de su servicio en la guerra de Irak. Cuando se desencadena la tragedia, Shep deberá iniciar un viaje iniciático en busca de su mujer y de sí mismo.

Comentario:

He de reconocer que decidí leer este libro por su temática sobre pandemias asesinas, que es lo que ahora está de moda en el mundo, ejem. Quizás no sea la lectura más adecuada, pero tenía curiosidad, y más teniendo en cuenta que la obra se escribió hace casi diez años (2012). 

La novela tiene la estructura típica de los bestselleres del género thriller, con la participación de varios personajes  en diversos lugares, cuyas acciones terminan confluyendo en el escenario de una ciudad de Nueva York apocalíptica. Siendo así, una novela de acción, que nadie espere una prosa brillante o destacada sino más bien funcional y meramente descriptiva. Aun así, tampoco esperaba un derroche de recursos literarios, ya que la historia no se presta a ello.

Al principio parece que va a seguir los clichés y lugares comunes del género, pero desde antes de la mitad ya se percibe un cambio de tono hacia el “misticismo”, por llamarlo de alguna manera. 

Ciertamente, el libro me ha sorprendido por varios motivos. En primer lugar, por la carga de crítica que incluye respecto a la política exterior de Estados Unidos, muy especialmente hacia los atentados del 11 de septiembre (que considera casi ataques de “falsa bandera”) y la subsiguiente guerra de Irak, uno de cuyos veteranos es el protagonista de la obra. El autor no escatima comentarios negativos hacia esta guerra y las mentiras del gobierno de Estados Unidos para justificarla. También arremete sin tapujos contra la guerra biológica, y el uso de bacterias y virus de forma criminal. 

Otro aspecto sorprendente es el giro ideológico religioso que da el libro conforme avanza. El autor muestra una gran sensibilidad hacia la parte espiritual del desarrollo del protagonista, que para algunas personas podría resultar un poco extraño. Es una religiosidad no solo cristiana sino que incluye esbozos de otras culturas o incluso de elementos sui generis un poco new age, como la existencia de agrupaciones de sabios secretas, al estilo de los Superiores Desconocidos de Blavatski.

La narración adquiere según avanza un cariz simbólico claro, que utiliza como base sobre todo la Divina Comedia de Dante. El protagonista es guiado por un anciano llamado Virgil (Virgilio) cuya identidad real es uno de los giros sorprendentes del final. En cambio, la identidad “verdadera” del protagonista sí que se intuye un poco, aunque su desenlace tan surrealista desde luego que no. Como en la Divina Comedia, Virgil y Shep, trasuntos de Virgilio y Dante, van atravesando diversos “círculos” de condenados, en medio de vívidas y siniestras alucinaciones y visiones de otras vidas.

La obra no es apta estómagos sensibles y gente muy hostil al tema religioso. En cuanto a lo primero, no faltan descripciones de muertes, bubones, síntomas de la peste, escenas macabras y brutales y situaciones desagradables de gente confinada en la isla de Manhattan. La muerte, es literalmente, otro personaje de la obra, y aparece con la iconografía esperada, la Guadaña.

El final se sale del género y entra de lleno en la novela fantástica.

En resumen, una novela peculiar no recomendada a gente sensible y aprensiva, y mucho menos ahora, que estamos en plena pandemia…

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Nuestra parte de noche, de Mariana Enríquez

Nuestra parte de noche

Mariana Enríquez

Anagrama (Premio Herralde)

680 páginas

Argumento:

Juan y su hijo Gaspar viajan por la Argentina de la dictadura militar huyendo de un mal tenebroso encarnado en una orden de ocultistas. Juan hará todo lo posible por evitar que su hijo entre en contacto con las fuerzas que han determinado su vida.

Comentario:

La novela de Mariana Enríquez, reputada autora de relatos, destaca entre la marea de novedades literarias por lo bien escrita que está. Algo que debería darse por supuesto en autores que publican en editoriales de prestigio (y han recibido premios literarios), cada vez es menos frecuente. En este caso, la prosa (aunque irregular) no decepcionará a quien busque algo más que un relato descarnado. 

Sin embargo, la estructura del libro, con algunos aciertos, para mí falla en varios puntos básicos: en primer lugar, la historia empieza con fuerza pero luego se desinfla al no exprimirse la trama todo lo que podría haber dado de sí; en segundo lugar, es inmensamente largo, lo que implica un número desmesurado de digresiones y de vueltas y vueltas sobre lo mismo, que dan impresión de reiteración y de estancamiento. 

La división de la novela en varias partes que en ocasiones parecen pertenecer a obras distintas, no la favorece. Da la impresión de que leyendo solo alguna de ellas se podrían suprimir otras. Por ejemplo, la parte que transcurre en Londres, narrada en primera persona por uno de los personajes, y llena de referencias culturales (sobre todo musicales) de la época, explica casi todo sobre la Orden y sus actividades. Mientras la lees te parece que sobran muchos fragmentos de partes ya contadas que hablan sobre lo mismo con poca variación de detalles. La parte de la casa misteriosa y los niños es de las que menos me ha gustado, salvo su resolución.

La autora también tiende a la prolijidad. La premisa es buena e interesante, pero el desarrollo es el más largo posible, con inclusión de muchos episodios de corte costumbrista, que si bien le dan un aire desasosegante a una historia de fantasía y terror (al introducirla de forma natural en la "realidad"), a la vez sobrecargan y, en ciertos momentos, aburren. Probablemente esta historia habría quedado mejor como relato o novela corta.

Sí me ha gustado la relación entre la parte fantástica o terrorífica con la historia real de Argentina, en especial con la etapa de la junta militar (aunque también habla de su final), y los inquietantes paralelismos entre las torturas y desapariciones tristemente célebres de la época y las realizadas por la secta de la novela, la orden que rinde culto a dioses de la oscuridad a los que inmolan seres humanos (en un despliegue gore que hará disfrutar a los aficionados a esa vertiente del terror). La metáfora es clara, y se percibe en el fragmento narrado por la periodista que investiga la fosa común llena de cadáveres torturados, según todo el mundo obra de los militares. 

Los personajes no están muy perfilados salvo Juan y Gaspar. Son lo justo para este tipo de narración. Casi todos ellos, además, resultan moralmente ambiguos, algo que encaja bien con un relato tan oscuro lleno de torturas sádicas y crímenes rituales.

En resumen, una novela muy larga, larguísima, a la que le sobran como mínimo trescientas páginas, pero muy bien escrita, con alardes literarios varios, calidad de prosa, y una inusual temática de sectas asesinas y dioses oscuros, que sigue una estructura no estrictamente lineal con varios saltos en el tiempo y cambios de punto de vista y persona narradora. Puede resultar pesada a quien no tenga mucha paciencia y desee acción a raudales, pero la premisa es interesante. La novela ganó el Premio Herralde 2019.

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El instituto, de Stephen King

T.O.: The Institute, 2019

Editorial: Plaza & Janés, 2019

Traducción: Carlos Milla Soler

620 páginas.

23,90 €

Ebook: 12,99 €

Argumento:

Luke Ellis, un niño superdotado de 12 años es secuestrado y llevado a El instituto, donde se encuentra con otras personas en su misma situación.

Comentario:

Cuando se han leído varias novelas de un autor (y Stephen King tiene muchas) es tan fácil encontrar similitudes con la obra anterior como difícil resulta que sorprenda o dé la sensación de que ha escrito algo diferente en cualquier aspecto.

Son característicos del autor temas como la amistad entre adolescentes (inevitable mencionar It) o los personajes con poderes (Carrie), a veces víctimas de instituciones, nacionales o internacionales, con fines malignos (Ojos de fuego)…, lo que da lugar a pocas sorpresas y apenas dificultades para deducir casi todo lo que va a pasar mucho antes de que los protagonistas lo vivan. Y son más de seiscientas páginas…

Y es que mantener a un personaje huyendo durante varios capítulos mientras otros le persiguen carece de emoción e intriga para quien conozca las convenciones del género: es evidente que todos esos personajes se encontraran en determinado lugar y con ciertas personas, o toda la primera parte (El sereno) se convertiría en un texto inútil, sobrante, algo impensable en un autor con tanta experiencia.

Si Tim Jamieson primero, y los habitantes de DuPray junto a él después, parecen protagonistas durante unas breves páginas, debido a todos los detalles que se dan sobre ellos, pronto se hace evidente que son meros secundarios destinados a tener su protagonismo al final de la historia.

Es Luke Ellis el verdadero protagonista, mientras que el resto de sus compañeros cumplen sus respectivos roles, desde interés romántico a víctimas o colaboradores necesarios para el desarrollo de la historia. Lo mismo sucede con el personal de El Instituto, personajes entre la indiferencia, la crueldad, la justificación de lo que hacen como si creyeran que es por un bien mayor, etc… Las caracterizaciones son bastante tópicas, sin dejar lugar a la sorpresa o la originalidad: cada cual lleva a cabo el cometido que se le intuye desde que aparece en escena.

Los temas que trata el autor (la amistad, el poder, las manipulaciones de los poderosos en la sombra) podrían tener su interés si no fuera porque, como ya se ha indicado son recurrentes en las novelas de King, y ni siquiera se tratan con especial profundidad, al punto que determinadas revelaciones no solo no sorprenden, sino que ni siquiera impresionan.

En resumen, El instituto no es la mejor novela de su autor, ni la más original (parece un refrito de buena parte de su obra anterior), ni siquiera la más entretenida, perjudicada por un exceso de texto irrelevante y sin contenido, y un final soso, convencional, anticlimático, decepcionante. Para incondicionales.

***T***

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Carpe Diem (¿Tú me ves? 2), de Gemma Herrero Virto

Editorial: Amazon, 2018

Ilustración de cubierta: Mónica Gallart

Tapa blanda: 16,55 €

Ebook; 2,99 €

Argumento:

Tras la desaparición de varios de sus amigos y la aparición de los cuerpos de varios jóvenes asesinados y mutilados, John Campbell pide ayuda a Eli y Al para intentar resolver el misterio.

Comentario:

 “Carpe Diem” es la segunda novela de una serie, de la que se intuye que habrá más, con el título genérico de “¿Tú me ves?”, que empezó con “La maldición de la casaCavendish”. Ambas historias tienen como protagonistas a Eli (Eloise) y Al (Aleister), con sus correspondientes puntos de vista, el de ella en primera persona y el de él en tercera, ella creyente y él escéptico, a quienes se une en esta ocasión el de John Campbell, secundario de la anterior aventura, que protagoniza la interesante trama principal.

Al principio de cada capítulo, quizá para facilitar la identificación de quién lo protagoniza, aparece un dibujo, en cuyo interior aparece el nombre del personaje: la planchette (o máster) de la ouija de Eli, la guitarra de Al y, ahora, el reloj de bolsillo que, muy adecuadamente, identifica a John. Aunque hay más personajes, en su mayoría habitantes del Highcliff Caring and Social Center, se limitan a cumplir su papel como víctimas, sospechosos, culpables etc, sin que se desarrollen sus personalidades más allá de lo básico para hacerlos distinguibles.

Tras una presentación que ocupa casi la cuarta parte de la novela, en la que la autora establece con precisión los temas que quiere tratar, despertando el interés sobre lo que va a pasar y cómo se resolverá, da comienzo una parte cuyo desarrollo es más desigual y, en cierto modo, decepcionante. Quizá por  la inclusión de escenas, entremezcladas con la investigación del misterio, en las que se hace hincapié en la relación romántica de Eli y Al, con enredos absurdos (no es creíble la desconfianza justo después de haberse comprobado, de forma dramática, cuánto se importan mutuamente). Tal vez porque los pasajes en la residencia se resuelven con demasiada rapidez y facilidad, dejando incluso algún cabo suelto sin resolver  con un par de personajes tras la resolución.

Debido a la relación entre ambas novelas, es tentador resaltar las principales diferencias entre “Carpe Diem” y “La maldición de la casa Cavendish”, como que la autora ha logrado no repetir el esquema de la anterior y, sobre todo y más importante, que el caso, aun siendo tan sencillo y fácil de resolver como el anterior, tiene mayor profundidad, haciendo que tanto John como Eli se planteen temas como la finalidad de la vida o el precio, y la responsabilidad, de hacer, o no, lo correcto.

En resumen, “Carpe Diem” es una novela bien escrita y desarrollada, con un esquema preciso y algo que contar, lo que puede dar cierta impresión de previsibilidad, aunque también se puede interpretar como que ocurre lo más lógico para transmitir lo que pretende. Tal vez se eche en falta más desarrollo y complejidad en las pesquisas que realizan los personajes o en la explicación que se da a algunas cosas pero, aun así, la obra es muy digna, y deja con ganas de leer la siguiente aventura de Al y Eli.

***T***

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El adulto, de Gillian Flynn

T.O.: The Grownup, 2014

Editorial: Reservoir Books, 2018

Traducción: Óscar Palmer

Ilustraciones: Carmen Segovia

80 páginas

14,90 €

Ebook: 6,99 €

Argumento:

Una mujer que trabaja como lectora de auras, entre otras cosas, es contratada por otra, Susan Burke, para que investigue la posibilidad de que haya presencias malignas en su mansión.

Comentario:

“El adulto”, relato largo más que novela breve, consta de tres partes bien diferenciadas: una primera en la que la protagonista se presenta a sí misma y sus circunstancias, la narración de su experiencia en la Mansión Carterhook y el relato de lo que realmente ha sucedido… o no.

La narración comienza de forma hasta cierto punto impactante (“No dejé de hacer pajas porque no se me diera bien. Dejé de hacer pajas porque era la que mejor las hacía.”), con la protagonista contando sus dificultades para realizar su trabajo en Palmas Espirituales (“Apenas había cumplido los treinta y ya tenía la muñeca de una octogenaria y una férula ortopédica a juego que cortaba bastante el rollo.”), lo que la impulsa a dedicarse a la lectura de auras, sin creer en lo que hace ni tener habilidades especiales para ello. Esta primera parte tiene humor, ironía y dobles sentidos, además de dar información relevante para lo que pasará a continuación.

Las páginas dedicadas a plantear el misterio y la relación entre los habitantes de la mansión Carterhook, así como la investigación de una protagonista cada vez más inquieta y preocupada, están bien ambientadas, con situaciones clásicas del género, si bien se advierte cierta superficialidad en el planteamiento y desarrollo de los sucesos, convencionales, además de carecer de atmósfera, de una sensación de peligro real.

La conclusión, en la que uno de los personajes cuenta a la protagonista la (supuesta) verdad, quizá sea la parte más decepcionante, por explicativa. Si bien se entiende la pertinencia de algunos de los detalles, en apariencia irrelevantes, que se relatan al principio, la precipitación con la que se desarrolla esta última parte, y el final, abrupto y ambiguo, pueden resultar decepcionantes.

Aunque se menciona de pasada a otros personajes (la madre, Viveca/Jennifer, dueña de Palmas espirituales, o Mike, un cliente especialmente simpático) los más destacados son la protagonista, sin nombre (Como la de “Rebeca”, de Daphne du Maurier, una de las novelas que menciona, junto a La maldición de Hill House, La dama de blanco, Otra vuelta de tuerca…), Susan Burke y su hijastro, Miles.

En resumen, si bien “El adulto” es una historia bien escrita, con momentos de ingenio y humor, homenaje (sin novedades) al género, se percibe una clara falta de desarrollo que deja con la sensación de que no acaba de alcanzar todo su potencial, de que necesitaría más páginas para profundizar tanto en los personajes como en las situaciones que se plantean.

Cita:

Aparqué, salí del coche e inhalé una gran bocanada de optimista aire primaveral.Pero entonces vi la casa de Susan. Me paré en seco y me quedé mirándola. Y me estremecí.Era distinta a las demás.Te acechaba. Era la única construcción victoriana que quedaba en una larga hilera de nuevas casas cuadriculadas, y a lo mejor por eso parecía viva, calculadora. La fachada de la mansión estaba recubierta de elaborada piedra tallada, con tanto detalle que resultaba mareante: flores y filigranas, delicados tallos y cintas enroscadas. Dos ángeles a tamaño natural flanqueaban la entrada, elevando los brazos hacia las alturas, con el rostro fascinado por algo que yo no alcanzaba a ver.Observé la casa y la casa me observó a su vez, a través de siniestros y alargados ventanales, tan altos que un chaval podría haberse puesto de pie sobre sus alféizares. De hecho, uno lo había hecho.

***T***

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El visitante, de Stephen King

T.O.: The Outsider, 2018

Editorial: Plaza & Janés, 2018

23,90 €

Ebook: 12,99 €

Argumento:

Tras el brutal asesinato del pequeño Frankie Peterson, el detective Ralph Anderson detiene, durante un partido de béisbol, al entrenador, Terry Maitland, acusado del crimen. A las incuestionables pruebas de su culpabilidad comienzan a sumarse otras que parecen demostrar su inocencia.

Comentario:

“El visitante” podría encuadrarse tanto en el género de misterio e intriga como en el de fantasía sobrenatural, más en la línea habitual del autor, emparentada con la trilogía “Mr. Mercedes” (comparten un personaje, que protagoniza la segunda mitad de la novela, casi a modo de spin off) y con similitudes con otras de sus obras, como “IT” (un grupo de personas que se unen para intentar vencer a un ser maligno).

Si bien hay unos cuantos personajes lo bastante desarrollados como para suscitar interés por lo que les pueda ocurrir (Terry y Marcy Maitland, Jeannie Anderson, la familia Peterson, el inspector Yunel Sablo, Alec Pelley, el fiscal Bill Samuels, el abogado Howard Gold, Claude Bolton y su madre, Lovie…, cada uno con un rol bien determinado), los principales son Ralph Anderson, decidido a descubrir la verdad aunque demuestre que se ha equivocado y le cueste su trabajo, y Holly Gibney (protagonista de la mencionada trilogía “Mr. Mercedes”, de la que se incluyen detalles que revelan demasiado de las obras para quien no las haya leído y pretenda hacerlo).

Durante la primera mitad de la historia, protagonizada por Ralph Anderson, se muestran de forma impecable tanto los interrogatorios a los diversos testigos como el intento de cada parte (acusadores y acusado) por demostrar que tienen la razón, aportando pruebas tan contundentes (ADN, huellas dactilares) como opuestas (vídeo), que permiten intuir la intervención de lo sobrenatural.

También se incluyen pasajes que muestran cómo afecta lo sucedido a ambas familias, al detective Anderson y al resto de la pequeña comunidad (el cambio de trato a la familia del sospechoso, la prensa…). Si bien en muchas ocasiones da la impresión de estar “viendo” un telefilme típico y tópico, en el que no se aportan novedades ni un tratamiento original, el oficio y la experiencia del autor logran sorprender (hay un giro más o menos inesperado transcurrido poco más de un tercio de la obra) y mantener un creciente interés por saber cómo se resolverá todo.

En la parte protagonizada por Holly Gibney, que entra de lleno en lo fantástico y sobrenatural, dándolo por real (ha tenido amplia experiencia previa), se agradece la reticencia inicial del resto de los personajes, en especial Ralph, a creer en la naturaleza no humana del Visitante, o la mera existencia de algo así, lo que se usa tanto para introducir algunas leyendas, en especial de origen hispano, con mención al vampirismo, como para justificar que pueda actuar impunemente.

La continua muestra de la peculiar personalidad de Holly, junto a la repetición y reinterpretación de hechos conocidos, cierta previsibilidad (es fácil adivinar qué personajes son prescindibles) o los capítulos protagonizados por Hoskins, enemigo de Anderson, (cuyo rol se define como el de un Renfield, o Igor), logran que la recta final de la historia, incluido el desenlace, largo y no del todo satisfactorio, algo habitual en el autor, pierda fluidez respecto al comienzo.

En resumen, “El visitante” es una novela bien redactada y estructurada, con momentos de interés e intriga, mejor en su primera mitad (enfocada en el desarrollo del misterio y los personajes, “realista” e “intimista”) y más floja en la segunda (pasajes alargados para crear expectativas) Se lee con interés la mayor parte del tiempo y es entretenida, aun sin aportar novedades al género (ni como misterio ni como fantástica). No es la mejor obra de Stephen King... tampoco es la peor.

***T***

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