Antes del olvido, de Jorge Javier Vázquez

Editorial: Planeta, 2022

320 páginas

20,90 €

Ebook: 9,99 €

Argumento:

Tercera entrega de la autobiografía, mas o menos novelada, del autor.

Comentario:

El propio carácter más o menos autobiográfico de Antes del olvido hace que se trate de una obra que interesará a quienes conozcan a su protagonista aunque quizá no a otro tipo de personas. A quienes no les guste el autor les puede apetecer leerla para criticarle, y a quienes les agrade lo harán para intentar conocerle un poco más.

Cuando alguien despierta opiniones tan opuestas, e intensas, suelen aparecer temas que le cuestionan. En esta ocasión, por ejemplo, se le criticó, antes de informarse, que dedicara varios capítulos a la fallecida Mila Ximénez, "acusándole" de aprovecharse de ella, aunque, tanto en la obra como en los programas en los que la promociona, ha aclarado que tiene el permiso de la hija, Alba Santana, primera lectora, que lo corroboró emocionada, para escribir sobre Mila, quien fuera su gran amiga y origen de la crisis que desgrana en la historia. Estos pasajes, pese a su emotividad, no cuentan nada que no haya dicho ya el autor en varios directos.

La obra está bien redactada, con algunas digresiones ocasionales que no afectan a la lectura. Escrita en primera persona, es fácil reconocer el estilo del autor, que escribe tal como habla, tanto que usa casi las mismas palabras para relatar anécdotas, conocidas en su mayoría, a las que se añaden detalles más o menos relevantes, como la despedida de Mila o cuando sufrió un ictus. También dedica unas páginas a Rocío Carrasco y las cosecuencias de su docuserie, o comenta la crisis de audiencia de Sálvame, la mayor desde su inicio, aunque igualmente sin profundizar.

Y es que, durante la mayor parte de la lectura, se diría que no se cuenta nada nuevo. Aunque para el autor es una obra muy personal, en la que parece creer que hace grandes revelaciones, para cualquiera que le haya visto a diario en los múltiples programas que ha presentado durante más de una década, apenas aporta novedades más allá de ampliar con anécdotas de cuestionable interés, lo que rodea a los temas principales: el duelo por la pérdida de Mila, el ictus, Rocío Carrasco, la relación con su ex, P., con apuntes sobre su ruptura y cómo están ahora, o las adicciones (bebida, "sustancias", sexo...).

Los pasajes dedicados a las adicciones y el tratamiento que se le propone, quizá sean los menos vistos, aunque ha hablado de ello en sus obras anteriores, y también en TV. El autor entra en detalles que pueden producir en principio rechazo, luego compasión y hasta empatía (¿quién no tiene alguna adicción, no necesariamente a algo peligroso para la salud?), mostrando gran comprensión y capacidad de justificarse y perdonarse a sí mismo.

Las reflexiones entre el personaje televisivo y la persona real, y cómo se ha reconciliado con la idea de que el público le identifique con lo que ve en pantalla, según él muy lejos de la realidad, también tienen cierto interés, y pueden despertar empatía, al igual que las páginas supuestamente escritas por su madre, La Mari, en las que cuenta su propia biografía y su relación con el protagonista, recurso utilizado en una obra anterior y protagonizado por P., entonces aún su pareja.

En resumen, Antes del olvido, tercer tomo de la autobiografía de su autor, no aporta novedades sustanciales respecto a los dos anteriores o a lo que ya ha contado él en público. Algunos detalles, anécdotas en su mayoría de relleno, cartas a Mila Ximénez a modo de homenaje a sus sentimientos por ella y, quizá, un intento de superar el duelo, y poco más. No aburre, tampoco aporta, ni sorprende, y apenas emociona, excepto en un par de ocasiones, quizá porque lo más emotivo ya se conocía.

Otras obras del autor reseñadas en este blog:

- La vida iba en serio

- Último verano de juventud

Reseñas relacionadas:

- Ambiciones y reflexiones, de Belén Esteban

- Nubes de algodón, de Carmen Alcayde (novela)

- Tú también puedes: cómo conseguí perder 60 kilos y ganar salud, de Carlota Corredera

- Frente al espejo, de Terelu Campos y Kike Calleja

***T***

¿Qué te ha parecido la reseña? ¿Te apetece leer este libro? ¿Ya lo has leído? (Los comentarios están moderados con lo cual tardan un poco en salir. El blog no se hace responsable de los spoilers que puedan aparecer en los comentarios, ya que Blogger no permite editarlos. Se ruega que se ponga un aviso si se van a mencionar. Gracias por tu opinión)

Supersaurio, de Meryem El Mehdati

Supersaurio

Meryem El Mehdati
Blackie Books
328 pags

Argumento:

La joven Meryem, aficionada a escribir fanfics, entra a trabajar como becaria en las oficinas de una cadena de supermercados afincada en las Islas Canarias, pero no se siente a gusto con sus compañeros ni con el trabajo.

Comentario:

Supersaurio podría encuadrarse en el género de la autoficción, es decir, el autor es el protagonista de su propia obra, se entiende que con mucho o bastante vínculo con la realidad de su experiencia. En este caso, la prota se llama igual que la autora, tiene sus mismos gustos, aficiones, descripción y características, así que doy por hecho que lo que narra la novela, con las normales licencias y cambios de nombres, será parte de algo que ha vivido.

Como producto literario, la novela no me ha gustado mucho, pero sí como testimonio antropológico. Es fascinante leer sobre la experiencia de esta joven de origen marroquí y musulmán en un país como España. Normalmente, los protagonistas musulmanes aparecen en otro tipo de historias... Resulta interesante leer sobre las costumbres, religión y relaciones familiares, sobre su pueblo de origen, así como también sobre la visión de los canarios de cuestiones tales como el turismo, las relaciones con la Península, etc… Para mí las mejores partes de la novela son las que narran las vivencias de la protagonista con sus parientes marroquíes en el pueblo. Pero lo más interesante, sin duda, es el cúmulo de tópicos sobre la generación millennial que atesora la protagonista. 

Pasmoso cómo una persona privilegiada (que ha hecho Erasmus en Holanda, se ha formado en la universidad, conoce idiomas, etc) se queja continuamente por todo. La contratan de becaria a los veinticinco en un importante supermercado de Canarias (el Supersaurio del título, que supongo será trasunto del Hiperdino real), mal; los compañeros, mal; la ascienden, mal; la hacen fija a los veintiséis (¡a los veintiséis!), mal; le pagan 30 mil euros netos al año, mal; la invitan a las fiestas, mal; van turistas a Canarias, mal; todo mal. Hay un personaje concreto, una jefa, sobre el que vuelca la mayor parte de su odio, y lo cierto es que no llegamos a saber muy bien por qué, dejando aparte que le cae mal. Se hace mención a una acción que realizó este personaje en contra de la protagonista, pero nada más. A mí no me vale que me digan que tal personaje es malo y hace bullying, quiero verlo con actos, hechos…

Como es de esperar, la novela está llena de quejas también de tipo generacional, como eso de somos la generación más preparada y tal y cual, o no podemos trabajar (pero ella lo hace, es fija desde los veintiséis, recordemos) ni independizarnos (ella sí), críticas al capitalismo (pero ella no le dice que no el dinero). Algunos de sus pensamientos y actuaciones son un poco raros, sobre todo cuando entramos en el terreno amoroso. Entiendo que los jóvenes de su edad puedan sentirse identificados con los sesgos generacionales, pero es que incluso para ser joven parece algo inmadura. También entiendo que para uno lo peor es lo que le pasa a él, pero ha habido generaciones que lo han tenido mucho, pero mucho peor, y no se quejaban tanto. Naturalmente, ella pensará que quienes decimos eso somos unos boomers de m... je.

La autora utiliza diversos recursos curiosos, como la inclusión de pequeños relatos sobre sus compañeros, a modo de fanfics, que no aportan mucho, pero rompen un poco la linealidad de la narración en primera persona y nos ayudan a completar el retrato de la protagonista. Al principio, la historia, narrada en capítulos cortos o cortísimos, incluso te genera cierto interés. Además, relata con cierto humor. Pero a mí, al menos, se me estanca por la mitad y luego es todo más de lo mismo, al carecer de una trama concreta y de una dirección. La previsible historia romántica, para mí ha sido lo peor, aunque muy significativa de la confusión de la protagonista con respecto a la vida. Así que supongo que la habrá incluido para ahondar en la descripción de esa inmadurez a que me refería al inicio y la dificultad para manejar relaciones.

Valoro el intento de reflejar la época y el espíritu de sus gentes, pero me falta un sustento dramático más fuerte. Y también un pensamiento y una crítica más argumentados, con mayor perspectiva, que no se limite a expresar quejas genéricas, comunes y tópicas, que no van al origen real de los problemas. La prosa es correcta, ágil, quizás en exceso a veces, y se lee bien. 

Para jóvenes el libro no está mal. Muchos pueden sentirse identificados. Para mí ha sido lectura interesante sin más. En todo caso, lo mejor es leerlo y sacar cada uno sus conclusiones.

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Más que una mujer, de Caitlin Moran

Más que una mujer

More Than a Woman

Caitlin Moran

Traductora: Gemma Rovira

Anagrama Editorial

352 páginas

Resumen:

Caitlin Moran recibe la visita de su yo del futuro de cuarenta años que le advierte que lo peor en el trabajo de ser mujer es lo que le queda por vivir.

Comentario:

Esta autora es la típica que una y otra vez te cuenta lo mismo. Tuvo éxito y repercusión con su primera obra y, a partir de ahí, todo es repetirse. No, miento, en algunas cosas rectifica, cosa que sí me ha sorprendido, aunque las rectificaciones no siempre son en los temas "importantes". Digamos que si en la primera obra que leí de ella defendía que el servicio doméstico no era opresión a las mujeres sino algo permitido moralmente (porque ella tiene servicio doméstico, cosa que me parece muy bien, ya me gustaría a mí, pero el hecho de que lo mencione y dedique espacio a "defenderse" de supuestas acusaciones ya nos indica algo...), en este dedica varias páginas a defender los retoques estéticos que antes deploraba (porque ella se ha puesto bótox, que también me parece muy bien; no tiene por qué explayarse tanto...). 

Curiosamente, afirma que hay que quererse con los defectos de cada uno, o como es cada uno. A lo mejor no lo he entendido bien, pero en esta obra, como ocurre en muchas del nuevo feminismo, se perciben soterradas contradicciones entre los ideales y la vida real. A veces, tiene que hacer malabarismos verbales para salvar la papeleta.

A mí, una de las preguntas que me surgían leyendo este libro es ¿a qué se dedica Caitlin Moran? En la obra se menciona muy de pasada que escribe... pero no se cuenta casi nada de su trabajo. He tenido que ir a la wikipedia para leer que es periodista y "escribe tres columnas semanales" para The Times, además de hacer reseñas de programas de televisión. Pero ella no habla de esto... Su libro trata de "ser mujer", y al parecer, ser mujer es lo que tradicionalmente se entiende por tal: preocupaciones amorosas/sexuales, los hijos, el marido, la casa, el cuidado de los padres mayores, trastornos alimentarios, belleza... Y eso que ella misma en su libro hace notar que los hombres hablan de sus temas, de los temas en los que son expertos, y leen sobre cosas especializadas, mientras que las mujeres no lo hacen...¡Claro, justo! ¡Por eso ella, que es tan rompedora, sigue hablando de lo mismo, en lugar de deleitarnos con un recopilatorio de sus mejores reseñas!

Pregunto: ¿no contribuiría mucho más al feminismo que esta señora y otras expertas crearan algo, hicieran el trabajo en el que son especialistas, en lugar de volver a los tópicos sobre lo que es "ser mujer"? ¿Cuántos libros hay sobre "ser hombre"? ¿Y los problemas específicos de los hombres? ¿Por qué ser mujer es algo específico y ser hombre algo genérico? Que sí, que en esto estamos de acuerdo, pero la solución ¿no sería empezar a ser algo genérico también? ¿Y dejar de escribir estos libros donde se perpetúa la imagen de lo que es "ser mujer"? ¿No es ese el objetivo? Es que aquí están las contradicciones que mencioné antes. Que ella misma es consciente del "problema" pero su solución es seguir hablando de los temas "femeninos". Ella dice con admiración que los hombres se centran en sus tareas y trabajos. Pero claro, ella no lo hace porque este tipo de temáticas tiene mucho más tirón y posibilidad de ventas… Por cierto, flaco favor se hace cuando describe las diferencias de comportamiento entre su hermano y ella y cierta anécdota sobre la compra de un cuenco... Le hace parecer a él puramente lógico y práctico y a ella una neurótica maniática.

Obviamente, muchas mujeres se sentirán identificadas con las cosas que cuenta Caitlin Moran sobre su experiencia como madre, esposa, hija que atiende a sus mayores... pero otras no. Por ejemplo, las decenas de páginas dedicadas a los estornudos de su marido; al parecer, según la autora, es un tema común de discusión entre mujeres casadas…

Me parecen más interesantes los capítulos donde se revelan, casi sin querer, las contradicciones del feminismo moderno. Y las diferencias entre lo "deseable" y la experiencia real. Por un lado, tenemos que ser "una más de los chicos", como decía en la primera obra que leí de ella, pero por otro lado "somos distintas". ¿En qué quedamos, somos o no somos como ellos? ¿Es biológica la tendencia al cuidado de las mujeres o no? ¿Hay tendencias biológicas que condicionan el comportamiento? De esto nada se habla. Porque el feminismo moderno ha de defender que no, que no hay nada biológico, que todo es social... Es obvio que la maternidad es una experiencia femenina, así como los problemas derivados de la fisiología que la permite. Pero, ¿hay algo más? Y si lo hay, ¿por qué no se admite? 

No me quiero meter en camisas de once varas.

El libro explora varias facetas de la vida de la autora, algunas de ellas bastante dramáticas como la relacionada con el trastorno alimentario de una de sus hijas y su intento de suicidio. Casi podríamos considerarlo como una mezcla entre el ensayo y la autoficción. La autora usa un tono humorístico a veces un poco grueso, pero para gustos hay colores. Tiene su gracia, a veces. El libro se lee muy bien, muy fluido, pero te tienen que “entrar” el humor y el tono de Moran. Lo mejor, el deseo de hablar de temas importantes; lo peor, la falta de un auténtico análisis de las causas de los problemas (tampoco es el tipo de libro adecuado para esto). Al final, tampoco aporta nada nuevo, salvo cierto entretenimiento.

En resumen, una obra ligera, pese a tocar temas a veces peliagudos y delicados, con la que muchas mujeres podrán sentirse identificadas, aunque a la hora de la verdad, no sé muy bien si este tipo de libros solucionan o aportan algo al debate feminista. Bueno, no voy a ser mala. Hay alguna idea interesante, pero también mucho lugar común. 

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Primavera Extremeña, de Julio Llamazares

Primavera extremeña

Julio Llamazares

Alfaguara

128 páginas

Argumento:

Cuando estalla la pandemia Covid 19 en España, sobre marzo del 2020, el autor de esta obra decide escapar de Madrid con su familia a un pueblo de Extremadura, donde permanece varios meses contemplando la primavera.

Comentario:

Esta corta, cortísima narración me ha decepcionado bastante. No se trata de una novela, sino de una autoficción, un relato de hechos reales que le sucedieron al autor durante un periodo concreto de su vida, la famosa pandemia del coronavirus Covid. Pero eso ya lo sabía.

Lo decepcionante es que un tema tan potente como este, a priori, devenga en una narración aburrida, inane, floja y meramente descriptiva, en la que no se ahonda en lo realmente importante, ni se expresan opiniones o reflexiones, salvo unas pocas ideas comunes y genéricas sin desarrollar. 

El autor así, construye un relato sin ningún interés, donde meramente se describen paisajes que ve en su confinamiento, intercalados con acuarelas pintadas por un amigo, que contribuyen más que nada a "hacer bulto". Cuesta creer que algo insólito en la Europa moderna haya inspirado tan poco a un literato, que eso sí, deja caer de vez en cuando alguna cita o referencia, por ejemplo a Boccaccio, a quien desde luego el confinamiento le dio mucho más de sí.

La prosa no es mala, al contrario, pero tampoco brilla en exceso, dadas las circunstancias. Leer este libro es como beber un vaso de agua. O como contemplar un campo de amapolas.

No sé si el autor ha temido pecar de políticamente incorrecto o es que de veras solo se le ha ocurrido esto como fruto de la experiencia, que, por lo demás, parece la huida de un privilegiado (cosa que él mismo parece admitir, ya que está todo el rato sintiéndose culpable) que puede permitirse una escapada (de meses) a una finca en el campo, donde vivir ociosamente.

En resumen, poco más se puede decir de una obra que no explota para nada la experiencia anómala de la pandemia y el confinamiento, y que se limita a hacer descripciones de paisajes. Lo mejor, que es muy corta. Lo peor, que podría haber dado mucho  más de sí. Para fans del autor, gente sensible y amantes del mundo rural.

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La gran catástrofe amarilla: diario de un hombre tranquilo, de J. J. Benítez

La gran catástrofe amarilla: diario de un hombre tranquilo

J. J. Benítez

Planeta

288 páginas

Argumento:

El periodista J. J. Benítez, famoso por sus investigaciones sobre los ovnis  y por sus bestsellers, realiza un viaje alrededor del mundo en crucero con su esposa, durante el cual tienen lugar diversas vicisitudes, la principal, el estallido en el mundo de la no menos famosa pandemia del Covid 19.

Comentario:

Otra obra de J. J. Benítez, que, como casi todas las suyas, nos genera una duda sobre la categoría a la que pertenece. ¿Es ficción? ¿No ficción? ¿Una mezcla? Para entendernos, podríamos adjudicarle aquella de las publicaciones de literatura popular Plaza y Janés de los años setenta y ochenta del anterior siglo que explicaban las teorías de Däniken, Antorio Ribera o Jacques Vallée: Realismo fantástico. 

Y es que el autor fusiona en este libro los argumentos de sus "novelas", incluso los más delirantes (como lo del caballo de Troya o la rebelión de Lucifer, cuya fuente de ideas principal es el Libro de Urantia, dictado mediante escritura automática a unos médiums hace un montón de años), con el relato, en forma de diario, de sus aventuras en el Costa Deliziosa, un crucero que realiza una vuelta al mundo, en el cual intercala anécdotas sobre ovnis, premoniciones, Dios y las creencias religiosas y diversas opiniones y comentarios sobre las noticias que van llegando del resto del mundo sobre la pandemia. 

Este formato podría haber dado mucho de sí, pero queda del todo arruinado por la escasa capacidad del autor para armar un relato mínimamente literario (o hasta periodístico, y eso que es periodista), con una redacción muy simplista y repetitiva. De verdad, dan ganas de decir que vaya crucero más aburrido, y no porque haya tenido ocasión de aburrirse, dadas las circunstancias, sino por la forma tan inane que tiene de contarlo. 

Además, está esa manía suya de hacer promo de otras de sus obras y de volver una y otra vez sobre las mismas historias y argumentos (sacados, como dije antes, del libro de Urantia), adornadas además con teorías catastrofistas y poco creíbles sobre el fin del mundo y el origen real de la pandemia. A ver, una se puede creer casi cualquier cosa (y que los poderes de este mundo oculten la verdad), pero si la única "prueba" es una supuesta carta que le mandan al autor antes de embarcar y que misteriosamente no abre hasta que no regresa (¿por qué? Ah, sí, para crear "intriga" y abrir un "cliffhanger" al final de la novela, que amenaza con continuación...), pues como que no tiene muchos visos de verosimilitud. 

También podríamos preguntarnos por qué le cuentan el "secreto" a él, sabiendo que es escritor (bestseller) y que lo va a divulgar sí o sí... Pero, bueno, tomémoslo como una licencia para enganchar, algo lícito en la narrativa. 

Más extrañas son las menciones a la enfermedad que desarrolla su mujer, con síntomas preocupantes, pero que el autor narra con la misma frialdad con la que te cuenta sus anteriores viajes a la isla de Pascua o la aparición de luces encima del barco. No digo que a él no le haya afectado esta desgracia; me refiero a la forma de describirlo, muy aséptica.

Lo único que me parece interesante son las críticas a los gobiernos gestores de la pandemia covid, y la referencia a los hechos en diferentes países, según iban sucediendo. Especialmente duro se muestra con Pedro Sánchez y Pablo Iglesias (presidente y vicepresidente de España) a los que pone "verdes", y algún comentario referido al desarrollo de la crisis. Pero la repercusión de esta en el barco está muy desaprovechada. Y todo es por culpa del nefasto estilo y la incapacidad narrativa.

En resumen, una obra de no ficción fantástica (si es que eso puede ser), mal escrita en lo literario y solo un poco interesante por el tema que toca, que desde luego, no se explota hasta sus últimas consecuencias, con final abierto y críticas a porrillo hacia nuestros gobernantes. Eso, bien.

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De Cayetana a Cayetano, de Cayetano Martínez de Irujo

Editorial: La esfera de los libros, 2019

308 páginas + 64 ilustraciones

22,90 €

Ebook: 9,99 €

Argumento:

Cayetano Martínez de Irujo, conde de Salvatierra y duque de Arjona, relata sus experiencias como parte de la familia Alba y como persona.

Comentario:

La publicación de De Cayetana a Cayetano ha ocasionado que se comentara su contenido en diversos medios (antes y después de salir a la venta), haciendo especial hincapié en los pasajes más mediáticos, conocidos y morbosos de la biografía de su autor, y de su familia, sin apenas menciones a los pasajes más personales.

Con una redacción correcta, y sin seguir un orden lineal, el autor satisface la curiosidad por conocer su versión de los hechos, y no elude hablar de su madre, Cayetana Alba, y de la compleja relación que tuvo con ella. También menciona a sus hermanos mayores y a su hermana menor, sin ocultar que con la mayoría no tiene buena relación (Carlos, actual duque de Alba, Alfonso y Jacobo), aunque se lleva bien con Fernando y Eugenia. Y, aunque enumera algunas experiencias poco agradables (entre ellas cuando Carlos rechazó un beso suyo siendo un niño), asegura quererlos a todos.

La relación del autor con Jesús Aguirre, segundo marido de Cayetana, y con Alfonso Díez, su viudo, también tienen su lugar en la obra, al igual que la donación en vida que hizo la difunta duquesa, y que ocasionó problemas entre algunos de sus hijos. Incluso aborda, y aclara, cierto rumor acerca de su hermano Fernando.

En su relación con las mujeres de su vida además de la duquesa y su Nana, Margarita Cayarga, a quien define como su segunda madre y es una de las personas a quienes dedica el libro, ocupa un lugar especial Genoveva Casanova, su ex esposa y madre de sus hijos mellizos, Amina y Luis. Otros romances, como el que tuvo con Katia Cañedo siendo joven, o con la actual, Barbara Mirján apenas ocupan unas líneas. Algunas más se dedican a Mar Flores (no da su nombre, se refiere a ella como la modelo): “Era una mujer maquiavélica y fría, de doble personalidad: no conseguí averiguar qué había tras sus ojos marrones sin profundidad, me miraban pero no lograba traspasarlos, solo percibía una oscuridad infinita.”.

Entre los hombres de la vida de Cayetano destaca su difunto padre, Luis Martínez de Irujo, cuya imagen da la impresión de tener idealizada tras su temprano fallecimiento (cuando él tenía nueve años), Florián Cortijo, quien le enseñó a montar, guió sus pasos en la hípica y ejerció como figura paterna, también presente en la dedicatoria. Otro referente masculino sería el periodista Luis María Anson, autor del prólogo.

También enumera a una serie de amigos, elegidos por él en su constante búsqueda de una familia normal, a quienes considera sus hermanos. El  futbolista Emilio Butragueño; Ludger Beerbaum, jinete olímpico; Manel Berdonces, boxeador; y el torero Francisco Rivera, exmarido de su hermana Eugenia, que perdió su puesto tras la separación: “Crecí en un palacio. Manel en un ambiente duro del barrio de Tetuán. Emilio en el corazón acomodado de Madrid. Ludger en Alemania. Y han conformado tres pilares básicos en mi vida. Había un cuarto, el exmarido de mi hermana Eugenia, pero ha abandonado ese lugar en mi vida y en mis afectos.”.

El palacio de Liria, símbolo de la Casa de Alba, es un personaje más, en el que el autor sufrió una niñez solitaria, perdido en la enormidad de sus estancias, ignorado por sus familiares y maltratado por diversas nannies, una época que le creó los traumas de los que, por diversos métodos, ha intentado curarse desde entonces: “He querido comenzar este libro recordando la inauguración del palacio porque —al margen de las frases grandilocuentes que adornaron la prensa de aquellos días— creo con sinceridad que la rehabilitación de Liria es uno de los hitos de la Casa de Alba, y una de las claves que marcaron la existencia de mi madre, de mi propia vida y la de mis hermanos.”.

Y es que, además de las anécdotas más o menos morbosas acerca de su familia, el autor desgrana toda una vida de sufrimiento causado por traumas infantiles (orfandad, malos tratos físicos y psicológicos, soledad…) que dieron lugar a dificultades para relacionarse (sobre todo en las fallidas relaciones con las mujeres, a quienes era infiel), ataques de ira, accesos de llanto. Y lo cuenta con aparente honestidad, desgranando sus propias luces y sombras, los tratamientos a los que se sometió y la lenta mejoría.

Igualmente justo trata de ser con su familia, a quienes comprende y justifica, incluido Jesús Aguirre, quien le pidió perdón poco antes de fallecer, y su madre. El autor entiende que, de alguna manera, todas esas personas, incluso las que le hicieron daño, de forma intencionada, o no, son también víctimas de sus propias circunstancias, encontrando comprensión para sus acciones.

En resumen, De Cayetana a Cayetano, satisfará (al menos en parte) a quienes busquen el morbo, aunque se diría que para el autor es algo más, un intento sincero y honesto de contar su verdad, sus heridas y cómo ha tratado de sanarlas, con pasajes de gran dureza en los que resulta fácil empatizar con él, tan interesantes, a su modo, como el resto de la obra.

***T***

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Libera tu magia, de Elizabeth Gilbert

T.O.: Big Magic, 2015

Editorial: Aguilar, 2016

310 páginas

18,90 €

Ebook: 8,90 €

Argumento:

Elizabeth Gilbert relata sus experiencias y reflexiones en relación con la creatividad.

Comentario:

Es difícil clasificar “Libera tu magia” en un solo género. ¿Autoayuda, manual para potenciar la creatividad, autobiografía? En mayor o menor medida se podría adscribir a cualquiera de estos temas, y a todos ellos.

A lo largo de unos capítulos, bien estructurados, la autora desarrolla distintas facetas relacionadas con la creatividad, su definición, sentido finalidad etc… Para apoyar sus opiniones y conclusiones relata varia anécdotas, la mayoría relacionadas con la literatura, aunque desde el principio deja claro que la creatividad no se limita a lo más habitual, ya sea escribir, pintar, cantar o dirigir películas, sino que incluye cualquier forma de expresión, no necesariamente dirigida al éxito, el reconocimiento o la riqueza, algo que para la autora es secundario frente al propio placer de la creación.

También habla del miedo, al fracaso, a no ser original, del Artista Atormentado (ve la creación como algo a disfrutar, aunque no sea fácil), de cómo seguir creando tras un gran éxito que, seguramente, será imposible superar (en su caso “Come, reza, Ama”) que las ideas te pueden abandonar (e ir a otra persona para que las de a conocer), que en ocasiones hay que renunciar a una obra que no funciona y empezar de cero con algo distinto, de los momentos geniales en los que algo fluye sin dificultad, del perfeccionismo, de que es mejor acabar algo imperfecto a ni siquiera empezarlo…

En la obra, en la que la autora reflexiona con aparente sinceridad y humildad sobre sus experiencias, se desarrolla también la creencia en la “magia” y en algo que, en ocasiones, se acerca al misticismo, si bien no se aborda de forma aleccionadora ni pretendiendo que sea una verdad sin matices ni opciones.

En resumen, “Libera tu magia” es una historia cercana, que llama a la reflexión, a atreverse a expresarse, a relativizar, en la que la autora se dirige de tú a tú a quien lee, creando la sensación de que se dirige a esa persona concreta. Los pasajes autobiográficos resultan interesantes, hay algunos más serios y trascendentes, otros divertidos, ligeros. Y, como en cualquier libro de autoayuda, su utilidad depende sobre todo de la predisposición que se tenga al leerlo. Si hay una convicción anterior, una necesidad de confirmar algo que se sabe o intuye, quizá ayudará. Si no…

Citas:

Temes no tener talento.Temes que te rechacen, critiquen, ridiculicen, malinterpreten o, lo que es peor, te ignoren.Temes que no haya mercado para tu creatividad y, por tanto, no tenga sentido dedicarte a ella.Temes que lo que puedas hacer ya lo haya hecho alguien antes y mejor.Temes que todo el mundo lo haya hecho ya antes y mejor.Temes que alguien te robe las ideas, así que te parece más seguro mantenerlas escondidas.Temes que no te tomen en serio.Temes que tu trabajo no sea lo bastante importante política, emocional o artísticamente para cambiar la vida de nadie.Temes que tus sueños sean algo de lo que debas sentirte avergonzado.Temes que un día, al mirar atrás, tus empeños artísticos te parezcan una gigantesca pérdida de tiempo, dinero y esfuerzo.Temes no tener la disciplina necesaria.Temes no tener la disponibilidad laboral, la independencia financiera o las horas libres necesarias para centrarte en inventar o explorar.

¿Crees que me equivoco? ¿Eres una de esas personas que creen que las artes son la cosa más seria e importante del mundo?Si es así, amigo mío, ha llegado el momento de decirnos adiós.Mi vida es la prueba irrefutable de que las artes no importan tanto como en ocasiones nos empeñamos en creer. Porque, no nos engañemos: pocos trabajos hay que sean, objetivamente, menos valiosos para la sociedad que el mío. Di una profesión, cualquiera: profesor, médico, bombero, conservador de museo, techador, ranchero, guarda de seguridad, activista político, trabajadora sexual, incluso el siempre desprovisto de contenido «consultor». Todos son mucho más esenciales para el buen funcionamiento de la comunidad humana de lo que ha sido, o será nunca, un novelista.

Piensa en este libro, por ejemplo, que tienes ahora mismo en las manos. Libera tu magia es, evidentemente, un manual de autoayuda, ¿verdad? Pues déjame que te diga, con todo mi respeto y cariño, que este libro no lo escribí para ti. Lo escribí para mí. Escribí este libro por mi propio placer, porque de verdad disfruto reflexionando sobre la creatividad. Me resulta agradable y útil meditar sobre el asunto. Si lo que he escrito aquí termina ayudándote, genial, me alegraré mucho. Será un efecto secundario maravilloso. Pero, a fin de cuentas, lo hago porque me gusta hacerlo.

Cuando hablo de «vida creativa», que quede claro que no me refiero por fuerza a intentar llevar una existencia que esté profesional o exclusivamente dedicada a las artes. No estoy diciendo que tengas que convertirte en un poeta que viva en la cima de una montaña en Grecia, o actuar en el Carnegie Hall, o ganar la Palma de Oro en el festival de cine de Cannes. (Aunque si quieres intentar alguna de esas hazañas, no lo dudes, a por ello. Me encanta ver a la gente darlo todo). No, cuando hablo de «vivir creativamente», lo hago de manera más general. Hablo de vivir una vida que esté guiada por la curiosidad antes que por el miedo.

Cuando las personas hablan de su trabajo creativo, a menudo se refieren a él como «su hijo», que es lo contrario de tomarse las cosas con naturalidad.Tengo una amiga que, una semana antes de que saliera su novela, me dijo: «Me siento como si mandara a mi hijo al colegio en autobús por primera vez y tengo miedo de que los abusones se metan con él». (Truman Capote lo expresó de manera aún más descarnada: «Terminar un libro es como sacar a un niño del patio y pegarle un tiro»).Chicos, por favor, no confundáis vuestro trabajo creativo con un niño, ¿de acuerdo?Esta manera de pensar no os causará más que un intenso dolor psicológico. Estoy hablando muy en serio. Porque si de verdad crees que tu trabajo es tu hijo, entonces algún día te será difícil cortarle un 30 por ciento, algo que es muy posible que tengas que hacer. Tampoco podrás soportarlo si alguien critica o corrige a tu hijo, o te sugiere que lo cambies por completo, o incluso intenta ponerlo en venta. Es posible que seas incapaz de desprenderte de tu trabajo para compartirlo porque ¿cómo sobrevivirá esa pobre e indefensa criatura sin tenerte a ti encima, pendiente de ella?Tu obra creativa no es tu hijo; en todo caso, tú eres hijo de ella. Todo lo que he escrito me ha hecho ser quien soy. Cada proyecto me ha hecho madurar de una manera diferente. Soy quien soy hoy por lo que he hecho y por aquello en lo que me ha convertido lo que he hecho.

***T***

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Un mar violeta oscuro, de Ayanta Barilli

Un mar violeta oscuro
Ayanta Barilli
Editorial Planeta (Finalista Premio Planeta 2018)
408 páginas 

 

Argumento:

La escritora, locutora y actriz Ayanta Barilli rememora algunos hechos de sus antepasados, en especial de su bisabuela, su abuela y su madre, con incidencia en sus relaciones con los hombres de su vida y con la enfermedad a la que metafóricamente alude el titulo. Ayanta Barilli es hija del también escritor Fernando Sánchez Dragó.

Comentario:

Reconozco que los Premios Planeta me producen mucho rechazo, no solo por la forma en la que se desarrolla el procedimiento de “selección” de obras, como por el propio contenido de dichas obras ganadoras, siempre de clara orientación comercial y convencional. Aunque por el argumento esperaba que este libro fuera uno de tantos sobre sagas familiares (femeninas), lo cierto es que no me ha parecido ni mucho menos tan malo como lo que suele publicar este sello.

En primer lugar, está correctamente redactado. En segundo lugar, se da margen a la fantasía y la imaginación como creadoras y constructoras de la memoria, con pasajes que la autora admite que podrían ser inventados (pese a referirse al pasado de su familia). Hay escenas que recuerdan, en cierto modo, al realismo mágico, pero insertados con naturalidad y concediéndoles el estatus de posibilidad más que de certeza.

Aunque la redacción es sencilla, no faltan recursos estilísticos que salvan a la prosa de la monotonía. Me da la impresión de que este libro sobre la familia de Barilli podría haber sido un ladrillo contado de otra forma, pero la autora ha optado por romper la linealidad, apostar por el caos e introducir una buena dosis de reflexión y subjetividad. La voz narradora nos revela a una persona con muchas inquietudes intelectuales, para nada convencional, en el mejor de los sentidos, y también dotada de una alta sensibilidad, que podría calificarse como una “artista” que ha tocado diversos palos.

Volviendo a la forma, la narración en primera persona de Ayanta Barilli se entremezcla con cartas de su madre y su padre (el famoso Fernando Sánchez Dragó), y con trozos de una especie de libro de memorias de su abuela (que ella llama novela). Los continuos saltos temporales confunden a veces, así como la profusión de personajes. Hay alguna parte donde el libro se estanca y se hace repetitivo, pero, al final, retoma el pulso.

He de decir que ese final a mí me ha emocionado. El libro transmite mucha sinceridad y vida real, hasta llegar a ser doloroso, sobre todo cuando habla de la enfermedad que marca a la familia protagonista, y a los diversos dramas conyugales.

Al final, es verdad que el libro no parece seguir un esquema (como si fuera un libro de "principiante"), que, a veces, es como  un torrente de reflexiones y recuerdos que llega a abrumar, y que tiene partes donde da la impresión de que te está contando siempre lo mismo, como en un eterno retorno; que hay páginas sobrantes, y que podría pasar por lo que hoy en día se denomina “autoficción”; sin embargo, pese a sus fallos y el hincapié en lo "culebronesco", lo encuentro digno. Aunque la verdad es que yo, básicamente, lo he leído para ver qué decía de Sánchez Dragó, quien, por cierto, no queda tan mal.

En resumen, un libro con un argumento de saga familiar femenina clásica, desarrollado de forma un tanto sui géneris y con cierto sesgo hacia lo emotivo, que podría estar algo más "novelado" o "dramatizado" (en el sentido de contener más escenas y no tanta narración en resumen), pero que aprueba el examen.

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Ordesa, de Manuel Vilas

Ordesa
Manuel Vilas
392 páginas
Editorial Alfaguara

 

Argumento:

El autor rememora la figura de su padre (y la de otros miembros de su familia) y hace reflexiones sobre la familia y la muerte.


Comentario:

Otra nueva muestra de la moda de la "autoficción" y de la nostalgia. La excusa de la muerte del padre del autor sirve a este para realizar todo tipo de reflexiones sobre el paso del tiempo y sus estragos. Paralelamente, se realizan diversos flashbacks, a veces en torno a fotografías (que se reproducen en el libro) contando la vida de sus padres, su infancia, diferentes vivencias, recuperando una parte de la memoria histórica española, con la cual mucha gente de su generación puede sentirse identificada. Supongo que con eso juegan estas historias "nostálgicas", aunque a mí me cansa un poco tanta mirada al pasado.

La prosa tiene momentos de brillantez, pero a mí no me compensa el aburrimiento del continuo lamento del autor, y las vueltas que da en torno a su duelo y a los pensamientos derrotistas, autodestructivos y negativos que este le provoca. En realidad, no diría que se trata de una novela. No tiene una trama definida. Es más bien una especie de escrito catártico donde el autor vuelca su sufrimiento y su nihilismo ante el hecho inevitable de la muerte, el paso del tiempo que todo lo destruye y la propia fragilidad de los lazos familiares (incluso con sus hijos, a los que ama pero que se portan de modo indiferente con él, como parte de la "ley de vida" del crecimiento y la conquista de la autonomía personal).

Dado el carácter un tanto caótico del libro, en él tienen cabida cosas tan diversas como los pensamientos del duelo anteriormente mencionados y anécdotas extrañas como la asistencia del autor a un evento con los reyes de España, y las reflexiones que esto le suscita, o su abandono de la docencia. El tono es gris, o más bien negro, como cabe esperar de un relato sobre la desaparición de los padres y otros miembros de su familia, de todo un mundo, en suma, el mundo idealizado de la infancia.

En cierto modo, este libro me recuerda al primer tomo de "Mi Lucha" de Karl Ove Knausgard, que también es una autoficción que toma como punto de partida la muerte del padre para enhebrar anécdotas y vivencias del pasado con otras del presente, y diversas reflexiones sobre la muerte, sin embargo, y no sé explicar muy bien la razón, la obra del noruego, aun siendo mucho más larga, me resultó más entretenida.

En algunas críticas dicen que esta historia de Manuel Vilas es una "obra maestra". Para mí no, aunque no niego que tiene algún párrafo de alta calidad. Eso sí, el estilo no es de mis favoritos, con ese abuso de las repeticiones retóricas y poéticas, que en su justa medida puede ser bonito, pero la mayor parte de las veces cansa, agota incluso.

En resumen, un libro de autoficción y catarsis, una cura para el autor, respetable y quizás necesaria, donde saca lo más negro de su alma, bien escrito, pero algo caótico y quizás repetitivo, con una temática que no me atrae. He tardado un montón en terminarlo porque me daba pereza ponerme a leer. Eso no quiere decir que no pueda gustar a otras personas.

Algunos fragmentos

Madrid es bonito.
Madrid lo ha sido todo en este país, aquí está todo. Mi padre vino varias veces a Madrid. Todos los españoles de las provincias fueron alguna vez a Madrid. En eso, Madrid fue cruel. La gente de las provincias se asustaba de que Madrid fuera tan grande.

Mide el tiempo que dura el saludo a los reyes de España. Lo mide con su cronómetro. Son seis segundos y noventa y dos centésimas de segundo. Ese el el tiempo concedido a cada invitado.

Sin embargo, me trajo una bata. Me ragaló una bata. Cuando llevé la bata al piso me eché a llorar. No la había comprado él, naturalmente;la había comprado mi madre. En aquella bata azul marino, de algodón, recia para el invierno, estaba contenida toda la ternura de mi madre. Esa bata era el símbolo del arraigo. Y sin embargo, tenía que depositar esa bata en una habitación extranjera, en un lugar hostil.

La mesa en la que escribo está llena de polvo, al ser de cristal el polvo consigue su reflejo, su imagen bajo la luz. Es como si las cosas se casaran con el polvo de esta casa. Hay polvo en los bordes dorados de la tostadora, allí el polvo también se hace visible. Hay sitios en los que el polvo no puede impedir su visibilidad; allí es donde puedes acabar con él: destruirlo, borrarlo de la faz de mi casa. No me siento capaz ni instruido para limpiar todo ese polvo, y eso me desespera y me conduce a pensamientos neuróticos sobre la miseria. Hay polvo hasta en el radiador toallero del cuarto de baño, y se fusionan calor y polvo, como en un matrimonio de conveniencia, como en aquellos matrimonios de  los reyes del siglo xvi que fundaron la civilización occidental.

Por otra parte, los hechos terribles son decisivos a la hora de que nuestra vida pueda ser contada, narrada. Sin hechos terribles, o simplemente hechos, acciones, que pase algo, nuestra vida no tiene historia ni trama, y no existe.

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Parece mentira, de Juan del Val

Editorial: Espasa, 2017

Colección: Espasa narrativa

270 páginas

19.90 €

Ebook: 12.99 €

Argumento:

El escritor Claudio Valcárcel relata diversos pasajes de su vida a modo de novela.

Comentario:

Si bien en algunas entrevistas el autor ha comentado que (en la vida real) mantiene un matrimonio abierto con su esposa (Nuria Roca, coautora de varias obras anteriores y a quien dedica esta), en la novela, o autobiografía (el autor no aclara qué partes son reales, o no), no se aborda el tema, aunque sí se habla mucho de mujeres, casi siempre de cuestiones externas como belleza, ropa y cómo se relaciona el protagonista con ellas en términos de sexo e infidelidad (no es capaz de ser fiel a ninguna).

Además de su matrimonio con la exitosa pintora Julia Ferrer (supuesto alter ego de Nuria Roca), cuya relación no es tan morbosa como parecen sugerir las declaraciones de ambos, también se mencionan relaciones con otras mujeres, desde la primera novia hasta la mujer más mayor con la que ha estado, las recurrentes visitas a Elisa, una prostituta, o la sesión de tantra con Elena, aquejada de anorgasmia, en presencia de Irene, su «profesora».

Sin embargo, más interesantes que estos pasajes (supuestamente) morbosos, son relatos como la estancia de Claudio en el manicomio («A los manicomios ya no se los llama así, sino hospitales psiquiátricos o unidades de internamiento. No es importante el nombre, pero yo prefiero llamarlo manicomio porque suena peor.»), las conversaciones con Cosme, el psicólogo al que acude, o la compleja relación con sus progenitores y demás familiares (hermano, hermana y cuñado).

Hay también momentos emotivos, duros, profundos, que en ocasiones pueden resultar crueles por su sinceridad (la mencionada estancia en el manicomio, la pérdida del padre) alternados con anécdotas de la vida laboral de Claudio y su desparpajo para medrar desde llevar una carretilla llena de hormigón en una obra a trabajar en el diario El Independiente como periodista taurino, escribir novelas con seudónimo femenino o, más tarde, sus propias obras.

En lo formal, la historia está bien redactada, en una primera persona cercana y convincente, con capítulos cortos, la mayoría de ellos acabados con el resumen de la conclusión a la que llega el protagonista a partir de la anécdota que cuenta. Mantiene el interés y la «intriga» al aparcar un tema y no recuperarlo hasta varios capítulos después, «resolviendo» las situaciones en varias entregas.

Sin embargo, le falta cohesión, sentido, a lo que se cuenta, y acaba sin una sensación de final, de conclusión, como si no hubiera un motivo para reunir todos esos relatos autobiográficos del protagonista, lo que deja la narración coja, a falta de algo que el autor no ha sabido, o querido, incluir, quizá por cómo admite escribir sus obras:

«Yo escribiendo jamás he sabido dónde quería ir. Es algo que, por lo visto, no es muy frecuente en los autores de novelas, que saben cómo empieza y cómo va a terminar su libro. Yo no sé ni siquiera lo que voy a escribir cada día que me levanto. Empiezo a escribir y, a medida que aprieto teclas, la escritura me va llevando hasta el punto de que yo mismo me sorprendo cuando se me ocurre algún giro argumental.»

En resumen, «Parece mentira» es una novela de lectura fácil y amena, beneficiada por la brevedad de sus capítulos, la ligereza de la narración, un protagonista que, con sus luces y sombras, consigue que se empatice con muchas de las situaciones que narra, aunque no responda del todo a o cómo se la publicita (¿morbo?): «Una novela que  encantará a las lectoras, en la que la sinceridad es ¿absoluta?, y el morbo, incuestionable.»

Citas:

«No tengo el hábito de leer, ni siquiera demasiado interés. No estoy orgulloso de ello, simplemente es la verdad. Cuando me «colé» como un intruso en el periodismo hice el esfuerzo de leerme algunos libros, casi todos de toros, y desde entonces no he llegado a la media de un libro al año y creo que estoy exagerando. Me lo he pensado mucho a la hora de desvelar que soy un escritor que no lee, porque soy consciente de que esto puede molestar a otros colegas y que alguno lo utilizará en mi contra. Y quizás tampoco le guste a buena parte de los lectores, sobre todo a esos que creen que cuanto más se lee, mejor se piensa. A la gente le acompleja no leer, a mí me ha pasado durante mucho tiempo. Pero el caso es que conozco lectores empedernidos que como personas carecen de interés. Es más, las que continuamente explican el mundo a través de referencias literarias me provocan cierto rechazo. Es una manía que reconozco. La lectura es una afición más, una forma de entretenerse como otra cualquiera. Yo veo la tele, escucho mucho la radio y veo películas y series con frecuencia. He visto mucho cine y de todo tipo, salvo de ciencia ficción y de miedo. Ninguno de esos dos géneros me interesa lo más mínimo. Las de ciencia ficción porque me dan igual los meteoritos, que se acabe el mundo, las naves espaciales, que en el futuro vayamos a otros planetas o que seamos capaces de teletransportarnos. Me aburre. Y las de miedo no me gustan por el simple motivo de que me dan miedo… La lectura está sobrevalorada, iba diciendo. Y los escritores, os confieso, son en general gente bastante aburrida. Es una obviedad decir que no todos, pero muchos de los que conozco viven siempre demasiado pendientes de su ego como para tomarse en broma. También están los escritores que interpretan todo el rato el papel de escritores, tan tópicos y previsibles. Impostando una falsa profundidad, representando el papel de seres sensibles, aunque no sean más que unos cursis. Se inspiran bajo la lluvia de París y son tan pedantes que les gusta más Brooklyn que Manhattan. Se los reconoce porque suelen hacerse fotos apoyando su barbilla en dos dedos de su mano engañando a la cámara con una falsa mirada penetrante. Me hacen muchísima gracia.»

***T***

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Frente al espejo, de Terelu Campos y Kike Calleja

Editorial: Ediciones B, 2017

288 páginas

19.50 €

Ebook: 5,49 €

Argumento:

Terelu Campos relata distintos pasajes de su vida, personales y profesionales.

Comentario:

Frente al espejo es, más que una biografía, el resultado de una serie de entrevistas que abordan algunas de las vivencias más conocidas de su protagonista con la intención aparente de dar su versión de los hechos. Al parecer, fue Kike Calleja (quien aparece como coautor) el que sugirió la posibilidad de escribir el libro y presentó a la interesada un guión con los temas a tratar, siendo su cometido hacer las preguntas y transcribir sus respuestas.

Ordenado en capítulos más o menos temáticos, se observa una redacción relativamente correcta (hay repeticiones de información y frases desordenadas, difíciles de entender, que merecerían una revisión más profunda), nada destaca, se salta de una situación a otra sin un orden o estructura reconocibles que den fluidez a la narración o enlacen cada experiencia con el resto. Ni siquiera se aprovecha el sugerente título que pone a la protagonista frente a un espejo para intentar hacer algo creativo, coherente.

Durante la primera mitad del libro se presentan hechos ya conocidos, tratados, discutidos y cuestionados en Sálvame, programa en el que colabora la autora: si le ha sido perjudicial o beneficioso ser hija de María Teresa Campos, lo sucedido a su padre, el paso por Gran Hermano Vip y Las Campos, la enfermedad, el aumento de peso y consecuente cambio de imagen, la insatisfacción por ser colaboradora en lugar de presentadora (perder el Deluxe), la actitud ante las críticas, la supuesta soberbia, rehuir el conflicto en el trabajo etc…

Las novedades en torno a todos estos conflictos son escasas, apenas algún detalle que pueda sorprender a quienes conozcan la trayectoria de la protagonista. Da las mismas explicaciones y aclaraciones que ya ha esgrimido en distintos programas de televisión en los últimos años. Y lo hace a la defensiva, intentando justificarse, con un tono a veces autocompasivo, el inevitable toque de egocentrismo presente cuando se relata la propia vida, y la necesidad de ser creída y reivindicada, comprendida.

Cuando parece que va a ser más de lo mismo, el rumbo de las confidencias cambia, hay relatos de su niñez, de la relación con la abuela materna, Concha Luque (emotiva), con el padre, con su hermana Carmen. Habla de sus dos maridos, Miguel Ángel y Alejandro Rubio, de su hija Alejandra. Si bien son anécdotas de cierta sencillez, con las que intenta no hacer daño a ninguna de las personas implicadas, asoma en ellas otra Terelu, más divertida, con cierto humor e ingenio, casi irónica, simpática, cercana, humana. Alguien con quien es posible empatizar.

Son estos capítulos, menos de la mitad de la extensión de la obra, los que, hasta cierto punto, la salvan, evitando que parezca una simple recopilación de algo ya sabido. Se percibe incluso otro tono en la redacción, una soltura y espontaneidad que se agradecen.

En resumen, Frente al espejo es un libro para quienes les interese la autora, ya sea por admiración o por deseo de criticarla, con una redacción torpe y anodina, en el que la mayor parte de lo que se relata ya se sabe y solo en algunos momentos deja ver la personalidad de Terelu Campos.

El libro incluye un prólogo escrito por Raphael y una selección de fotos personales de la autora. 

Cita:

«Incertidumbre, también, por saber si podré recuperar mi profesión: creo que soy mejor presentadora que colaboradora. Aunque he de decir que en estos siete años he aprendido mucho. Pero soy una colaboradora incompleta. Incompleta por mis principios, por mi forma de ser, por no saber manejarme bien en el conflicto; porque siempre voy a anteponer el sentido de la lealtad con los que quiero. Por priorizar el no hacer daño. Por evitarlo. Algunos califican esa actitud como una postura fácil. Pienso que el silencio no siempre es cómodo: a veces es la más complicada de las posturas. Es un autocontrol para no hacer daño; para no hacértelo. Sobre todo cuando respetas esas informaciones que tú sabes que se han obtenido desde la confianza, el cariño y el respeto. En ocasiones, es menos complicado dar un golpe en la mesa que apretar los puños y callar.»

***T***

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Bailando en la oscuridad, de Karl Ove Knausgård

Bailando en la oscuridad

Min kamp. Fjerde bok
Karl Ove Knausgård
Traductoras: Kirsti Baggethun y Asunción Lorenzo
Editorial Anagrama
544 páginas

Resumen:

Karl Ove nos cuenta su experiencia de profesor en el norte de Noruega, a los dieciocho años, además de sus dificultades con las mujeres.

Comentario:

Cuarta parte de la magna obra de Karl Ove Knausgård ("Mi lucha"), que algunos califican como el "En busca del tiempo perdido" del siglo XXI, con cierta hipérbole, por supuesto. Como la anterior que leí ("La muerte del padre"), se trata de una obra del llamado género de autoficción, donde el autor nos narra acontecimientos de su vida (según él, se trata de una "purga de su corazón") con un estilo completamente hiperrealista y prolijo. Sí, esto último es casi lo que más destaca, que nos cuenta todo, todo, todo, incluso escenas banales y diálogos irrelevantes, en aras a conseguir ese efecto de cuasi documental sobre su vida.

Aunque se centra en ese año que pasó en el norte de Noruega dando clases a jóvenes de edades similares a la suya, como pasaba también en el otro libro, el autor hace numerosos viajes al pasado para explicar otros aspectos. Va y viene, de una forma un tanto caótica. Es curioso que, pese a retomar pasajes de su infancia (ya tocada en el primer tomo) logra que suene como algo nuevo. Así pues nos cuenta todo sobre su familia, sus abuelos, el divorcio de su padre, su hermano, y sobre todo, sobre sus intentos de amigas y novias, frustrados por su impericia adolescente.

A la obra le sobran páginas, ni qué decir tiene. A diferencia del primer tomo, no hay digresiones filosóficas o pensamientos, ya que se centra mucho más en la "acción" o, mejor dicho, en el relato de sus aventuras adolescentes, con más diálogos. Pese a presentar un aspecto más ligero, no es por ello fácil de leer. Bueno, sí lo es, pero lleva bastante tiempo, y en algunas ocasiones puedes tener la tentación de dejarlo por imposible al carecer la historia de una trama o estructura que lleve a algún lugar. A decir verdad, solo si llegas al final encuentras algo parecido al sentido de la historia. Ese desenlace es lo que más me ha gustado, por lo que tiene de irónico y cómico.

El personaje de Karl Ove, casi un íntimo nuestro, es obviamente, el mejor desarrollado. Se trata de un adolescente inseguro, con aficiones literarias y musicales, que se nos describen con profusión. Llama la atención la cantidad de referencias de obras cultas que hace. También tiene cierta inclinación a la bebida, aunque no sé si esto será algo generalizado por esas latitudes nórdicas. El pobre se pasa toda la novela bebiendo y fumando. Y como casi todos los adolescentes sufre una grave explosión hormonal. Como es hábito en Karl Ove no nos oculta nada de su vida íntima, de modo que hay descripciones de sus aproximaciones a las chicas, de sus eyaculaciones antes de tiempo, de su falta de experiencia con la masturbación (que, según dice el autor, a los dieciocho años no había practicado), en fin, de todo. En algunos momentos, te llega a dar pena. El título español supongo que se refiere a los meses de oscuridad del norte de Noruega.

La novela es muy excesiva  (en especial en número de páginas), pero tiene bastantes toques de humor que la hacen llevadera. Es increíble como un libro que, en realidad, carece de un argumento claro, y muestra escenas totalmente prosaicas, te obliga a seguir leyendo a ver qué pasa, como si fuera casi un reality show morboso. De todas formas, no es una lectura para todo el mundo.

En resumen, Karl Ove destapando toda su vida y sus intimidades como siempre, y nosotros mirando por la rendija...

Fragmento

Solía dormirme sin problemas en toda clase de condiciones, pero esa noche permanecí despierto. Cuatro días después empezaría a trabajar. Cuatro días después me encontraría en el aula de un colegio de un pequeño pueblo de la costa del norte de Noruega, un lugar donde no había estado nunca, del que no sabía nada y del que ni siquiera había visto fotos.

¡Yo!

Un chico de dieciocho años de Kristiansand, flamante bachiller, que acababa de abandonar la casa familiar, sin más experiencia laboral que unas cuantas tardes y unos fines de semana en una fábrica de parqué, un poco de periodismo en el diario local y un recién terminado trabajo de verano de un mes en un hospital psiquiátrico, se convertiría ahora en profesor tutor en el colegio de Håfjord.

Pues no, no conseguía dormirme.

¿Qué pensarían los alumnos de mí?

Cuando entrara en el aula para la primera clase y los viera a ellos sentados en sus pupitres, ¿qué les diría?

Y los otros profesores, ¿qué demonios pensarían de mí?

Se abrió una puerta en el pasillo, sonaron voces y música. Alguien pasó canturreando. Se oyó un grito: «Hey, shut the door.» Al instante, todos los sonidos fueron de nuevo reprimidos. Me volví hacia el otro lado. Lo extraño de estar en la cama en una noche luminosa también debía de contribuir al insomnio. Y cuando la idea de que era difícil dormir se había asentado, entonces sí que resultó imposible.

Me levanté, me vestí, me senté en la silla que había frente a la ventana y empecé a leer la novela Empate, de Erling Gjelsvik.

Todos los libros que me gustaban trataban en el fondo de lo mismo. Negros blancos, de Ingvar Ambjørnsen, Beatles, de Lars Saabye-Christensen, Jack, de Ulf Lundell, En el camino, de Jack Kerouac, Última salida para Brooklyn, de Hubert Selby, Novela con cocaína, de M. Aguéiev, Coloso, de Finn Alnæs, Lazo alrededor de la Luna, de Agnar Mykle, los tres libros sobre la historia de la bestialidad de Jens Bjørneboe, Gentlemen, de Klas Östergren, Ícaro, de Axel Jensen, El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger, Los corazones de abejorros, de Ola Bauer, Cartero, de Charles Bukowski. Libros sobre jóvenes que trataban de encajar en la sociedad, que querían sacar de la vida algo más que rutina, algo más que familia, en suma, jóvenes que aborrecían lo burgués y buscaban la libertad. Viajaban, se emborrachaban, leían y soñaban con el gran amor o la gran novela.

Todo lo que ellos querían lo quería yo.

Con todo lo que ellos soñaban soñaba yo.

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