lunes, 30 de abril de 2018

El inesperado plan de la escritora sin nombre, de Alice Basso

T.O.: L'imprevedibile piano della scrittrice senza nome, 2015
Editorial: Planeta
Ebook: 10,99 €

Argumento:

Silvana Sarca, escritora fantasma para una editorial, ve como su satisfactoria e independiente vida cambia de forma radical: un romance y un misterio ponen a prueba su capacidad de análisis de las personas.

Comentario:

«El inesperado plan de la escritora sin nombre» es una obra que no se puede clasificar en un solo género. Narrada en primera persona por su protagonista, abarca desde la metaliteratura hasta la novela romántica y la de misterio, con desigual interés e intensidad. En principio parece abordar los distintos temas siguiendo un orden, separados entre sí, hasta que llega un momento en que se unen con naturalidad.

Durante aproximadamente el primer 25%, la protagonista se recrea en contar, con detallados ejemplos, en qué consiste ser una escritora fantasma, cómo hace su trabajo y el don que tiene para ello. Esta parte metaliteraria podría interesar a quien le gusten las novelas que tratan de creación literaria, mencionan obras conocidas, e incluso juegan especular sobre la realidad, o no, de los personajes. La autora, que ha trabajado en varias editoriales, despliega con destreza y credibilidad sus conocimientos de varios temas relacionados con ese mundillo.

Esto da ocasión a que Vani se relacione con Riccardo, uno de los autores cuya obra escribe, con quien inicia un romance que ocupa buena parte de la historia, alternando con la dedicación a ayudar a su vecina Morgana, con quien se identifica, y la amiga de esta, Laura, en sus cuitas adolescentes.

Poco después, la desaparición de Bianca, una autora de autoayuda, propicia que Vani ponga a prueba sus cualidades (similares a las de Sherlock Holmes) y presenta al comisario Berganza, compendio de varios personajes literarios de esas novelas de intriga que él mismo lee (en especial el Marlowe de Chandler), en una investigación resuelta con excesiva sencillez, sin apenas intriga. La deducción puede incluso resultar decepcionante y hasta «tramposa», aunque no la charla que la joven mantiene con quien tiene retenida a la víctima, en la que muestra su empatía.

La obra está bien escrita, relatada en una primera persona muy acertada, en la que se incluyen algunos flashbacks (al pasado de la protagonista y a cómo consiguió su empleo en  la editorial), unos más pertinentes que otros, ya sea para mostrar algún trauma de Vani, la relación con su familia o una faceta de sus dotes que luego le será útil.

Los personajes, entre los que destacan secundarios como Riccardo, Berganza, Morgana y Laura o el editor, se muestran a través de la mirada intensa y compasiva de Vani, quien se erige en protagonista absoluta de la historia. De hecho, a veces da la impresión de que tanto el trabajo como el romance o la trama de misterio, fueran una excusa para hablar de Silvana, quien se identifica, en algunos aspectos, con la Lisbeth Salander de Stieg Larsson. Es un personaje complejo, poco convencional, tan sincera y compasiva como implacable, capaz de llenar con su personalidad toda la novela sin que (hasta cierto punto) importe la resolución de las diversas subtramas.

En resumen, «El inesperado plan  de la escritora sin nombre» es una novela bien escrita, muy entretenida, en la que todo gira en torno a su protagonista,  que satisfará  más o menos según lo que se espere de ella, y es la primera de una serie protagonizada por Silvana «Vani» Sarca que ya cuenta con varias entregas más.


***T***


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lunes, 23 de abril de 2018

Donde fuimos invencibles, de María Oruña

Donde fuimos invencibles
María Oruña
Ediciones Destino
416 páginas


Argumento:

Tercera entrega de las aventuras de la teniente Redondo de la Guardia Civil en tierras cántabras. Un escritor de origen californiano sufre en su caserón ciertos fenómenos paranormales. Todo se complica cuando muere su jardinero, aparentemente de un ataque al corazón.



Comentario:

La tercera historia de la serie de la teniente Redondo es un poco diferente de las entregas anteriores. En primer lugar, por la temática, que se aleja de la investigación policial; en segundo lugar, por algunos aspectos formales, como la eliminación de la mayor parte de texto sobrante que lastraba las otras. En efecto, todo está mucho más ajustado. Y pese a que la obra tiene sus buenas 400 y pico páginas, se hace ligera, bastante más que las primeras, de modo que incluso se puede leer en unas pocas tardes.

La prosa es correcta, sin más. Un tanto aséptica y con poco brillo, pero para el tipo de novela que es resulta adecuada. Eso sí, los diálogos a veces pecan de cierta ingenuidad o tono un tanto infantil, en especial los de la teniente con su novio Oliver, que para mi gusto, es lo peor de la novela.

Aunque no es error y depende de los gustos e intenciones del autor, la narración en tercera persona con narrador omnisciente se me hace algo difícil de digerir. Repito, no es un error, pero, por costumbre, parece que me entra mejor una historia donde están separados los puntos de vista de cada personaje y no todos mezclados y saltando de unos a otros cada pocos párrafos.

Los personajes no están muy desarrollados, la verdad. Supongo que el hecho de formar parte de una serie hace que la autora considere no necesario trabajar este tema (porque ya habló de ellos anteriormente). De igual modo, también hay menos descripción de paisajes y de ambientes, aunque los que hay son correctos, ni mucho ni poco. En realidad, los personajes tampoco tienen nada de especial, nada que los haga memorables. Por suerte, algunos secundarios cuyas vidas se nos contaban con pelos y señales en otras entregas, aquí están para lo que están, para ser meros ayudantes de la prota o informadores (ejemplo, la forense). Eso es un punto a favor. Noto mucha más edición y cuidado en esto.

En cuanto a Oliver, este personaje florero, que inexplicablemente da nombre a la serie, destacar que sale muchísimo menos aún que en las otras obras, cosa que se agradece. En este aspecto, se nota que la autora también ha ajustado al máximo para no crear una subtrama que sobrecargue y alargue innecesariamente, reservando al personaje solo para su rol de "interés romántico" de la protagonista.

La novela, de todas formas, tiene algunas características que me incomodan. La trama es algo simple, con varios aspectos muy previsibles (el escondite de cierto objeto que buscan). Lo peor, sin embargo, es que ni emociona ni resulta llamativa. A ver, es correcta en su desarrollo y se lee fácil; no hay cosas descabelladas y todo parece estar bien argumentado e hilado, pero es plana. Al menos en mi caso, se me ha olvidado al poco de terminar de leerla.

Otro detalle es su naturaleza de novela "tripolar". En realidad, es como si fueran tres novelas juntas. Una, la que narra el tema de la "investigación" paranormal por el profesor y sus alumnos, con una buena documentación sobre el tema, pero solo relacionado con lo demás de modo muy tangencial, y que, en algunos momentos, da la impresión de ser como el piloto de un posible spin-off con esos personajes; otra, la novela intercalada que se supone escribe el autor del caserón, que, en realidad, son sus memorias, un montón de flashbacks camuflados, que, sinceramente, poco aportan; y finalmente, la propia trama de la investigación del crimen del jardinero, que es bastante floja, y con un asesino aleatorio (o que a mí me lo ha parecido; de hecho, casi ni recordaba quién era cuando lo mencionan al final...). Algunos de los misterios se deducen muy pronto en la historia. La conclusión tampoco es nada espectacular.

Así que mi valoración es, en este caso, neutra, tirando a buena. Tiene cosas que me gustan y cosas que no. Es entretenida, ligera, sin muchas pretensiones, pero me resulta rara la dispersión de protagonismo de los personajes y muy previsibles algunas situaciones. Ha mejorado en la eliminación de escenas y diálogos no necesarios, en agilidad, en credibilidad y verosimilitud, pero siguen sin tener interés los personajes y sus vidas, y ha reducido la parte de investigación policial de forma muy llamativa y extraña, con una resolución que no me parece satisfactoria (es bastante mejor la explicación de la parte "paranormal").


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martes, 17 de abril de 2018

Morder la manzana, de Leticia Dolera

Morder la manzana
Leticia Dolera
288 páginas
Editorial Planeta


Argumento:

Obra de no ficción sobre feminismo. La actriz Leticia Dolera explica algunas nociones básicas del tema, sazonadas con experiencias personales de machismo.


Comentario:

La obra no es que sea un sesudo tratado o un estudio científico lleno de datos y referencias eruditas. En realidad, es un texto más bien sencillo donde, al lado de las explicaciones de algunos conceptos básicos de lo que es feminismo y de las objeciones contra él, podemos leer experiencias personales de la autora, una conocida actriz española. La redacción es correcta, aunque tampoco se espere nadie una elaboración o sofisticación superiores.

La gracia reside en dos puntos principales: la expresión de las nociones básicas sobre el feminismo (hace un repaso de los conceptos, de la historia del feminismo, de los malentendidos sobre él, como nos marca la sociedad los roles nada más nacer según el sexo, etc); y especialmente, las vivencias de la actriz en su profesión y vida cotidiana en las que sintió ser víctima del machismo, así como las de algunas de sus amigas y conocidas. 

A este respecto, resulta fácil empatizar y verse identificada con muchas de las experiencias comunes de la autora, como el miedo a andar por las calles de noche, las críticas al físico o la forma de vestir o ciertas exigencias relacionadas con la imagen... Ahora mismo recuerdo la anécdota sucedida a una amiga de la autora sobre cierto casting donde debía interpretar a una abogada y a la cual ponían objeciones por "tener poco pecho" (acabaron poniéndole rellenos, sí, para interpretar a una ABOGADA). Otra anécdota, sucedida a la actriz en los Goya, a la que no quisieron entrevistar entre bambalinas con el siguiente argumento: "Lo siento, no hay tiempo para esto y con el vestido que llevas, ahora mismo es imposible."

En la obra se incluye algún artículo publicado en prensa, el más significativo de los cuales es el que se refiere a una entrega de los premios Goya al que asistió la actriz. En él, esta desarrolla un interesante tema, quizás el más interesante de todo el libro: las contradicciones a las que ha de enfrentarse una feminista que forma parte del mundo del espectáculo. No obstante, muchas de las reflexiones que realiza pueden ser aplicables a otros ámbitos. 

Básicamente, la actriz se pregunta por qué ha de llevar tacones y otro tipo de indumentaria para "lucir" solo por ser mujer. Por un lado, se siente "obligada" a vestir así (y destacar por la imagen) por su propia creencia (la asunción de los cánones y convenciones sociales, hasta tal punto interiorizados que se siente culpable por no seguirlos); por otro, siente que no es verdaderamente libre. Creo que cualquier mujer concienciada se ha encontrado alguna vez en esta tesitura de conflicto entre lo que la sociedad espera de ella en cuanto a imagen (por ser mujer) y lo incómodo que es darse cuenta de ser "cosificada" y solo valorada por lo externo y no poder ir en contra (porque también te sientes incómoda si no sigues esas convenciones: lucir tipo, ponerse vestidos con escotes, depilarse, teñirse las canas...). 

La obra, ligerita, dividida en capítulos cortos, se lee muy fácil, por la redacción desenfadada. Tiene la ventaja, frente a otro tipo de trabajos más científicos, de la frescura y el realismo de la experiencia. Si es capaz de hacernos pensar y lograr que alguien se cuestione cosas o modifique una actitud negativa, bienvenida sea, aunque no vaya a quedar en los anales como referencia académica.

Citas:

"Parece una tontería, pero crecer con cuentos e historias en los que las mujeres somos envidiosas, no tenemos amigas y solo pensamos en enamorarnos afecta a nuestra visión del mundo, a nuestras relaciones y a nuestra propia construcción como seres humanos".

"Sinceramente, donde queremos empezar a ser visibles y tener voz es fuera de casa, sin desmerecer el trabajo del hogar, que más bien hace falta poner en valor; pero para cambiar realmente las cosas, queremos vernos en la política, en los  medios de comunicación, como protagonistas de historias de ficción y también como juezas, decanas de universidad o con sillas en la RAE. Hay tantos sitios en los que estar además de en el hogar..."

"Creo firmemente en la importancia del relato cultural para cambiar las cosas, que todo cambio político y social tiene que estar apoyado por un cambio cultural para que cale y perdure. Por eso pienso que quienes nos dedicamos a contar historias tenemos una responsabilidad que va más allá del entretenimiento. No se trata de adoctrinar, pero sí de analizar qué se visibiliza y cómo."

"Pero la alfombra roja de los Goya, ¿no es otra suerte de relato? ¿No estamos también contando algo? ¿Y qué contamos? Que ellos llevan pantalones y zapatos cómodos y se arreglan en diez minutos y nosotras pasamos por una sesión de maquillaje, más peluquería, más depilación, más vestidazo, más tacón, más complementos..., tiempo extra que podríamos estar dedicando a otras cosas. Porque, a ver, ¿Nos maquillamos y arreglamos porque queremos o porque hemos crecido con ese imaginario femenino que ha dibujado el heteropatriarcado para nosotras? Entonces, como mujer feminista, ¿no debería vestir de otra manera distinta a lo que se espera de mi rol de mujer en una alfombra roja? La respuesta es contradictoria, es sí y es no.

Sí, porque esa imagen está claro que viene de la literatura infantil (y machista) donde nosotras somos princesas etéreas y deseables, y ellos caballeros siempre dispuestos a la acción; y  ya sabemos qué tipo de relaciones puede generar en la vida adulta ese imaginario.

Y no, porque nuestra liberación pasa por el hecho de que podamos vestirnos como queramos y nos apetezca, sin que se nos juzgue, sin que eso nos sume o reste credibilidad o capacidad de liderazgo."


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jueves, 12 de abril de 2018

Los perros duros no bailan, de Arturo Pérez-Reverte

Los perros duros no bailan
Arturo Pérez-Reverte
168 páginas
Alfaguara

Argumento:

El Negro, un perro duro con pasado turbio de luchador, de vuelta de todo, descubre que han desaparecido dos amigos suyos. Aunque no le gusta involucrarse en historias ajenas, decide buscarlos...

Comentario:

Una novela menor de "Pérrez" Reverte, que, en el fondo, es su misma novela de siempre, con los personajes de siempre, solo que de cuatro patas. El Negro podría ser Falcó o Alatriste, algo más peludo y bajito, con todas sus muecas y tics de hombre..., perro duro, golpeado por la vida, de pasado oscuro y violento, lleno de cicatrices del alma y del cuerpo, eso sí, con su propio código de honor y sus valores, que no se diga, amigo de sus amigos, admirador de causas perdidas (sin  meterse, que es cínico y mira desde la barrera) y que sabe cómo tratar a las hembras (como los machos de verdad).

La narración es tan simple como un cuento infantil; la prosa sencilla y al grano, que no la distraigan demasiados recursos estilísticos o algo novedoso (eso es de autores blandos), con diálogos que basculan entre lo impostado, lo coloquial  y lo tontorrón, de modo que a veces no sabes si proceden las risas en ese punto o es que te salen sin querer... Porque la novela, es tan exageradamente Pérez que parece una parodia o un autohomenaje o un autoplagio con cánidos, ley del mínimo esfuerzo literario, copia pega de la plantilla cambiando los nombres... Para aumentar el tono humorístico el autor deforma frases hechas y dichos humanos y los adapta a los perros.
"Lo del supermercado era hueso roído."

También hace bastantes chistes de índole sexual (como el episodio de "abuso" de Boris por parte de las hembras reproductoras y otros).
"¿Envidiarme?... No fastidies. Me cambio por cualquiera, sin mirar. Hasta por un sparring me cambio, si me dejan. Me están consumiendo, esas zorras.
—Perras —lo corrigió el dogo, no sin guasa—. Aquí en la Cañada Negra tenemos abolido el lenguaje sexista."

"Entre las tres le estaban dando las suyas y las del pulpo."

No podemos negar que sea entretenida (mal iríamos si en tan pocas páginas encima nos aburriéramos), que se lee muy deprisa y que tiene algún pasaje donde te ríes (aunque repito, no sé si ese es el propósito original de la obra). También es cierto que hay partes más emotivas (o que yo soy muy sentimental) como el destino del Cuco, donde el oficio del autor consigue el efecto deseado de tragedia.

Pero no menos cierto es que, en otras ocasiones, escribe como para tontos, explicítando hasta los homenajes y referencias, por si no habíamos pillado lo de Gladiator y lo de Espartaco... (por cierto, el título también es un homenaje: "Los tipos duros no bailan", novela de Norman Mailer).
"Tenía más mili que el perro de Gladiator."

"Algo sobre un tal Espartaco, un gladiador romano, un luchador que se había rebelado contra sus amos... "

A sus "admiradores" les van a "encantar", por lo demás, las descripciones de "hembras feministas" y los chistes a costa de las "perras zorras". Pérez en estado puro, capaz de ponerte una perra argentina con todos los tópicos (dice las típicas palabras porteñas ¡pero usa el "vosotros" en lugar del "ustedes"! ¡Pérez, vaya fallo!), una perra mexicana señora de una banda organizada, cual Reina del Sur, también tópica, y perros alemanes nazis...
"Margot era, y lo sigue siendo, una perra resentida, áspera, feminista —ninguno de nosotros podía alardear de haberla montado nunca— y con muy mala leche."

 (Como no se deja montar, es feminista; tener mala leche debe de ir en el feminismo, así como el resentimiento, etc).
"Su nombre real era Lupe, pero la apodaban la Reina Tequila; y hasta Los Chuchos del Norte le habían compuesto aquel perro-corrido que decía:

También las cánidas pueden
ladrarte muy peligrosas.
Cuando se enojan son fieras
esas caritas preciosas..."

"—Órale, güey... ¿Y por qué aquí, nomás?"

Porque aunque lo de humanizar animales para contar fábulas ya está más visto que el tebeo (veáse, más modernamente, Safier), nuestro autor comete diversos "deslices" o errores de perspectiva. Por un lado, tenemos a perritos viviendo en un mundo imaginario que es el nuestro en principio, con comportamientos entre perrunos y humanos, pero que unas veces parecen conocer al dedillo la historia humana (y a personajes como Charlize Theron)  y otras parece que esta fuera la suya... Por ejemplo, en un  momento el Negro menciona a Rodolfo Perrostino (alter ego en can de Rodolfo Valentino) dando a entender un mundo paralelo de perros que hacen pelis en imitación de las ¿humanas?  En fin, que hay un poco de caos en este tema. 

Lo que pretende el autor es criticar la sociedad humana, los malos tratos a los nobles perros (no hipócritas, según el prota, y por tanto mejores que nosotros, por ser todo lo brutos que el instinto les dicta, y poder ser entre otras cosas, machistas sin que les recriminen, un "derecho" que el autor reivindica).
"Si lo que le dijimos aquel día se lo dice un humano a una humana, el fulano acaba en comisaría a la media hora. Pero por suerte no éramos humanos. Los perros somos machistas, oigan. Faltaría más. Y a mucha honra."

"Una de las ventajas que los animales poseemos sobre los humanos es que nadie nos exige ser políticamente correctos."

"Esas mariconadas no son mi estilo, como pueden imaginar."

La descripción de personajes es muy básica y cliché. La acción también está llena de clichés.  La trama recuerda a veces a Gladiator, como dije antes, otras a Espartaco; para mí que el autor no se ha roto nada la cabeza imaginando este relato de lectura rápida y mensaje de amor y defensa del mejor amigo del hombre (mensaje, por cierto, muy loable).

En resumen, una novela sin pretensiones, entretenida, ligera, pero un tanto previsible y falta de imaginación, llena de clichés y cierto humor, con algún pasaje emotivo. Tiene más oficio que imaginación, algo es algo. Y está llena de referencias de cultura pop, para llegar a más público. Para pasar el rato.

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martes, 10 de abril de 2018

Firmamento, de Màxim Huerta


Editorial: Espasa, 2018
Colección: Espasa Narrativa
256 páginas
19,90 €
Ebook: 12,99 €

Argumento:

Ana y Mario recuerdan pasajes de sus vidas, de su historia en común.


Comentario (con SPOILERS):


Relatada a dos voces, Ana y Mario, en primera persona y distintos tiempos, y dividida en tres partes, «Firmamento» contiene características habituales en la obra del autor, en especial las referencias cinematográficas y literarias y la detallada descripción de las emociones de los personajes. Como en «La parte escondida del iceberg», da la impresión de que al autor solo le interesa relatar sentimientos, lo que hace con una prosa a veces poética, otras repetitiva, dejando de lado dotar de significado a la obra, si bien en esta ocasión parece intentarlo.

A veces resulta difícil saber qué ha pasado antes o después, qué es real o ficción, de que sirven los primeros capítulos, con Ana y Mario relatando sus anodinas, y solitarias, vidas (él lamentando la pérdida de un amor, ella planeando la búsqueda de una nueva pareja por internet), con ese tono a veces surrealista, en el que destacan las reflexiones de ella sobre subir o bajar escaleras en un piso con ascensor o las de él en torno al colchón en el que duerme (cuya intención y significado se ignoran):


«Me muevo en el colchón buscando la forma. Otra forma. Puedo ponerme en la postura del anterior inquilino como si fuera un molde de su cuerpo. Me da un poco de asco, pero percibo su cuerpo bajo el mío. Intento acoplarme a ese molde anónimo.Era más grande, no soy tan alto. Dormía de lado. El brazo a lo largo del cuerpo pesado. Llegaba con los pies al borde del uno noventa. Me siento un juguete guardado en la caja equivocada

Hay un momento, hacia los dos tercios de la novela, cuando esta se vuelve metaliteraria, en la que da la impresión de que va a contar algo, quizá sobre la a veces difusa línea entre la realidad y la ficción, y la transformación de una en otra, sobre la construcción de historias (Mario es un negro literario que se envía cartas, físicas, a la antigua, con su editora, con quien habla del proceso creativo) y es posible que interese a quienes disfrutan de la literatura que habla de literatura, si bien la estructura de la novela deja una impresión confusa.

Que Ana y Mario se cuenten mutuamente en las misivas cosas que ya saben, a modo de información a quien les lee, queda un tanto forzado, aunque también se reconoce la «necesidad» de hacerlo para entender lo que ha sucedido antes y la mencionada utilización de la realidad para crear ficción a conveniencia e interés de los personajes implicados.

En resumen, «Firmamento» es una novela correctamente redactada, emocional, con altibajos de interés, confusa en su redacción, intenciones, y final (los tiempos en los que suceden los hechos, lo que pasó de verdad o no), que  deja con la sensación de algo que pudo ser y no fue.



Otras novelas de Màxim Huerta reseñadas en este blog:

-La parte escondida del iceberg
-La noche soñada
-Una tienda en París
-Que sea la última vez...


***T***

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viernes, 6 de abril de 2018

Reflejos, de Claudia Cortez

Claudia Cortez
Autoedición Kindle
326 páginas


Argumento:

Una científica llamada Alicia, en compañía de su profesor Edgard, descubre la forma de llegar a un mundo paralelo a través de un espejo. Al otro lado, el mundo es similar al suyo solo que  invertido... aunque hay algunas diferencias significativas: en ese mundo existe Gabriel.

Comentario:

"Reflejos" es una novela de género romántico paranormal (es decir, fantástico) que explora la  temática de los mundos paralelos, y, en relación con este, el de las segundas oportunidades personales. Obviamente, no hay nada original hoy en día, pero dentro de la producción romántica sí que puede considerarse un poco distinto. 

Lo llamo fantástico y no Ciencia Ficción (donde a priori podría encajar mejor) ya que la autora no se centra en las características del experimento que abre el "agujero" hacia el otro lado, ni tampoco desarrolla teorías al respecto ni hace mención prolija de otras existentes (la mecánica cuántica, por ejemplo), sino que el citado experimento es una mera excusa para las dos tramas principales de la obra, por un lado la romántica y por otro una que involucra asesinatos e intriga digamos más "de acción"

Narrada en primera persona casi todo el libro por la protagonista principal Alicia, la novela posee una prosa correcta, sencilla, y quizás algo plana (falta de recursos estilísticos). También hay algunas erratas. En cuanto a la narración, esta comienza un poco lenta, con un flashback donde se nos narra la relación antigua de Alicia con Alejandro, que a mi modo de ver, es muy larga y ralentiza el ritmo, además de que el personaje de Alejandro, que parecía principal, se diluye a lo largo de la historia, no justificándose tantas páginas.

Como suele suceder en las novelas narradas mayoritariamente en primera persona, el personaje al que mejor conocemos (sin que realmente se profundice mucho) es la protagonista narradora, Alicia, cuyo nombre no es casual, sino referencia a la Alicia de Lewis Carroll. Aunque no es explícito, se detectan ciertos homenajes a las obras de este autor, como la exploración de la protagonista a través de un espejo de otro mundo, o más concretamente a través de un "agujero". 

A diferencia de la Alicia de la obra de Carroll, esta no encuentra un mundo surrealista y demencial sino nuestro propio mundo "invertido" (las personas tienen los órganos situados al lado contrario que el habitual), pero donde, por causas que no se explican,  ha habido algunos cambios sutiles, como la existencia o no de determinadas personas o relaciones inexistentes en el mundo real. A este respecto, el mundo paralelo podría obrar como una especie de mundo de sueños donde los protagonistas, Alicia y Edgard, ven satisfechos algunos de sus déficits personales (Edgard perdió a su hijo en el mundo "real", no así en el otro; Alicia está casada con  un hombre desconocido que no es su interés amoroso "real").

La trama amorosa se construye a través de los variados viajes de Alicia al otro lado (y de su contraparte al mundo "real") y de los enredos que estos producen en su relación con Gabriel, el que se supone su esposo. La "otra" Alicia, por ejemplo, tiene sus propios intereses, que no son precisamente su marido. La segunda trama se va planteando con una serie de asesinatos extraños de gente con los "órganos al revés" que suscita el temor de la policía.

He de decir que algunas situaciones de la trama digamos fantástica y de acción no me quedaron muy claras, quiénes eran quién, ya que en general, y eso es tónica de toda la novela, las explicaciones son muy generales e imprecisas.

En resumen, una novela con  una premisa atractiva pero cuyas expectativas no se cumplen todo lo que yo hubiera deseado, pero que aun así, ofrece una lectura entretenida para los aficionados al género romántico "con algo más" y tramas diferentes de las habituales.



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martes, 3 de abril de 2018

Prohibido creer en historias de amor, de Javier Ruescas


Editorial: Montena, 2018
320 páginas
14,95 €
Ebook: 8,99 €

Argumento:

Cali relata las dificultades para llevar una vida normal perteneciendo a una familia que cuenta sus vivencias en un canal de YouTube.

Comentario:

Si bien el título, Prohibido creer en historias de amor, sugiere que se trata de una novela romántica, y es cierto que la mayor parte del texto se dedica a explorar la relación entre Cali y Héctor, también se abordan otros temas en diferentes grados de profundidad e interés, desde la búsqueda de los orígenes de Héctor hasta la restauración de un viejo cine o cómo influye la exposición pública en las diferentes redes sociales en quienes las utilizan.

Narrada en primera persona por Cali, ella es, lógicamente, el personaje más complejo e interesante, mientras que el resto vistos a través de sus ojos, quedan en un segundo plano, algunos apenas dibujados más allá de su cometido (la hermana con quien mantiene una rivalidad, la mejor amiga, el mejor amigo, la familia, el ex…), de distinta importancia, en el relato. Destaca en especial Héctor, como interés romántico de la protagonista, un «chico malo» que, por supuesto, no lo es. La forma en que evoluciona la relación entre ellos resulta creíble e interesante, con momentos divertidos y emotivos.

Las tramas dedicadas a la búsqueda familiar de Héctor y a la reconstrucción del cine Nostalgia, una consecuencia de la otra, tienen diferente desarrollo. Mientras la cinematográfica rebosa amor al cine y a las salas en que se emiten las películas, con pasajes enternecedores, la resolución del misterio que es el pasado del joven está poco trabajada, la investigación es superficial y se resuelve de forma demasiado facilona y ajena a las indagaciones de los protagonistas.

El resto de los misterios, de distinta importancia,  por qué deja Gerard a Cali, quienes han publicado ciertas fotos o la identidad de Harlempic, el fotógrafo favorito de la protagonista, tienen conclusiones desiguales, desde las demasiado previsibles (Gerard, quién publica las fotos) a la más inesperada, y menos importante para lo que se cuenta en la novela (Harlempic).

La exhibición en redes sociales (YouTube, Twitter…), quizá lo más interesante de la obra, aborda las diferentes consecuencias, tanto negativas (pérdida de intimidad, necesidad de mentir para mantener cierta imagen, dependencia de seguidores y patrocinadores) como positivas (peticiones de ayuda atendidas en corto espacio de tiempo), lo que da lugar a la reflexión sobre la conveniencia y responsabilidad de su uso.

En resumen, Prohibido creer en historias de amor es una novela correctamente redactada, de lectura fácil y agradable, aunque en ocasiones la protagonista piensa demasiado y repite conceptos, con una historia romántica bien desarrollada y el aliciente de intentar contar algo más allá del romance (es interesante que en el último capítulo Cali cumpla su sueño de forma independiente, sin acompañamiento de Héctor), de transmitir ciertas inquietudes, un mensaje.


***T***


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