La fiesta de la insignificanciaLa fête de l'insignificance
Milan Kundera
Traductora: Beatriz de Moura
Tusquets
144 páginas
Sinopsis:
Varios personajes piensan sobre cosas tan leves como los ombligos de las jóvenes y la vejiga inquieta de los miembros del politburó de la era de Stalin, las botellas de Armagnac o las marionetas, en el París burgués de nuestros tiempos.
Comentario:
La primera novela de Milan Kundera que leo (y que probablemente será la última que escriba el autor, de ochenta y cinco años) no me ha impactado mucho. Tampoco me ha aburrido, ya que se trata de una obra bastante breve que se lee en un día o poco más. Sin embargo, no me han quedado claros ni el argumento ni qué nos quería transmitir el autor con este opúsculo donde varios personajes coinciden en un cóctel y hablan de cosas banales o, haciendo alusión el título, insignificantes.
No sé cómo serían las novelas que hicieron famoso a este autor (La insoportable levedad del ser, por ejemplo), pero esta me parece bastante prescindible y olvidable. De hecho, al haber pasado varios días desde que terminé de leerla se me han olvidado casi por completo los detalles.
Creo recordar que estaba ambientada en París, en algunos de sus lugares emblemáticos, como el Jardín del Luxemburgo; que había un personaje que decía a sus amigos que tenía cáncer sin ser cierto (y sin explicar la razón de esta fantasía); otro que tenía problemas con una madre que al parecer había tratado de suicidarse para evitar su nacimiento; otro que se disfrazaba de criado extranjero y hablaba una lengua inventada también sin ningún motivo; uno más que peroraba y hacía filosofía sobre los ombligos de las mujeres y su valor erótico en contraposición con el erotismo de tiempos pasados centrado en pechos, piernas...
Los personajes hablan continuamente pero no nos dicen nada que no sepamos sobre la vida y el mundo. Es más, ni la forma de decirlo resulta deslumbrante. Quizás pueda despertar cierto interés alguna anécdota, no sé si real o ficticia, sobre Stalin y los políticos de su entorno y sus problemas urinarios pero lo dudo. Lo más destacado es el tono humorístico y surrealista que hace que seamos más benévolos con una obra que no pretende ser seria sino ligera y desmitificadora de lo trascedente, de la propia literatura, de la vida, del sexo, de todo.
Bien escrito sí está, en el sentido de estar redactado con corrección. Las prosa es sencilla y no requiere mucho esfuerzo. Los personajes van alternando sus intervenciones en diversas escenas que saltan del presente al pasado, pero no se ven muchos conflictos fuertes ni siquiera una intriga que aporte significado profundo al texto ya que se trata precisamente de eso, de quitar profundidad a lo grave y dársela a lo que parece tontería o absurdo.
Sí, la vida es insignificante a nivel cósmico, a veces lo banal es lo que se recuerda y nos influye mientras olvidan los grandes hechos (que no lo son tanto, también son insignificantes), el humor es nuestra mejor arma contra la gravedad y el sinsentido de la existencia, etc, etc, pero no necesito este libro para enterarme de ello... aunque tampoco es un bodrio, la verdad, y mucho menos comparando con otras cosas que hay por ahí.
Varios personajes piensan sobre cosas tan leves como los ombligos de las jóvenes y la vejiga inquieta de los miembros del politburó de la era de Stalin, las botellas de Armagnac o las marionetas, en el París burgués de nuestros tiempos.
Comentario:
La primera novela de Milan Kundera que leo (y que probablemente será la última que escriba el autor, de ochenta y cinco años) no me ha impactado mucho. Tampoco me ha aburrido, ya que se trata de una obra bastante breve que se lee en un día o poco más. Sin embargo, no me han quedado claros ni el argumento ni qué nos quería transmitir el autor con este opúsculo donde varios personajes coinciden en un cóctel y hablan de cosas banales o, haciendo alusión el título, insignificantes.
No sé cómo serían las novelas que hicieron famoso a este autor (La insoportable levedad del ser, por ejemplo), pero esta me parece bastante prescindible y olvidable. De hecho, al haber pasado varios días desde que terminé de leerla se me han olvidado casi por completo los detalles.
Creo recordar que estaba ambientada en París, en algunos de sus lugares emblemáticos, como el Jardín del Luxemburgo; que había un personaje que decía a sus amigos que tenía cáncer sin ser cierto (y sin explicar la razón de esta fantasía); otro que tenía problemas con una madre que al parecer había tratado de suicidarse para evitar su nacimiento; otro que se disfrazaba de criado extranjero y hablaba una lengua inventada también sin ningún motivo; uno más que peroraba y hacía filosofía sobre los ombligos de las mujeres y su valor erótico en contraposición con el erotismo de tiempos pasados centrado en pechos, piernas...
Los personajes hablan continuamente pero no nos dicen nada que no sepamos sobre la vida y el mundo. Es más, ni la forma de decirlo resulta deslumbrante. Quizás pueda despertar cierto interés alguna anécdota, no sé si real o ficticia, sobre Stalin y los políticos de su entorno y sus problemas urinarios pero lo dudo. Lo más destacado es el tono humorístico y surrealista que hace que seamos más benévolos con una obra que no pretende ser seria sino ligera y desmitificadora de lo trascedente, de la propia literatura, de la vida, del sexo, de todo.
Bien escrito sí está, en el sentido de estar redactado con corrección. Las prosa es sencilla y no requiere mucho esfuerzo. Los personajes van alternando sus intervenciones en diversas escenas que saltan del presente al pasado, pero no se ven muchos conflictos fuertes ni siquiera una intriga que aporte significado profundo al texto ya que se trata precisamente de eso, de quitar profundidad a lo grave y dársela a lo que parece tontería o absurdo.
Sí, la vida es insignificante a nivel cósmico, a veces lo banal es lo que se recuerda y nos influye mientras olvidan los grandes hechos (que no lo son tanto, también son insignificantes), el humor es nuestra mejor arma contra la gravedad y el sinsentido de la existencia, etc, etc, pero no necesito este libro para enterarme de ello... aunque tampoco es un bodrio, la verdad, y mucho menos comparando con otras cosas que hay por ahí.
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Pues no había oído hablar del libro... la sinopsis pinta interesante, me lo miraré a ver si me animo :)
ResponderEliminarun besito
No he leído este libro, del que he visto opiniones para todos los gusto. Pero lo tengo claro: La insoportable levedd del ser. Y entenderás la fama de este señor ;)
ResponderEliminarGracias y buen fin de semana
Me lo estoy leyendo.Nada q ver con La insoportable levedad del ser ... q me encanto.Coincido en opiniones contigo.Un beso!
ResponderEliminarAl terminar de leer el libro le queda la sensación de que Kundera en sus últimos días esta inclinado a la levedad. Comprendo el valor de la insignificancia de la que habla y coincido con que es una poderosa fuerza.
ResponderEliminarCoincido con tu opinión. Es un libro facilmente olvidable. No nos deja una gran enseñanza, ni tampoco le da un enfoque interesante u original a los temas que aborda. De todas maneras es un libro que transmite algo positivo. Yo me quedé con esa sensación cuando lo terminé. Ante lo absurdo de una mentira, el sin sentido de algunas acciones del ser humano, el autor nos propone disfrutar a través del humor y de la apreciación de lo insignificante. Para qué un acto brillante? Por ejemplo. Es una novela rara para mi (la primera que leo de kundera) No me ha decepcionado, ni tampoco me ha deslumbrado (suelo leer a autores de tiempos pretéritos) Quizá en la relectura o con los años años sea más digerible.
ResponderEliminarYo me ha cansado de hurgarle un sentido menos insignificante, he empezado por Calibán, me he leído a Jung y su idea de este personaje y de Ariel y me he quedado conque es insignificante ahondar más en esta novela.
ResponderEliminarsi no hemos leido la obra anterior de Kundera, no sacamos gusto ni entendemos en formaa lo que quiso decir con la fiesta de la insignificancia. lease primero lo primero y luego habla.
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